EL LOCO DE LAS ESTRELLAS

LA PRIMERA RISA DE MI NIETO.

2012-01-25T09:33:00.001-08:00

Mi nieto Moisés se ha reído por primera vez a los 40 días de venir a este tragicómico planeta, y yo creo que se ha reído de todos nosotros, como cualquier niño de mente todavía no contaminada al que le hablemos de tonterías como eso de la crisis, las primas de riesgo y demás abracadabras de los economistas. Espero que cuando sea mayor siga los pasos de su bisabueno Moisés Davia y se nos convierta en un gran músico, o que sea lo que le dé la gana, menos economista, que debería estar prohibido.

Ríete, Moisés, que nos lo merecemos.

Miguel Ángel Pérez Oca.

EL VIEJO Y ENTRAÑABLE BORBÓN.

2012-01-22T10:39:00.000-08:00

Cada vez se parece más a su antepasado Carlos IV. No hay más que ver los retratos que de este monarca hizo Goya en su día. Y es que al histótrico rey le quitas la peluca y lo vistes de chaqueta y es don Juan Carlos I, clavado. El hombre camina trabajosamente, después de su operación del tendón de Aquiles, también lo operaron de un pulmón, ha engordado y se ha puesto fofo. Ha sufrido un “bajón” en su forma física, que siempre había sido excelente. Se cae y se da con la cara contra algún objeto que le deja el ojo a la funerala. Y encima el yerno le sale “rana” y se mete (presuntamente) en sucios negocios, poniendo en peligro el prestigio de la Monarquía. Cada vez se hace más evidente que en la España del siglo XXI las glorias de los reyes de antaño nos la traen floja. Que lo que ha habido hasta ahora son juancarlistas, no monárquicos. Y es que nuestro viejo y entrañable Borbón se ganó el trono a pulso; primero aguantando las impertinencias del enano gallego que nos sodomizó a todos durante cuarenta años de caspa, incienso e inquisición; después, aplacando las ínfulas de aquellos generalotes franquistas del 23 de febrero de 1981; y siempre con su trato humano y sencillo. Hemos tenido un rey que nunca se las ha dado de nada. Y eso es de agradecer, incluso para los que pensamos que una república, con presidente elegido democráticamente cada equis años, es más racional que el funcionariado hereditario de una familia.
El caso es que le he cogido cariño a ese viejo Borbón que ya es como de casa. Y me duele que un niñato malcriado, acostumbrado a jugar con pelotitas y pelotazos, tire por la ventana tantos años de callada labor del ya anciano rey y su discreto heredero. La familia parece desunida, sumida en una profunda crisis emocional: la princesa, esposa del de Asturias y asturiana ella, apenas se habla con sus cuñadas las infantas, el príncipe ni saluda a su hermano político y antiguo amiguete, el rey y la reina se diría que están a años luz el uno de la otra a pesar de permanecer juntos, muy profesionales ellos, en las tribunas y palcos. Evidentemente, esto no marcha, parece decirnos el viejo monarca, temiendo que su pueblo le haya perdido el respeto. Porque el respeto es, en el fondo, la esencia misma de la institución monárquica, tan dada a parafernalias y simbolismos.
Pero que no se crea nadie que esto se arregla así, sin más, con una república que alguien ha de sacarse de la manga. Porque, antes que nada, ¿me pueden decir ustedes qué clase de república queremos? Visto lo bien que nos había funcionado la monarquía hasta este “annus horríbilis”, debería ser una república así como “monárquica”, como ésta de ahora ha sido hasta hoy una especie de monarquía “republicana”. Quiero decir que hay muchas clases de república y que la ideal sería, para mi gusto, una cuyo presidente tuviera las mismas atribuciones constitucionales que el actual rey, pero sin ser vitalicio. Mejor que no mandase nada y que se limitara a presidir el Estado, por encima de los gobiernos; evitándose por todos los medios que pudiera mostrarse partidario. Que se mantuviera en el limbo político, como hace ahora nuestro viejo Borbón. Podría resultar adecuada una presidencia renovable cada cinco o seis años, para evitar coincidencias con las elecciones legislativas y ejecutivas, que se eligiera por una mayoría muy amplia y consensuada de las cámaras, preferiblemente en la figura histórica de un vejete – o viejita- venerable, capaz de colocarse por encima del bien y del mal. Los modelos alemán e italiano nos sirven. Para nada quisiera tener aquí una república presidencialista, como la francesa o la americana, con un baranda miembro de un partido al que beneficiaría, inevitablemente, desde su poltrona. ¿Se imaginan ustedes al señor Aznar, 8 años de Presidente de la República? Me dan sudores solo de pensarlo.
Lo que pasa es que si para eso hay que hacer una revolución más o menos sangrienta, me quedo con mi viejo Borbón, mientras no meta la pata y sepa mantener lejos de la Real Familia a los miembros presuntamente chorizos y a las malas tentaciones.
Y cuando el viejo Borbón, entrañable y campechano, la espiche o se quede gagá, que venga el nuevo, que lleva toda la vida preparándose para esto. Y así hasta que un Borbón de turno nos falle; y entonces, sin alharacas ni tumultos, tranquilamente, y solo cambiando unos pocos artículos de la Constitución, nos convertimos en una República tranquila y civilizada, y santas pascuas.
Que una democracia progresista de tipo escandinavo no está nada mal. Pero, eso sí, controlando y evitando que nadie se aproveche del chollo por la Gracia de Dios.
He dicho.
Miguel Ángel Pérez Oca.

