UNA TRIPULACIÓN HEROICA

El 19 de noviembre de 1939, un submarino nazi, el U57 comandado por el capitán Claus Korth, cometió una de sus muchas felonías al torpedear un buque mercante desarmado en el Mar del Norte. El buque de matrícula de Londres "Stanbrook" con sus 20 tripulantes al mando de "master" (capitán) Archibald Dickson, se hundió en pocos segundos arrastrado con él a todos los avezados marinos que lo servían. Todos murieron.

Unos meses antes, en la noche del 28 de marzo de 1939, el capitán Dickson y sus hombres habían protagonizado la más hermosa gesta de nuestra Guerra Civil. Despreciando las ganancias que les iba a reportar el transporte de un importante cargamento de azafrán y tabaco, el capitán y sus hombres se apiadaron de los miles de personas desesperadas que se apelotonaban en los muelles alicantinos en una vana espera de barcos que los llevaran a un exilio doloroso, pero menos trágico que su captura por los franquistas que querían exterminarlos.

El Stanbrook navegó con grandes riesgos y una sobrecarga de nada menos que 2638 refugiados, combatientes, mujeres, niños y heridos, hasta Orán, donde las autoridades francesas los recibirían con muchas reticiencias y un trato inhumano. 

Mese más tarde, cuando llegó al norte de África la triste noticia de la muerte de Dickson y sus hombres, los españoles confinados en campos de trabajo de Argelia y Sahara guardaron un respetuoso minuto de silencio.

Hoy día, en el Memorial Tower de Londres, hay un monumento recordatorio de todos los marinos mercantes británicos muertos en la II guerra Mundial. Entre los homenajeados figuran los 20 tripulantes del heroico buque Stanbrook, que mi sobrino Arturo fotografió en un reciente viaje.

Son los siguientes, a los que debemos el respeto y la admiración que despiertan los héroes:

TRIPULACIÓN DEL BUQUE STANBROOK.

(Hundido el 19 de noviembre de 1939 en el Mar del Norte)

Capitán (Master).- Archibald Dickson.

Abdullah Ahmed

Ahmed Ahmed

Ali Ahmed

A. Andi

F. Atkinson

V. J. Begas

M. Bey

R. Briggs

R. Charlin

W. Clark

C. L. Francis

M. García

D. W. Hughes

O. Johansen

H. Lillystone

M. Nagi

J. Nearchou

W. Oldakoff

D. A. Tagg

Alicante debe un sentido reconocimiento a estos valientes marinos. El paseo elevado del puerto debería llamarse "Paseo del Capitán Dickson" y el muelle que ahora es la Zona Volvo "Muelle Stanbrook", así como nuestra ciudad debería hermanarse con Cardiff, ciudad natal del capitán y de alguno de sus tripulantes. Son gestiones que lleva a cabo la Comisión Cívica de Alicante para la recuperación de la Memoria Histórica, con el apoyo de todos los alicantinos de bien.

¡FELICES FIESTAS!

COLILLA

En esta ocasión, el tema de la tertulia era "Burla" y yo he rescatado de mi memoria infantil un personaje que se esforzaba por mantener su dignidad herida, en plena posguerra, y que era blanco de las burlas de los niños de mi calle, entre los que, lamentablemente, me incluyo:

“COLILLA”

            A lo largo de toda mi vida he sentido pena por muchas personas, pero nunca tanta como por “Colilla”. Yo era entonces un niño travieso que militaba en la panda de golfillos de la calle Juan de Herrera, enemigos irreconciliables de los de la vecina calle del Padre Mariana. A menudo nos retábamos a batallas campales en las faldas del Tossal, a la sombra del castillo de San Fernando, donde nos liábamos a pedradas de las que, de ordinario, resultaba alguno con una brecha sangrante en la cabeza. Éramos unos salvajes, producto de la violencia, aún latente, de la Guerra Civil terminada hacía solo unos pocos años. Todavía teníamos en la cárcel a alguno de nuestros parientes, condenado por su pasado republicano. Y entre los chicos mayores del barrio, había varios huérfanos con padre fusilado o muerto en combate. Así que, en nuestros juegos, reproducíamos los enfrentamientos que habían arruinado a nuestras familias y a nuestro país. Pero, en una cosa siempre nos poníamos de acuerdo: en hacer burla de “Colilla”.

