DOS ARTÍCULOS DE MI AMIGO JOAQUÍN BOTELLA.

Mi amigo Joaquín Botella está desmadrado. No sé si son los aires y las calores de este verano o las calenturas de esta dichosa política o los ardores de su temperamento juvenil de funcionario indomable. Pero el caso es que la fiebre escritora y panfletaria se le ha subido al cerebelo, pasando por las gónadas, y ya me manda los artículos de dos en dos. Todo sea por la revolución, el comunismo libertario y al amor libérrimo.
Salut i força al canut.


HOY DIGO DIEGO Y MAÑANA YA VEREMOS

Los gobiernos, cuando saben lo que se llevan entre manos –que no tiene por qué ser lo mismo que lo que se cuela entre los dedos…-, están convencidas de lo que dicen y hacen, actuando, consecuentemente, con firmeza, sin dar bandazos, y así consiguen dar una imagen de solidez y transmitir seguridad.

Pero, claro, si el Ministro de Fomento sale diciendo -¿es que no toma vacaciones este excelentísimo señor?- que nos van a subir los impuestos y al día siguiente aparece la Excma. Sra. Ministra de nuestra Economía y su Hacienda diciendo que no, que, mejor, Virgencica, nos quedamos como estamos, a uno le viene a la mente, entre otras cosas, lo que pasó con el Real Decreto-ley 8/2010, en virtud del que se prohibía a los ayuntamientos pedir ni un solo préstamo más a partir del día siguiente a su publicación, y su fraudulenta corrección de errores, publicada al día siguiente, que pospuso la medida al uno de enero de 2011, que, por los rumores que circulan en medios bancarios, aún está por ver si se va a mantener o no.

En fin, que la técnica de la marcha atrás, a más de poco satisfactoria, entraña serios riesgos de embarazosas consecuencias y, sobre todo, denota una gran falta de previsión por quienes, abusando del poder que les hemos conferido, se empeñan en sodomizarnos haciendo uso de ella.

Ahora, que el Gobierno va a tirar a la basura cuatro millones de vacunas de la gripe A -aunque no lo ha anunciado a bombo y platillo, lo que sí hizo con su campaña de vacunación-, se pregunta uno si no hubiera sido más útil habernos gastado los 28 millones de euros que han costado en vaselina y habérnoslos regalado junto con las bombillas de bajo consumo, que tanta luz arrojan.



SHAKIRA Y EL CAMIÓN DE LA BASURA

Muchas mañanas, a las siete y diez, casi me topo con el camión de la basura, que viene, por la Calle Río Sil, contracorriente. Sin embargo, hoy, además, antes de las siete y once, al girar en la calle Continental, casi me topo con la barredora, que también venía en dirección prohibida.



Uno comprende que tal y como está diseñada la señalización de mi barrio -Los Dolores (Cartagena)-, den ganas de saltársela a la torera, pero, caray, que eso lo haga, precisamente, un concesionario municipal, y encima por sistema…



Uno también comprende que los deslumbrantes agentes de la policía local no se dejen caer por allí, pero no porque a esas horas sean innecesarias las gafas de sol, sino porque no muy lejos de la barredora suele andar una de esas máquinas sopladoras de papeles cuyo ruido fríe los tímpanos (sobre todo de los holgazanes que, a esas horas, aún pretenden dormir).



Así las cosas, lo que uno no comprende es que a Shakira, por mucho menos, se estén planteando multarla en el Ayuntamiento de Barcelona: ¿qué tendrá el camión de la basura?

NUEVO ARTÍCULO DE JOAQUÍN BOTELLA DESDE LAS BARRICADAS.

Ahí va un nuevo artículo de mi amiguete Joaquín Botella desde las mismísimas barricadas ácratas, iconoclastas y veraniegas. La Revolución no descansa.