PLANETA ASQUEROSO.

2012-01-11T01:10:00.000-08:00

Me refiero a la Tierra, aunque mejor debería referirme a sus habitantes presuntamente "inteligentes". Bueno, se trata del último relato escrito para "Las Tertulias de la Bodega de Adolfo". Ya me diréis qué os parece. Ahí va:

MUY CERCA DE LA ESTRELLA GLUB 67
Gloto Glap y Bloti Blup flotaban dulcemente en el interior líquido de su nave.
-Ahí la tenemos, esa es la estrella Glub 67… – burbujeó Gloto Glap, acariciándose la branquia izquierda con uno de sus tentáculos prensiles – Y ese puntito de ahí es el planeta que vamos a inspeccionar. Es muy pequeñín, pero contiene vida.
-¿Y dices que los nativos inteligentes de ese mundo enano llaman a su planeta “Tierra” y a su estrella “Sol”? Qué nombres tan raros. Son casi imposibles de burbujear. – observó Bloti Blup, parpadeando con sus tres ojos facetados.
-Es que ellos no burbujean. Se comunican por medio de sonidos.
-¿Quieres decir que hacen vibrar el agua con su orificio burbujeador?
-No, ellos hacen vibrar el aire con su orificio hablador.
-¿Vibrar el aire? ¿Es que son seres de la superficie? ¿Y cómo flotan en el aire?
-Es que no flotan. Son seres rígidos y pesados, con estructuras óseas interiores y unas extremidades articuladas que les permiten desplazarse sobre el suelo rocoso.
-¿Rígidos y articulados? ¡Qué asco! ¡Qué repugnancia! – Y Bloti Blup dirigió a su compañera de viaje una mirada triple e inquisitiva - ¿Y cómo sabes todo eso?
-Porque durante mi guardia de esta noche, mientras tú dormías, he captado una emisión de ondas electromagnéticas procedentes de ese planeta extraño… Se trataba de imágenes y sonidos codificados que he conseguido grabar y descifrar. Pero no sé si es conveniente que te los muestre… Como eres tan sensible...
-Muéstramelos y déjate de remilgos – burbujeó Bloti Blup, impaciente.
-Es que creo que no estás preparado para algo tan asqueroso. Yo solo he podido soportar unos minutos de emisión antes de que se me revolvieran las tripas.
-Muéstramelos, anda… - insistió Bloti Blup mientras presionaba suavemente el apéndice caudal de Gloto Glap con sus protuberancias pedunculares. Sabía que ella no se resistiría a sus insinuantes caricias.
-Bueno… Bueno, pero te lo advierto, no sé si lo podrás resistir…
Y en la pantalla aparecieron varios seres de estructura vertical y unos extraños filamentos sobre el apéndice superior, donde parecían residir los órganos sensitivos.
-¡Qué asco! ¿Y no tienen nódulos magnéticos ni redes dimensionales?
-Pues, por lo visto, no.
-Pobrecillos, con esas carencias no se enterarán de nada - caviló Bloti Blup -. Y solo pueden ver con esos dos ojos pequeñitos, ¿verdad...? Pero, ¿qué están haciendo?
-Uno habla y los otros escuchan. He ordenado a la computadora que nos vaya traduciendo sus palabras; así que prepárate, que ahora viene lo bueno...
Los monstruos terrícolas atendían a uno de ellos, que movía su orificio hablador para decir: ”Y si no nos conformamos con un servicio de Salud más barato, subirá la prima de riesgo, bajará la bolsa y nadie comprará nuestros bonos...” - y los otros expresaban su conformidad con corteses movimientos de sus apéndices superiores.
-Los bonos son papeles con un valor simbólico convenido - aclaró el ordenador.
Después surgieron unos caracteres que, según el programa traductor, significaban: “PAQUIRRÍN SE HA RECONCILIADO CON SU NOVIA…”, y que dieron paso a un nutrido grupo de seres rígidos y verticales que hablaban todos a la vez, muy excitados, y gesticulaban frenéticamente con sus brazos articulados.
-¡Aaaah, qué estupidez! No lo puedo soportar. ¿De verdad son inteligentes esos bichejos absurdos? Creo… que me ha sentado mal la gelatina de algas del desayuno... – exclamó Bloti Blup, mientras se dirigía al lavabo conteniéndose las náuseas.
-¿Ves? Ya te dije que no estás preparado para asumir ciertas cosas – replicó Gloto Glap -. Vaya planeta repugnante... Me temo que habrá que fumigarlo.
Miguel Ángel Pérez Oca.