            “Colilla” era un hombre alto, de ademanes distinguidos y léxico culto, que arrastraba su desgracia bajo unas ropas raídas que antaño fueron de calidad. Antes de la guerra debió ser todo un personaje. Yo me lo imaginaba como alto funcionario, abogado, catedrático o político vencido, humillado y abandonado a su suerte en la calle hostil. Llevaba la ropa andrajosa, sí, pero muy limpia; y su rostro demacrado se escondía bajo una gran cabellera blanca, bien peinada. Los zapatos, un día elegantes, iban reforzados en las suelas con cartones de los que asomaban unos calcetines granate llenos de agujeros. Un amplio gabán muy desgastado ocultaba el viejísimo traje gris con remiendos en codos y rodillas, y bajo él, un chaleco destrozado y una camisa deshilachada, con corbata muy bien anudada pero tan vieja y descolorida como todo lo demás. Su andar, que antes debió ser majestuoso, era ahora el de un hombre encorvado por una vejez temprana y avergonzado de sí mismo. Vivía de la caridad de algunos vecinos que debían conocerle de otros tiempos y lo trataban con respeto: el señor Pascual, de la tienda de ultramarinos, que le preparaba algunas mañanas un bocadillo de sobras de caballa; López, de la mercería, que le daba monedas de perra gorda a escondidas de su mujer; don José, el relojero tullido, que a veces, en la tarde, lo convidaba a una taza de malta con paparajotes. Porque él no era capaz de pedir limosna abiertamente, pregonando a voces su miseria, como hacían otros por las calles y plazas.

            Cuando veía una colilla en el suelo, miraba a ambos lados, con miedo de ser descubierto, y se inclinaba rápidamente a recogerla y guardársela; de ahí su mote: “Colilla”. Después, en la cueva donde moraba, decían los mayores que se liaba cigarrillos de segunda mano para el día siguiente. Pero no siempre lograba su propósito de no verse sorprendido en tan lamentable empeño, pues nosotros, los diablillos de Juan de Herrera y Padre Mariana, lo espiábamos desde las esquinas, y en cuanto se agachaba le gritábamos con toda la fuerza de nuestros pulmones: ¡Colilla, Colilla, Colilla…!

            Y él se alzaba de inmediato, tratando de recuperar su maltrecha dignidad, y nos recriminaba con un lenguaje trasnochado: “Son ustedes unos groseros. Sus padres deberían educarlos mejor. No tienen ustedes respeto por las personas mayores…”

            Y a mí, ya entonces, me daba una pena enorme, que disimulaba para no hacer el ridículo ante mis crueles e insensibles compañeros de trastadas.

            Un día, “Colilla” dejó de venir por el barrio. Se comentó que lo habían detenido por alguna vieja cuenta política pendiente y que estaba otra vez en prisión - quizá murió allí -, y no lo vimos más; así que nos dedicamos a hacer burla de otros desgraciados: mendigos, tontos o gente de rostro enloquecido, que tanto abundaban en esos días.

            Y pasaron los años y con ellos vinieron tiempos mejores. Nos hicimos adultos y civilizados, pero, al menos yo, nunca olvidé a “Colilla”, la estampa de la derrota.

                                                                                Miguel Ángel Pérez Oca.

¿HOTEL?

Con motivo del 6º aniversario de la tertulia, el tema a aportar era "Hotel" con una extensión máxima de 50 palabras, o lo que nosotros denominamos "un cincuento". La reunión fue muy amena y agradable y mi aportación fue la que os presento, ilustración incluida:

RITA BARBERÁ, MARCOS ANA Y FIDEL CASTRO. EL SIGNIFICADO DE LOS MUERTOS.