DE PRIMERA


Al cabo de diez horas, mientras espero en la recepción del servicio de urgencias, trato de calmar mis dolores leyendo el periódico. Y blanco me quedo cuando leo, como si no fuera cosa de, por y para la crisis, que si queremes servicios de primera hemos de homologar nuestros impuestos a los de nuestro entorno europeo, es decir, subirlos del orden del siete y medio por ciento. Y pregunto yo:

- ¿Puestos a homologar los impuestos, no sería conveniente homologar primero los salarios?: Botón de muestra:
o España: 633,30 €/mes, por 40 horas/semana
o Francia: 1.337,70 €/mes, por 35 horas/semana

- ¿A qué servicios se estará refiriendo el Excmo. Sr. Ministro de Fomento, quizás al de Justicia, siempre tan rápido en resolver los juicios; al de Sanidad –como si no fuera ya bastante europeo, con la de guiris que vienen a recibir esas prestaciones gratuitas que no les ofrece su sistema en su país-; a la buena música que ponen en Hacienda mientras espera uno a que le pasen con el servicio –el lugar más indicado para cagarse en alguien-; al de recogida de basura, cuyo camión me cruzo cada mañana, viniendo en dirección prohibida; al de las inexistentes duchas en tantas playas; o al de esta corrupción generalizada que nos desborda cual pozo ciego anegado tiempo ha?

Menos mal que a los funcionarios nos queda el consuelo de que la subida del IRPF nos repercutirá un cinco por ciento menos que a los demás… salvo a los parados que dejen de percibir el subsidio, claro, puesto que el tanto por ciento de cero siempre es cero, como mucho, que tampoco es tanto, ¿verdad?


Joaquín Botella

¿SON TONTOS LOS NACIONALISTAS?

El otro día leí en la prensa el espeluznante relato del rescate de un náufrago de una patera por una barca de pesca de Santa Pola, cerca de la Isla de Tabarca. El desdichado joven argelino llevaba flotando con su salvavidas amarillo desde hacía más de 12 horas, tenía los pies y las manos llagados y solo tuvo fuerzas para lanzar un grito de socorro a los pescadores y hacer un gesto con el brazo antes de perder el conocimiento. Después contó que iba con otros 8 compañeros cuyos cadáveres han ido apareciendo en nuestras playas. Terrible.

Yo me imagino que los abuelos de este joven lucharon heroicamente contra los franceses para conseguir la independencia de Argelia, sin saber que, gracias a su lucha nacionalista, ahora su nieto ha estado entre la vida y la muerte tratando de llegar a Europa en una barquichela para salir de la miseria. Y me pregunto si no hubiera sido más inteligente que los argelinos, en lugar de reclamar la independencia, hubieran luchado por conseguir la plena integración como ciudadanos franceses con todos los derechos y un estatuto de autonomía, como el que tenemos en las distintas nacionalidades y regiones de España, que les permitiera mantener su cultura, lengua y religión sin cortapisas. Ahora Argelia sería un departamento francés con un nivel de vida similar al de la Francia continental y sus jóvenes no necesitarían jugarse la vida para acceder a los puestos de trabajo de la metrópoli.

¿Vivirían mejor los irlandeses si hubieran continuado siendo británicos? ¿Y los saharahuis siendo españoles? ¿Y los macedonios siendo yugoslavos? Seguramente. ¿Por qué los gibraltareños prefieren seguir siendo ingleses y los melillenses no quieren ser marroquíes? Es evidente.

De siempre, los nacionalismos han sido cosa de pequeños burgueses, de señoritos de pueblo que prefieren ser cabeza de ratón antes que cola de león. Lo que nos pasa en España es que el rancio nacionalismo castellano - mal llamado español - ostentado por el tirano Franco, unió a las izquierdas, al centro liberal y a los nacionalistas periféricos en la lucha antifranquista, y ahora parece que ser nacionalista catalán, gallego, vasco o valenciano es algo así como progresista. Pero, no nos engañemos, si somos inteligentes no confundiremos la libertad con el aislamiento y lo que reclamaremos será más y más democracia en un estado fuerte. Que se me tache de jacobino no me ofende. ¿O es que si las pequeñas naciones centroamericanas se hubieran unido en un país grande y fuerte no serían capaces de combatir mejor las ingerencias yankis? Los separatismos, en esta época de aldea global y unión europea son un anacronismo inútil.