ASÍ QUE ERA LO MISMO VOTAR AL PSOE QUE AL PP, ¿VERDAD? (2)

2012-01-05T00:03:00.000-08:00

Acabo de escuchar en la radio que la Comunidad Balear va a exigir a las mujeres que quieran abortar, de acuerdo con la actual Ley de Aborto, que acuadan para ello a una clínica privada a la que abonarán el importe de la intervención, pasando a continuación el recibo a los servicios de la Comunidad que abonará (ya veremos cuando) solo una cantidad fija, la acordada hace tiempo con las clínicas particulares, que hoy representa algo así como el 50% de lo que estas clínicas cobran hoy día. Esta medida es ilegal, además que de clara motivación ideológica (¿por qué, precisamente, el aborto?) y contraria a la libertad de la mujer, sobre todo a la mujer con escasos recursos.

¿Se imaginan ustedes a un Gobierno de Zapatero o Rubalcaba tomando estas vergonzosas medidas? ¿No? Entonces no era lo mismo votar al PSOE que al PP, ¿verdad, señor Cayo Lara? ¿Entonces, nos mintió usted en su campaña electoral? ¿Va IU a ayudar a estas mujeres, adelantando el dinero y pagando la diferencia de honorarios de las clínicas con el sueldo de sus 11 diputados (por ejemplo)? Es lo menos que deberían hacer ustedes, ¿verdad?

Y a los ingeniosos muchachos del 15-M, ¿les llamamos también mentirosos o, simplemente, ignorantes e irresponsables?

Seguiré informando ( y van 2).

Resistiremos.

Miguel Ángel Pérez Oca.

VAYA COMIENZO DE AÑO, DE GOBIERNO, DE...

2012-01-02T03:33:00.000-08:00

Os pongo un cuento de Pinocho, ¿vale?

Miguelito, el ingénuo.

ASÍ QUE ERA LO MISMO VOTAR AL PESOE QUE AL PP, ¿VERDAD?

2011-12-31T00:32:00.001-08:00

"Subiré las pensiones", dijo el gallego, y las sube, sí, el 1%, que comparado con lo que ha subido la vida, es una bajada más. "No subiré los impuestos", nos dijo durante toda la campaña electoral, y sube el IRPF a pobres y ricos, todos por igual, como corresponde a un gobernante derechoso de la peor especie. "Fomentaré el empleo", y suspende la Dependencia y recorta por todas partes, con la excusa de que el déficit ha superado las previsiones del Gobierno anterior (de nuevo el viejo cuento de que la culpa de todo la tiene Zapatero), cuando el déficit lo han provocado en su mayor parte las autonomías regidas por el PP. Y parece ser, según autorizados economistas, que lo que se pretende es fomentar el empleo con una nueva burbuja inmobiliaria, para que el próximo batacazo sea peor todavía. Y es que una cosa es ser hermético e indefinido, como buen gallego, y otra SER UN MENTIROSO.