            Me ha dado mucha vergüenza ajena ver a los cubanos de Miami, votantes de Trump, festejando con jolgorio la muerte de Fidel Castro. Como también me ha dado mucha vergüenza ver cómo los voceros del PP pretenden aprovechar la muerte de Rita Barberá para justificar su cobarde abandono a la correligionaria, echando la culpa de su reventón a un pretendido “acoso” de los medios y los políticos de la oposición; y hasta quieren aprovechar, una vez más, una muerte para barrer para casa; en este caso, para ver si consiguen alterar los pactos con Ciudadanos y salvar así de la quema a alguno de sus muchos corruptos. Como en otras ocasiones, utilizan el dolor ajeno en su beneficio. Ya nos tienen acostumbrados. ¿Es que no tiene vergüenza esta gente de la Derecha? Pues claro, si la tuvieran habrían dedicado algún espacio de sus medios amaestrados para recordar la limpia trayectoria del poeta Marcos Ana, el hombre que ha muerto sin rencor después de ser el preso político español que más años ha soportado las torturas y la prisión bajo la bota de ese disimulado icono de la derecha más casposa, llamado Franco.

            Estos días se nos han muerto tres personas muy notables, por muy diversas razones. Analizar sus trayectorias sería un ejercicio muy útil con el fin de saber valorar qué circunstancias de nuestra vida tienen verdadero valor. 

            La ex alcaldesa casi perpetua de Valencia, Rita Barberá, murió de infarto, abandonada por sus correligionarios que evitaban saludarla, no fuera a ser que alguien reparase en ellos y tirara de la manta. Toda la prepotencia y la soberbia de la inefable Rita se esfumó de pronto, ante los indicios de corrupción que desvelaban policías, jueces y periodistas, amenazando una vez más la credibilidad del PP (“¿Partido Podrido?”). Se la expulsó vergonzantemente del partido, aunque poco antes se le había dado un puesto de senadora, aforada, para protegerla. Pero no valieron trucos legales y al final se ha muerto “de pena”, según alguno de sus Judas. Y ahora, los mismos que la relegaron y la evitaban pretenden sacar partido de su enojosa defunción. Lamentable, lamentable una vez más.

            Fidel se ha muerto de viejo, jubilado por enfermedad y senectud, y la tormenta de opiniones buenas y malas se ha desatado inevitablemente. Pero el caso de Castro hay que estudiarlo en su contexto. No se puede comparar Cuba con Europa. Hay que verla en su lugar de la América Latina y caribeña, con sus países subdesarrollados y violentos de dictaduras pasadas de extrema derecha, sus desigualdades y la presión constante del Imperio Yanki del capitalismo feroz (faltaba Trump para terminar de arreglar las cosas). El caso es que una democracia formal, con los partidos de derecha subvencionados por las multinacionales, es muy difícil de sostener como verdadera democracia. Pero, por otra parte, mantener durante tantos años una dictadura voluntarista revolucionaria conduce inevitablemente a la atrofia (o a la hipertrofia, que es peor), fácil presa para la contrapropaganda, dirigida por el capitalismo depredador y sus agentes del exilio cubano, hacia la izquierda en general. Así que, ¿qué decir de Castro? Pues que representó, con Che Guevara, la dignidad de los sudamericanos que querían ser libres del colonialismo del Norte, pero cuya lucha de resistencia demasiado larga no podía conducir más que al anquilosamiento burocrático y policial. Como diría mi abuelo: “entre todos la mataron y ella sola se murió”. El socialismo, como dice Cristina Almeida, no puede desarrollarse sin libertad. Pero hay veces y lugares en que la libertad, que siempre es frágil, no es posible si su precio es la desigualdad, la injusticia y la dominación. Castro quiso salvar a América de América y no pudo; pero lo intentó, pese a los que ahora, vergonzosamente, festejan su muerte.