Todavía hoy tengo que leer en el blog Alicante Vivo algún artículo de cierto nacionalista trasnochado que se empecina en llamar traidor a un alcaide castellano de nuestra fortaleza de Santa Bárbara por no haber rendido su castillo a "Nuestro Señor Jaime II". Estos chicos viven en la Edad Media, sin darse cuenta de que tanto los señores castellanos como los aragoneses-catalanes eran todos unos despreciables carniceros, explotadores del verdadero pueblo ibérico, el milenario pueblo de estas tierras, que en ese tiempo profesaba la religión islámica, lo que le daba a los invasores del norte excusa para llamarlos moros, expoliar sus tierras y acabar expulsándolos de su país ancestral.

A mí me dan vergüenza ajena - muy ajena - esos "patriotas" de via estrecha, tanto separatistas de la periferia como centralistas absorbentes, que en nombre de viejas historietas pretenden que odiemos al diferente. Seamos claros: Si para los nacionalistas de aquí ser valenciano es mejor que ser murciano, este nacionalismo es una forma de racismo.

Mi nacionalidad es la Raza Humana. El planeta Tierra es mi país. Y me siento más solidario con un trabajador de Sumatra que con un señorito alicantino. Y creo que la voz gloriosa de "Trabajadores del Mundo uníos" es incompatible con cualquier nacionalismo, por el que no valdría la pena derramar la más pequeña gota de sangre.

Y al que le pique que se rasque.

Miguel Ángel Pérez Oca.

EL NIÑO JUSTO SANTOS PEREZ Y EL ESTUDIANTE MEXICANO. LA DICHA DE SER ESCRITOR..

Antes de marchar de vacaciones a un lugar donde no tendré acceso a Internet, quiero contaros una noticia enternecedora. Hace unos días, por medio de Alicante Vivo, me llegó el correo electrónico de una internauta perteneciente a la familia Santos Pérez, originaria de Peñarroya Pueblonuevo (Córdoba), interesándose por el lugar de enterramiento de su tío abuelo, muerto en la niñez a consecuencia del bombardeo del 25 de mayo de 1938 en Alicante. El niño se llamaba JUSTO SANTOS PEREZ y figura en la lista de víctimas que doy en mi libro "25 DE MAYO. LA TRAGEDIA OLVIDADA". Al parecer, un familiar residente en Alicante les había telefoneado para decirles que en un libro editado en Alicante aparecía el nombre de aquel niño muerto entonces en los aledaños del Mercado. Aquel niño no pudo ser localizado ni enterrado debidamente por sus padres, cuya muerte solo pudieron suponer al no regresar a casa desde el colegio aquel día fatídico. Me cuenta la comunicante que la familia había venido desde su pueblo con tantos otros refugiados de las zonas del frente que entonces acogía Alicante y que después de la desaparición del niño, regresaron destrozados a Peñarroya, donde el dolor acompañó a los padres por el resto de su vida. Ahora, los tres hermanos sobrevivientes y sus hijos y nietos pueden poner punto final a la leyenda familiar y convertirla en historia fidedigna, al poder comprobar que aquel niño asesinado por los avidores fascistas italianos tiene una sepultura y su nombre está en un registro oficial. Yo me he ofrecido a la familia Santos Pérez para mostrarles la sepultura en las fosas comunes del cuadro número 12 de nuestro Cementerio, donde yace tanta muerte de nuestra Guerra Civil y la vil posguerra, y les he facilitado cuantos datos me ha sido posible averiguar. Tengo con ello la satisfacción de haber contribuido a que una familia española encuentre la paz para sus muertos y la satisfacción de su memoria. Y siento profundamente que algún otro escritor de más fama que yo no se decidiera a escribir, veinte años atrás, un libro de investigación como el que yo he escrito. Porque quizá hace veinte años, los padres de Justo Santos Pérez todavía vivían y se hubieran marchado de este mundo con el consuelo de saber que su hijo tenía una sepultura digna. Si alguien pudo hacerlo y no lo hizo, no se lo perdono, por más que ahora yo no sería tan conocido en Alicante y él, quien fuese, se habría llevado el agradecimiento de quienes ahora me alegran la vida y me hacen sentirme justificado.