Así que era lo mismo votar al PSOE que al PP, ¿verdad, señor Cayo Lara y demás cultivadores de la confusión? Claro, ahora, "contra la derecha vivimos (viven ustedes) mejor". Tienen ustedes más concejales y diputados, y los desmanes derechosos les proporcionan el oxígeno pseudo revolucionario que necesitan para medrar, a costa de porculizar a la Izquierda y a la clase trabajadora en general.

Pues, nada, muchas gracias, señores profetas de la "verdadera" Izquierda.

Ya les iré recordando, cada vez que me dé la gana, lo de que votar al PSOE y votar al PP era lo mismo.

(Ah, y podéis mandarme, otra vez, a la mierda)

Miguel, el de la memoria persistente.

¿FELIZ AÑO NUEVO? ¿DE VERAS?

2011-12-30T10:30:00.000-08:00

Y menos mal que en 2011 nació mi nieto Moisés y que en 2012 espero a mi nieto Ricardo, que si no...

Pero se han ido amigos y amigas muy queridos y la situación general es de lo más deprimente.

Así que no puedo evitar preguntarme qué puñeta celebramos en esta Noche Vieja. ¿Que hemos sobrevivido a un año 2011 muy cabrón? ¿Que viene otro peor? ¿Que por fin algún ingénuo comprenderá que no era lo mismo votar al PP que al PSOE? ¿Que a estas alturas de la película el PSOE sigue sin enterarse de la misa la media? ¿Que nosotros sí que vamos a enterarnos de lo que vale un peine? ¿Que sufriremos en nuestras carnes las intenciones de la derecha europea, triunfante en las urnas, de salvar los muebles de los señoritos especuladores a costa de sodomizar a los curritos de salario mínimo, dependientes, funcionarios, pensionistas y pueblo en general? ¿Que la esperanza del 15-M era solo un juego de niños? ¿Que lo que pasa es que el Capitalismo ha fracasado, pero prefiere morir matando? ¿ Que a lo peor TODO ES UNA GRAN MENTIRA?

¿Sabéis lo que os digo? Pues que le den por saco a la Noche Vieja, que eso de que haya que divertirse aunque no nos apetezca, porque lo dicen los curas o el Corte Finlandés tiene pelendengues.

HALA, Y QUE NOS QUEDEMOS COMO ESTAMOS, VIRGENCITA.

No te fastidias.

Miguel III el Escéptico.

¡CUERPO A TIERRA, QUE VIENE LEHMAN BROTHERS!

2011-12-26T03:42:00.003-08:00

Por fin se cargaron al vergonzante Berlusconi, pero fue para poner en su sitio a un tío de Lehman Brothers. Papandreu no pudo realizar su referendum griego y haciendo gala de una dignidad de las que no se ven por aquí, dimitió... ¡Y han puesto en su lugar a otro tío de Lehman Brothers! Aquí arrasa Rajoy que, en principio, se nos muestra prudente, moderado y... gallego. Pero, ojo, el mega super ministro de Economía es un tal De Guindos, que ha trabajado, según dice la prensa, para... ¿Para quién? Tachaaaán: para Lehman Brothers. ¿Hay alguien más de Lehman Brothers por ahí, algún cripto lehmanbrodhista, en la política europea...? Seguro que sí. Muchos. ¿Quitarán a Benedicto XVI para poner un Papa de Lehman Brothers? Quí lo sa. El caso es que los incendiarios se nos han metido a bomberos, ¿para tapar sus meteduras de pata? ¿ O la crisis estaba perfectamente planificada para tomar el poder? ¿Estamos, quizá, ante un Golpe de Estado de nueva factura, económico en lugar de militar? "Esto lo arreglaba yo - dice un contertulio de café - cerrando las bolsas, nacionalizándolo todo y metiendo a todos los especuladores no productivos en la cárcel" A lo mejor tiene razón, pero ¿quién le pone el cascabel al gato? Nos tienen cogidos por las gónadas, ay. Y dentro de poco seremos súbditos, que no ciudadanos, de Lehmanbrothilandia. Y, para colmo, seguiremos votando cada cuatro años, convencidos de que vivimos en una democracia, porque podremos elegir entre un tío de Lehman Brothers y otro de Lehman Brothers. Si no al tiempo.

Miguel Ángel Pérez Oca.