            Marcos Ana fue un ser puro, un comunista de verdad, ferviente y honesto. Se nos ha ido también, y los medios amaestrados de la derecha española no le han dedicado el homenaje póstumo que se merecía. Y es que la honradez no es noticia. Nadie habla de quien no concita odios y opiniones encontradas. Y eso es lo que le ha pasado a Marcos Ana, de manera muy injusta, porque en este mundo desagradable que nos ha tocado vivir, la honestidad, la integridad, la bondad y el amor a la justicia deberían ser noticia, entre otras cosas, por su excepcionalidad. Pero se impone el silencio, promulgado por la Derecha (otra vez la dichosa Derecha), que no consiente que una persona de izquierdas sea considerado un ejemplo. Afortunadamente, y pese al silencio de determinada prensa, somos muchos los que guardaremos toda la vida una enorme admiración por Marcos Ana, el mejor de los muertos de este noviembre.

             

EN LA SELVA BOLIVIANA.

El tema de la tertulia de ayer era "Selva" y yo recordé mi estancia en la selva boliviana y escribí el trabajo que ahora os pongo en este blog. Espero que os guste.

EL REY DE LA SELVA.

Una vez fui a Bolivia y recorrí la selva del Mamoré, subafluente del Amazonas en la región del Beni. Los ríos, las charcas y la jungla forman allí un laberinto de vida y de muerte. Las pirañas y los caimanes son los depredadores que se nutren de peces y de mamíferos que se acercan a beber a las orillas. Las capibaras -especie de ratas gigantes-los delfines ciegos de color rosa, los monos de cola prensil, los papagayos y otros extraños bichos más o menos peligrosos pululan por todas partes, en medio de la intrincada masa forestal por donde discurren hormigas bravas, de dolorosa picadura, bajo un cielo que, al atardecer, se cubre de mosquitos sedientos de sangre. A un amigo, un pequeño insecto volador le arrancó un bocado de pantorrilla de donde salía la sangre a borbotones; y a nuestro guía, un minúsculo pero bien armado pececillo le atravesó el dedo pulgar, desde la yema hasta la uña, mientras se lavaba las manos. Esa es la selva.     

En medio de tanta espesura, rodeado de árboles gigantescos, se alza, soberbio, un palacio inesperado. Hoy es la Academia de Guardiamarinas de Bolivia, país que no tiene costa, pero cuya intrincada red de ríos selváticos justifica una marina de guerra compuesta por patrulleras que guardan sus fronteras con los estados vecinos.

El origen de esa mansión descabellada tiene una historia tremebunda que nuestro guía nativo nos contó en voz baja, como temeroso de que los espectros de los allí asesinados pudieran castigar su indiscreción.

            El palacio, traído piedra a piedra de los lejanos Andes, fue la residencia del amo Pacheco, llamado “el Rey del Beni”, un terrateniente riquísimo, señor de una finca tan grande como una provincia europea, donde incluso se acuñaba moneda de oro a su nombre. Necesitado de mano de obra en sus plantaciones de caucho, y una vez que hubo  explotado hasta la extenuación a las tribus locales, marchaba de vez en cuando a Santa Cruz de la Sierra, ciudad populosa del llano fértil del sur del país, y allí despilfarraba sus monedas de oro, prometiendo grandes ganancias a quien se fuera con él a sus tierras. Pero, una vez que la caravana llegaba al Beni, los capataces sometían a los recién llegados y los convertían en esclavos. Las enfermedades, el agotamiento y los castigos inhumanos iban diezmando a aquella desgraciada población, cuyas defunciones eran suplidas por nuevos incautos que el amo traía de las tabernas de Santa Cruz de la Sierra.