Aunque la literatura, en este país, no deje dinero, sí da grandísimas satisfacciones, como la que hoy os cuento. Creo que por recibir ese correo de la familia Santos Pérez vale la pena haber decidido ser escritor.

Hace unos meses recibí un correo de un estudiante de la universidad de México al que adjuntaba una foto en la que se le veía sosteniendo un ejemplar de mi libro "Giordano Bruno, el loco de las estrellas" con la etiqueta de la bilbioteca de dicha universidad en su cubierta, ajada y desgasta por el uso. El libro estaba envejecido a fuerza de ser leído, y eso, para mí, fue otra de esas grandes satisfacciones que me proporciona este oficio de escribir al que dedico mi tiempo.

¿Qué más le puedo pedir a la vida?

Un abrazo a todos y felices vacaciones.

Miguel Ángel Pérez Oca.

LAS ESTRELLAS SEGUIRÁN ESTANDO DONDE ESTÁN.

La prestigiosa revista AUCA, en su último número, me ha publicado un poema titulado LAS ESTRELLAS SEGUIRÁN, que quiero compartir con vosotros. Observar el cielo imprime caracter y, sobre todo, nos proporciona una cura de humildad. Afortunadamente, soy astrónomo aficionado desde hace muchos años, y eso me ayuda a no dar a las cosas más importancia de la que tienen. Espero que os guste.
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LAS ESTRELLAS SEGUIRÁN.

Cuando los humanos consumen el suicidio
y la guerra nos devuelva un mundo muerto.
Cuando solo blancos huesos y ruinosos edificios
queden como prueba de un vesánico proyecto,
Las estrellas seguirán
estando donde están.

Si Gaya es asfixiada por el mono erguido.
Si los mares se convierten en inmundos lodazales.
Si los campos solo albergan cadáveres podridos.
Y si el aire se llena de gases letales.
Las estrellas seguirán
estando donde están.

Y si un astro errabundo nos golpease
y un cataclismo inmenso nos destruye
y el núcleo de este mundo en mil trozos estallase
y no quedase nada mas que polvo y vapores hechos nube.
Las estrellas seguirán
estando donde están.

Y si el homo sapiens reniega de su mente
y cae en un frívolo sueño sin sustancia
y se convierte en un ser vano y decadente
olvidada la cultura y su importancia.
Las estrellas seguirán
estando donde están.

Si no tenemos ningún otro despertar,
si nuestro arte, ciencia y alma se nos pierden,
no creais que el Universo va a llorar,
que las estrellas nos ignoran desde siempre.
Las estrellas, amigo, seguirán
estando donde están.

Mas, qué falta nos hacen esos astros,
que en la noche nos dan su incandescencia,
tan lejana y tan firme allá en lo alto,
y su eterna y segura permanencia.
Sabed que en este Cosmos de enigmas y de espantos
hay algo cierto y de clara transparencia:
Que mañana...
las estrellas seguirán
estando donde están.

Miguel Ángel Pérez Oca.
3-7-2010.

MI AMIGA Y LA UTOPÍA.