BIENVENIDO AL PLANETA TIERRA, MOISÉS DAVIA IV

2011-12-20T11:08:00.000-08:00

Os presento a mi nieto Moisés Davia IV. Lo llamo así porque es el cuarto de ese nombre, ya que es biznieto del ilustre músico y compositor que fue Director, entre otras, de la Banda Municipal de Alicante, D. Moisés Davia Soriano. Así que el niño, nada más nacer, ya tiene en Alicante una calle con su nombre. No todos pueden presumir de lo mismo. Yo, aprovechando que estamos en Navidad, le deseo una vida feliz y próspera en un mundo futuro donde palabras como "Mercados", "índice de riesgo", "especulación", "corrupción" y "crisis" no sean ya más que arcaísmos de una época en la que los seres humanos se volvieron locos y le daban más importancia a los papelitos verdes de curso legal que a las personas. Que todo eso se acabe, para que Moisés y su primita Sara puedan llegar a ser personas plenas y felices. Y que sus papás y mamás lo vean y lo disfruten con todos nosotros.

Miguel Ángel Pérez Oca.

FELIS NAVIDAZ (CON PERDÓN)

2011-12-13T04:17:00.000-08:00

MALA UVA NAVIDEÑA.

2011-12-02T11:55:00.001-08:00

Te lo tomas a cachondeo o se te atragantan las uvas.

Ala, a ver si pasan estas puñeteras fechas y volvemos al tajo, que ya está bien de tonterías.

Miguelito el descreído tenaz.

EL CAPITALISMO ES UNA ESTAFA PIRAMIDAL.

2011-12-02T11:15:00.000-08:00

¿Alguna vez os han intentado sacar dinero en una estafa piramidal? El argumento es fácil y aparentemente lógico; consiste en un negocio de crecimiento multiplicador, e inversiones personales, que revierte en beneficios hacia todos los participantes a costa de nuevas adhesiones. Pero el presunto público a implicar NO ES INFINITO, y así la cadena se rompe en cuanto se satura el mercado y solo los primeros, los situados en el vértice de la pirámide, acaban forrándose a costa de los demás.
¿Y qué es el Capitalismo sino una estafa piramidal? Para funcionar, el sistema capitalista debe crecer continuamente. La economía “no se puede estancar”; si no hay crecimiento viene la crisis y la ruina general. Pero el planeta Tierra TAMPOCO ES INFINITO, y está siendo esquilmado por un crecimiento incontrolado que produce, entre otras cosas, el agotamiento de las materias primas, el calentamiento global, la pauperización del Tercer Mundo, precisamente donde están esas materias primas imprescindibles para el “desarrollo” y el “crecimiento”. Hasta ahora, cuando el mercado se saturaba y el crecimiento se estancaba, los capitalistas armaban una guerra, se destruían unos cuantos países, se masacraba a unos cuantos cientos de miles de personas y el terreno quedaba listo para una nueva etapa de “crecimiento” y “reconstrucción”. Ahora, la gente está mejor informada y las banderitas, los himnos y los uniformes ya no engañan a nadie; así que se han inventado otra arma de destrucción masiva: LA CRISIS PLANIFICADA. Consiste en arruinar a unos cuantos países, aumentar la cota de poder de las entidades financieras, limitando en lo posible la verdadera democracia, y una vez conseguidos los objetivos y sumida la población en la miseria, volver a crecer o a “reconstruir” desde una posición más favorable. Por otro lado, ante la saturación de Europa y sus crisis inducidas, se buscan nuevos espacios para el crecimiento piramidal: China, India, Brasil… los emergentes, que se dice. Y el Capitalismo especulativo, el más peligroso, ya ni siquiera se molesta en obtener plusvalías de los trabajadores. Ahora se dedica a la especulación pura y dura, negociando directamente con los títulos de propiedad, que no son más que papelitos impresos a los que se reconoce un valor ficticio, en una especie de criminal juego del Monopoly a nivel planetario.
La situación, mientras perviva el Sistema, no tiene solución. Cambiarlo costaría renuncias inasumibles por los ciudadanos consumistas, que tendrían que resignarse a un sistema equilibrado de crecimiento cero, donde el planeta no estuviera en peligro, a cambio de limitar el consumo incontrolado de energía y materias primas. Pero el crecimiento del Sistema, por muchas crisis que se inventen, por muchas guerras que se organicen, por muchos mercados nuevos que se busquen, NO PUEDE SER INDEFINIDO, y tarde o temprano reventará la burbuja, cuando la situación se haga insostenible, cuando la gente ya no tenga nada que perder, cuando la biosfera se envenene, cuando el crecimiento indefinido de esta miserable ESTAFA PIRAMIDAL, llamada Capitalismo, no pueda crecer un milímetro más… O cuando los ciudadanos alcancen de una vez la suficiente madurez política como para derribar a los ídolos con pies de barro, que son pocos y cobardes, y sería muy fácil acabar con ellos. Sin embargo, por ahora, dominan la situación y tienen a los gobiernos atados de pies y manos, bajo el chantaje de las crisis, ante las que no tienen más remedio que capitular, porque el sistema en el que se hallan insertos, NO PERMITE OTRA COSA. Incluso las oposiciones que critican la sumisión de los gobiernos al capital, harían lo mismo si gobernasen, porque hoy por hoy, y mientras el pueblo en masa no se conciencie y protagonice la revolución inevitable, NO SE PUEDE HACER NADA.
Ojala que cuando se pueda no sea ya demasiado tarde.
Miguel Ángel Pérez Oca.

