A LA MUERTE DEL GENERAL DE PRATO.

Al viejo general le queda ya muy poco tiempo.

Repasa en su memoria las glorias vividas.

Honores y amores, hijos y medallas…

Pero desde lo más oscuro de su alma acude a mostrarse un recuerdo.

Es el mismo recuerdo de todas las noches.

El culpable de su habitual insomnio.

Y se ve joven, capitán, piloto de un bombardero sobre una ciudad indefensa.

Y recuerda el silbido espeluznante de las bombas, y los lejanos estruendos, allá abajo.

Y se imagina a los niños muertos, con su mirada muerta fija en su avión, fija en él.

Y las madres descuartizadas entre los puestos rotos de un mercado humeante.

Habían ido a comprar comida para sus hijos y ahora todos están muertos.

Las madres y los niños,

¡Muertos! ¡Muertos! ¡Muertos! ¡Trescientos muertos!

Y el viejo general se estremece.

¿Qué es él – le interroga su conciencia -, un héroe o un asesino?

“La culpa fue de la guerra”, se excusa.

Él solo quería volar, como las águilas.

Y convertirse en asesino fue el precio que pagó por cruzar los cielos.

Las miradas muertas de los muertos vuelven a acusarle.

¡Asesino, asesino, has matado a nuestra madre!

¡Asesino, asesino, has matado a mis hijos!

Y el general se agita, agonizante.

Él quisiera cerrar ya su vida, como se cierra un libro, y descansar en paz.

Son ya demasiados los años de remordimientos.

Pero los asesinos no se mueren en paz,

se mueren rabiando.

                                                   Miguel Ángel Pérez Oca.