Ayer, en la sala cultural "El Tumbao" de Benalúa, tuvo lugar un recital de poesías de Federico García Lorca, realizado por el grupo teatral "El Desván" que dirige Carmina Pacheco, dentro de un ciclo dedicado a los poetas de la Generación del 27. Yo tuve el honor de hacer la presentación, leyendo el escrito que os adjunto.
EL DESVÁN REPRESENTA “POETA EN NUEVA YORK”.
Mi tío Perfecto, hermano de mi madre, fue quien me puso en primer
contacto con la poesía, cuando era un niño. De él oí los primeros versos que
llenarían para siempre mi corazón y lo abrirían a la magia de las palabras.
Después, en la Escuela
de Comercio de Alicante, un joven profesor ayudante de Lengua y Literatura,
llamado Enrique Cerdán Tato, nos habló por primera vez de los poetas mártires,
Miguel, Federico, don Antonio Machado, muertos por culpa de la Guerra Civil. De sus labios oí
por vez primera la Elegía
a Ramón Sijé, de Miguel Hernández: “Yo quiero ser llorando el hortelano de la
tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma, tan temprano…”, que todavía
me emociona y me hace llorar cuando la recito para algunos amigos, con los que
visito la casa del poeta en Orihuela; en el huerto, junto a la higuera:
“Volverás a mi huerto y a mi higuera, por los altos andamios de las flores...”
Algo más tarde, ya siendo un adolescente inquieto, me reunía con mi
pandilla en un pub inglés de la
Playa de San Juan, “The Hideaut” (La Guarida), y allí, mi amigo
Guillermo Armengol, en pleno éxtasis poético, se subía alguna vez a una mesa,
sobresaltando a los “guiris” presentes, y recitaba “La sangre derramada”,
dedicada por Federico a la muerte del torero Ignacio Sánchez Mejías: “¡Que no
quiero verla! Dile a la Luna
que venga, que no quiero ver la sangre de Ignacio sobre la arena. ¡Que no
quiero verla! La Luna
de par en par. Caballo de nubes quietas, y la plaza gris del sueño con sauces
en las barreras. ¡Que no quiero verla! Que mi recuerdo se quema. ¡Avisad a los
jazmines con su blancura pequeña! ¡Que no quiero verla!...” Y nos dejaba a
todos temblando de emoción, incluso a los extranjeros que no habían entendido
el texto...
Miguel y Federico murieron cuando eran todavía unos jóvenes
treintaañeros (Federico tenía 38 años y Miguel 32), con toda una vida de
creaciones por delante, asesinados, por acción u omisión, por los secuaces de
Franco. Porque Franco y sus secuaces, además de ser unos delincuentes despreciables y asesinos en
serie, fueron unos poeticidas. Y por su culpa murieron Miguel y Federico… Y nos
privaron de unas obras nonatas que jamás podremos recuperar, ni siquiera
adivinar. Los bestias que fusilaron a Federico, los fariseos (el canónigo Almarcha
y el padre Vendrell) que dejaron morir a Miguel sin los cuidados que podrían
haberle salvado la vida, no solo les hurtaron la existencia a dos seres humanos,
también nos robaron a todos, y para toda la eternidad, quién sabe qué obras
encendidas y maravillosas que hubieran escrito, enriqueciendo al Mundo, si se
les hubiera permitido morir de viejos.
¿Os imagináis que el turco que dejó manco a Cervantes en Lepanto
hubiera tenido mejor puntería y le hubiera dado en todo el pecho? Nunca se
hubiera escrito el Quijote y ahora careceríamos de esa importantísima
referencia cultural universal. Aunque no lo sabríamos. Pero quizá un vacío
extraño nos invadiría cada vez que nos faltase ese símil extraordinario del
loco-cuerdo y el tonto-sabio.
A mí, al menos, me pasa eso algunas veces. Siento que me han robado
algo muy importante. Porque siento que me faltan los mejores versos de Federico
y Miguel. Y me pregunto qué nos ofrecerían hoy los amigos del Desván, bajo la
dirección de Carmina Pacheco, si habitásemos en un mundo paralelo donde los
poetas no hubieran sido exterminados por el fascismo en la España de la Guerra y la Posguerra Civil.
Qué oiríamos esta tarde, que nos llenaría de gozo, y que los franquistas nos han
robado al robarnos la vida de Federico. Los franquistas nos privaron de muchas
cosas: de la democracia, la dignidad de ciudadanos, el orgullo, la poesía y el
arte comprometidos, una infancia feliz, la libertad de pensamiento y expresión,
el progreso… Y, yo al menos, no los voy a perdonar jamás.
Afortunadamente para nosotros, Miguel y Federico fueron unos poetas
prolíficos e inspirados, y en el poco tiempo que les concedió la vida dejaron
una obra ingente. Hoy veremos y escucharemos al grupo “El Desván” representar a
Federico García Lorca en su obra “Poeta en Nueva York”.
Perteneciente, como Hernández, a la Generación del 27,
Federico escribió este conjunto de poemas con motivo de su viaje a la megápolis
americana en los años 1929 y 1930. En ellos, como escuchareis, expresa el horror
que le produce ese mundo urbano e industrial deshumanizado por el capitalismo;
la soledad insolidaria en un laberinto tecnológico repleto de masas de gente
que se amontona en un entorno cruel,
movido tan solo por el interés y el dinero de los poderosos egoístas; la
opresión de los negros; la brutalidad de un mundo sin amor… Y el poeta nos
llama al regreso a la
Naturaleza y a la descalificación de esa sociedad de
tecnología perfecta, pero tan ignorante de los verdaderos valores humanos, que
oprime y explota a las criaturas inocentes e indefensas.
Oigamos a los compañeros del Desván y reflexionemos sobre qué cimas de
la poesía universal hubiera alcanzado Federico si los bárbaros no lo hubieran
fusilado, junto a un maestro de escuela y dos toreros, el 18 de agosto de 1936,
en el camino que va de Víznar a Alfacar, provincia de Granada. Según sus
verdugos, lo ejecutaron por los delitos - ¿qué delitos? - de ser republicano y
homosexual; aunque yo creo que lo asesinaron por ser poeta.
Solo por ser poeta.
Miguel Ángel Pérez Oca.
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