CUENTO DE POLÍTICA-FICCIÓN SOBRE EL 20-N

2011-11-28T23:53:00.000-08:00

¿Qué hubieran hecho los políticos que tanto han criticado la política del PSOE si hubieran sido ellos los que tuvieran la responsabilidad de gobernar, que "una cosa es predicar y otra dar trigo", como dice un personaje del relato. En fin, a buen entendedor...

PRESAGIOS DEL 20-N EN UN MUNDO PARALELO.
¿Conocéis la teoría de los mundos paralelos de Everett? No sé si es cierta o solo una fantasía de su autor, y me temo que jamás podremos comprobarlo; pero hagamos un ejercicio mental e imaginemos que ahí al lado, en otras dimensiones espacio-temporales hay otros mundos muy parecidos al nuestro, salvo en algunos pequeños detalles…
Estamos a principios de los años 10 del siglo XXI. El Jefe del Gobierno de España, Cayo Lara, en su despacho de La Moncloa, permanecía pensativo ante su teléfono rojo. Ni siquiera levantó la vista cuando su vicepresidente y ministro de Asuntos Sociales, Gaspar Llamazares, entró sin llamar, como era su costumbre.
-¿Qué te pasa, Cayo?, estás lívido.
-¿Que qué me pasa? Me acaban de llamar la Merkel, el Sarkozí y el Van Rompuy, uno detrás de otro. No sabes lo que me han dicho.
Llamazares permaneció callado, aunque arqueaba una ceja en un gesto interrogante. Y Cayo, al fin, levantó la mirada hacia su ministro.
-Pues nada, que o hacemos todos los recortes sociales que figuran en esta lista que me han dictado – y le tendió el papel a Llamazares – o dentro de unos meses no tendremos con qué pagar el sueldo de los funcionarios ni mantener los gastos de Sanidad, Educación y demás, porque las agencias de calificación nos pondrán una nota muy mala y nadie se atreverá a comprar nuestros bonos. En cambio, si hacemos los recortes y nos portamos bien, nos ayudarán en caso de quiebra y nos prestarán lo que haga falta…
-Pero aquí dice que hay que bajar el sueldo a los funcionarios, congelar las pensiones y atrasar la jubilación hasta los 67 años… ¡Es intolerable! ¡Somos un gobierno de izquierdas y no podemos claudicar así ante los mercados capitalistas!
-¿Y qué alternativa tenemos, Gaspar? Nos tienen cogidos por los huevos.
-Pero, Cayo, ¿no comprendes que las elecciones están a la vuelta de la esquina y los del PSOE lo aprovecharán en su campaña para decir a la gente que votar al PP o a Izquierda Unida es lo mismo, porque ambos somos de derechas? ¿Y si nos negamos a pagar las deudas…?
- Pues, ya sabes, nadie nos prestará un euro, la banca nos dejará solos y el Estado Español estará en la ruina antes de las elecciones. Así que aún nos votarán menos que si hacemos los recortes que nos exige Europa.
- Cómo van a disfrutar los del PSOE, ¿verdad?. Ahora solo tienen dos diputados, pero si consiguen convencer a los tontos de que votarnos a nosotros o al PP es lo mismo, quizá consigan once o doce… Y esto lo van a aprovechar también Rosa Díez y los minoritarios. Nos van a hacer polvo entre todos; porque esos preferirán que se fraccione la izquierda con tal de sacar unos cuantos escaños – meditó Llamazares en voz alta -. Y los chicos del 15-M preconizando el voto nulo y la abstención…. En cuanto a los del PP, no nos van a echar una mano, apoyando al Gobierno, aunque se hunda esa España que tanto dicen amar los patriotas de hojalata; y dirán que somos nosotros los que hemos llevado el país a esta situación…
- Pero, no nos queda más remedio que hacer los recortes que nos exigen, Gaspar, no hay alternativa, ¿no lo ves? Así que esperemos que Zapatero y Rubalcaba, al menos, sean gente decente y no exploten nuestra inevitable sumisión a los mercados... Porque si no, los del PSOE y el resto de la Izquierda lo van a tener muy fácil. Nos pueden criticar impunemente porque no van a gobernar y una cosa es predicar y otra dar trigo.
-Qué duro es gobernar, Cayo.
-Sí, qué duro es, Gaspar.