Estoy consternado. He recibido un correo de una querida amiga, a la que siempre he admirado, una de esas personas íntegras, idealistas y sumamente valiosas, coyo arte y dedicación han dado como fruto una serie de magníficas exposiciones, proyectos y premios de importancia. Es Licenciada en Bellas Artes, casi doctora, y pertenece a la vanguardia artística de este desgraciado país, donde un jugador de fútbol o un chismoso de la tele pueden hacerse millonarios mientras un artista o un escritor (también conozco algún caso), por muy buenos que sean, pueden hundirse en la miseria. El Arte (con mayúscula) es el alma de una civilización, lo único que queda de los pueblos desaparecidos cuando los arqueólogos tratan de explicarse los secretos de su vida y su muerte. El Arte es fundamental para la cultura, muy por encima de los deportes y los espectáculos frívolos, y sin embargo, mi amiga, que es una persona consecuente, con una gran sensibilidad y profundo oficio, que es vegetariana por convicción y amante de la naturaleza y la ecología, y que ha huído de las metrópolis de hormigón para refugiarse en un bucólico rincón del norte a vivir con su marido y su arte, sus convicciones y su sensibilidad, está a punto de la rendición. Se encuentran en el paro, sin encargos, y los ayuntamientos, con la excusa de la crisis, no les pagan sus trabajos; la hipoteca de su casita se come la indemnización residual de 400 € que les ha quedado, y no les sobra nada para pagar agua, luz, impuestos y demás. Comen de lo que produce en su propio huerto ecológico, pero van a perder su exigua casa de campo a manos de los bancos. Ella quería vivir en utopía, pero en esta asquerosa sociedad hasta la utopía tiene precio e hipoteca. El día de mañana, o de pasado mañana, cuando unos arqueólogos excaven en los restos podridos de este mundo despreciable, no encontrarán las maravillosas obras que mi amiga no habrá podido realizar porque unos ediles con sueldos astronómicos no quisieron pagarle los honorarios, el banco de la hipoteca se apropió de la casita de campo y dejó secar su huerto, y su sueño se rompió porque quiso vivir en una utopía inserta en una sociedad de mierda.

Cada vez me avergüenzo más de pertenecer al Género Humano.

Miguel Ángel Pérez Oca.

RESPUESTA A MI AMIGO JOAQUÍN BOTELLA

He recibido una crítica de mi querido amigo Joaquín Botella a mi último artículo "Bambi se afila las uñas" que podéis leer en los comentarios. Le he contestado con el texto que a continuación acompaño. Dice así:

Bueno, yo puedo jurar que conozco, al menos, a dos políticos honestos. Los dos son del PSOE. Ah, y otro de IU por quien también pondría la mano en el fuego. Lo mismo puedo decir de algunos sindicalistas; aunque en este caso, uno de ellos es mi hermano. En fin, a lo mejor soy un ingénuo, pero creo que, como en todas las profesiones, hay gente de toda índole. Aunque como la política implica poder y el poder corrompe, mantenerse limpio en política es más difícil que en otros curros. Es como cuando yo digo que todos los economistas son unos mierdas, que no supieron prever la crisis que se nos venía encima. Alguno habrá inteligente, pero probablemente le taparon la boca porque no convenía que las viéramos venir. Por estas razones sigo votando en las elecciones, de momento, aunque quizá lo deje por cansancio. En cuanto a ZP, déjame mantener la ilusión de que es un inocente, soñador y honesto, al que la vida le está dando muchas hostias. Ha estado resistiéndose a tomar medidas antisociales durante el comienzo de la crisis, pero ahora, ¿qué le habrán dicho, y quién se lo habra dicho, para que haya tenido que bajar la cabeza y tomar las medidas que ha tomado? A mi me ha congelado y a tí de ha rebajado, pero ¿qué habría pasado si se hubiera negado? Los que mandan de verdad y pueden provocar catástrofes irreparables no viven en la Moncloa ni en la Casa Blanca y la historia nos ha enseñado que vivimos con su permiso y que muchos políticos se mueren de una forma muy rara. ¿Te acuerdas de los Kennedy, y de Yasser Arafat, y de Dag Hammarsheldt, y de Olof Palme, y de Dubchek? Al Padrino Capitalista no se le puede discutir, y no admite dimisiones escandalosas. Por eso creo que la cuestión es mucho más compleja que desautorizar a toda la clase política y caer en un nihilismo inútil; aunque admito que el que se mete en política por idealismo (que los hay) no sabe dónde se mete. Es como si te haces policía en el Chicago de Al Capone y eres honrado: acabas mal, a menos que seas Eliot Ness. Pero, ¿y si un día viene Eliot Ness, acompañado de El Mesías, Supermán y la Hormiguita Atómica? Soñemos, amigo, que un día el Capitalismo se irá solito a tomar por el culo, que el sueño es gratis, sobre todo después de un buen trago de Licor de Tomillo de ese que venden en una tienda de Castell de Guadalest. Hip!

Chin, chin.

Miguelín.