            Pacheco estaba casado con una señora europea muy digna y elegante, que le había dado un hijo en cuya adolescencia ya empezaba a emular a su padre en crueldad y despotismo. Y aunque era hijo único, tenía más de 50 hermanos, puesto que el amo se llevaba a su lecho a todas las indias hermosas que capturaba en sus correrías. Después, cuando se hacían viejas o dejaban de satisfacerle, las abandonaba en la selva, y si osaban volver a la mansión las echaba a los caimanes o las pirañas para que las devorasen. Y ese fue el fin de muchas de ellas. En cuanto a los hijos mestizos del amo, no recibían ningún trato de favor, sino que pasaban a engrosar la nómina esclava.

            Este régimen insoportable se prolongó durante años, hasta que los bastardos fueron tantos que pudieron coaligarse contra el amo y, en una noche sangrienta, dieron muerte a los capataces, capturaron a Pacheco, a su remilgada esposa y a su hijo despótico y los acuchillaron en brazos y piernas, para que sangrasen antes de echarlos a las pirañas. Después, cada cual se marchó a su tribu, al fin liberada, mientras los cautivos santacruceños regresaban a su ciudad, tras saquear la finca que quedó abandonada hasta que el Estado la convirtió en Academia Naval.

            Al pasar por el río ante el sombrío palacio, sentí el repeluzno de un fugaz y helado contacto en mi espalda, tal como si los fantasmas de los masacrados en aquella tierra maldita quisieran reclamar mi atención, para que no olvidase nunca la tiranía y los crímenes que un día tiñeron de rojo las aguas del Mamoré, en el corazón del Beni.

                                                 Miguel Ángel Pérez Oca.                                                                          

TRUMP, LA CATÁSTROFE.

Me tendréis que perdonar si no escribo mucho este mes. El peluquín oxigenado de Trump me pesa en el alma como una losa. Estoy en pleno shock, en plena depresión. La melancolía invade mis glándulas políticas y sociales. No tengo ganas de escribir, no tengo ganas de pensar, no me atrevo a hacer planes ni a intentar adivinar el futuro. Porque esta es la revolución de los idiotas que, como una mancha de aceite, se extiende por todo el mundo. Primero fue el Brexit, ahora Trump, mañana quizá Le Pen... y aquí, con la dicha de no tener aspirantes tonto-fascistas, con la dicha de que nuestra oposición al sistema es de legítima izquierda, así que podríamos... padecemos la abstención del maltrecho PSOE y la alegría beata y sumisa de Rajoy al nuevo Calígula mundial.
Todo empezó, me parece a mi, con la caída del muro de Berlín. Todos nos felicitamos entonces por el advenimiento de la democracia en el Este; pero la verdad es que el capitalismo salvaje se vio sin competidor al frente y se creyó que todo el monte era orégano. Décadas después, la desigualdad creciente, la globalización, el cambio climático, las guerras del petróleo, el fenómeno de la inmigración y los refugiados, la violencia generalizada, el fracaso de los estados pobres y tantas otras cosas, evidencian que el capitalismo, además de ser intrínsecamente injusto, no puede mantener su equilibrio si no se le controla, como a cualquier esquizofrénico. La sociedad del bienestar está amenazada y es pasto de demagogos parafascistas que crecen al socaire de la estupidez y la ignorancia de las clases más perjudicadas, que en lugar de alzarse en demanda de un socialismo civilizado, claman por el liderazgo de payasos y estúpidos integrales, como el tal Trump.
¿A dónde va nuestro Mundo? Yo creo que, víctima de la ola de irracionalidad, ignorancia y visceralismo que nos acosa, podemos dirigirnos directamente a la catástrofe global.
Si este artículo hubiera sido escrito en los años 30 y hablara de un tal Hitler, podría contener las mismas palabras, más o menos, salvo algunos matices actuales que aún lo hacen más alarmante.
Perdonadme si no escribo más. Ya os he dicho que estoy en shock y me acosa la depresión.
Que Dios nos coja confesados.