Miguel Ángel Pérez Oca.

LA GRAN PRUEBA.

2011-11-24T11:13:00.000-08:00

Antes de poneros la última narración leída en la Tertulia de la Bodega de Adolfo, quiero dejar bien claro que no todas las empresas se comportan como la del cuento, que no todos los jefes son como el del cuento y que no todos los encargados de personal aceptan someterse a la prueba del cuento. Afortunadamente, todavía queda gente decente en esos ámbitos, aunque son minoría, que conste.

LA PRUEBA DEL HIJOPUTA.
(basado en hechos reales)
El jefe me observaba atentamente desde su butaca de cuero negro, tras la enorme mesa de despacho. Yo, de pie ante él, me temía lo peor.
-Bueno, bueno... Blázquez, estoy muy satisfecho de su trabajo. Durante mis vacaciones ha llevado usted la oficina de manera impecable. Enhorabuena.
-Gracias, don Borja – le contesté con un hilo de voz, porque, efectivamente, ahora si que estaba seguro de mis temores.
-Mire, Blázquez, como usted sabe, nuestro Jefe de Personal, el bueno de Domínguez, se nos jubila el mes que viene y he pensado que usted es la persona idónea para ocupar ese puesto.
Efectivamente, lo peor había caído sobre mí. Llamar “bueno” al malvado y prepotente Domínguez ya era muy significativo. El Jefe debió darse cuenta de mi velado gesto de repugnancia y se dispuso a ser convincente.
-Recibirá usted un sueldo de jefe de segunda, Blázquez, casi el doble de lo que gana hoy. Tendrá que trabajar algo más, sobre todo en épocas de convenios colectivos y conflictos laborales, y tomar decisiones que no siempre son agradables, pero a cambio podrá llevar a sus hijos a un buen colegio privado, mudarse a un bonito bungalow en la zona residencial, comprarse un coche nuevo… en fin, todo eso a lo que aspira un hombre valioso, hogareño y trabajador como usted.
Yo permanecía callado, pensativo, esperando quizá algo peor todavía.
-Así que, querido amigo – me dijo don Borja -, voy a encargarle ya un primer trabajo muy delicado. Quiero que me haga una lista de veinte empleados susceptibles de ser despedidos, por orden de prioridad, ya sabe: embarazadas con contrato eventual, afiliados a sindicatos, enfermos crónicos, gente desmotivada... Tenemos que hacer una remodelación de personal para abaratar los costes.
Cuando salí del despacho del jefe me temblaban las piernas. Me senté ante mi ordenador y permanecí con la mirada fija en la pantalla apagada. A mi lado, el viejo Gandarias me miraba con curiosidad.
-¿Qué te pasa, muchacho? Estás lívido. Parece que el tío Borja te ha pegado una buena bronca.
-Peor que eso, mucho peor – le contesté, y le conté lo sucedido. Siempre he tenido una gran confianza con el viejo Gandarias, cuyos consejos aprecio mucho.
-Mira, hijo – me susurró al oído -, el baranda te está haciendo la prueba del hijoputa. Quiere saber si estás dispuesto a destrozarle la vida a tus compañeros a cambio de dinero. Así que escúchame bien: Si decides aceptar, puedes justificarte pensando que la mayoría de los tíos y tías que nos rodean en esta oficina le dirían que sí al jefe sin pensárselo dos veces. Aunque no debes decidir nada de lo que te vayas a arrepentir después – y se quedó mirando al techo -. A mí también me hicieron esa prueba hace muchos años. ¿Por qué te crees que sigo siendo oficial de tercera a mi edad? Vivo en un piso viejo, mis hijos están en el paro y mi coche es un trasto... Quizá debí aceptar.
Esa noche no pude dormir. No le conté nada a Paquita, porque sabía que me hubiera pedido que no aceptara el cargo, ya que por encima de todo están los principios. Y me levanté de madrugada, dudando aún si rendirme y elaborar la dichosa lista…
Nada más llegar a la oficina, don Borja me llamó a su despacho. Al entrar, vi que le complacía mi amplia sonrisa, que él interpretó como de complicidad.
-Venga, venga, deme ya esa lista – me dijo alargando la mano hacia mí.
Y yo hinché el pecho, lo miré al fondo de los ojos y tomé carrerilla mentalmente, antes de pronunciar una sola palabra, una palabra de una única y rotunda sílaba:
-NO.

Miguel Ángel Pérez Oca.

21-N. REFLEXIONES DESPUÉS DE UNA DEBACLE.

2011-11-21T09:34:00.000-08:00

Me inquietan, no me gustan, las mayorías absolutas. Las mayorías absolutas siempre acaban mal en este país. Acordaos de la mayoría absoluta del PSOE en tiempos de Felipe y cómo acabó; acordaos de la primera mayoría absoluta del PP y ved cómo desembocó en la primera derrota de Rajoy, que todos interpretaron como revolcón póstumo a Aznar. Pero, es que ésta del 20-N es más que una mayoría absoluta de la Derecha, es una mayoría total, con un PP dueño de ayuntamientos, autonomías, cámaras y Gobierno. Es peligroso, en primer lugar, para ellos mismos y en segundo, para todos los que no pensamos como ellos.
Partido Popular.- Ha vencido arrolladoramente utilizando una estrategia marrullera, explotando la mentira científicamente, fabricando frases astutas que han desacreditado a un Zapatero cuya incompetencia dialéctica no le ha permitido defenderse; y en política, lo más importante, mal que nos pese, es la palabra. Ahora, por fin, podremos conocer el programa oculto de Rajoy y, ¿qué queréis?, me temo lo peor. Pero al vencedor tampoco le arriendo la ganancia; de hecho, siento pena de él. Porque se va a tener que comer el marrón de la indomable crisis financiera, supranacional y exógena, y los mismos que lo han votado “a ver si con éstos cambian las cosas” le pedirán cuentas a la primera de cambio. La cara de su esposa en el balcón de Génova era un poema de desolación. Ella lo conoce y los conoce, y como mujer inteligente y sensible que parece ser, debió tener ante los peperos vociferantes de la calle una muy clara visión de lo que se les viene encima. Porque me da que los peores enemigos a su política, pretendidamente moderada, va a tenerlos Rajoy dentro de casa, y se llaman: acólitos de la Conferencia Episcopal, extrema derecha, viejos y nuevos franquistas, etc. que querrán empujarlo a acciones innecesariamente conflictivas en temas de homosexualidad, aborto y demás. No se puede gobernar un partido que abarca toda la derecha sin tener conflictos con uno u otro sector. Le auguro un mandato (no sé si llegará a consumar sus cuatro años) de desórdenes públicos, protestas ciudadanas e intrigas. Los siento por usted, señor Rajoy.
Partido Socialista Obrero Español.- La estampa de Rubalcaba, solo ante el peligro, con Zapatero desaparecido y los demás disimulando, fue patética. Para mí, Rubalcaba ha sido el candidato más coherente de esta campaña, pero en un mes ha tenido que intentar contrarrestar ocho años de incompetencia dialéctica de su jefe Bambi, estampa de hombre honrado e ingenuo, bondadoso y cándido, antítesis del político convincente y duro que necesita una crisis como esta (Tampoco Rajoy es el más indicado, me parece a mí). El hándicap de Rubalcaba fue que a cada una de sus propuestas se le podía objetar que por qué no lo había hecho cuando estaba en el Gobierno; y él no podía contestar que Zapatero, a pesar de su apariencia cándida, era un cabezota caprichoso que vivía en otro planeta e imponía sus criterios, a Solbes, a él y a todos los del equipo que se le fueron marchando. Si Rubalcaba hubiera podido explicarse en lugar de su jefe y hacernos comprender que la alternativa a los recortes “de derechas”(según algunos demagogos que nunca van a gobernar) era el rescate y la ruina, podría, quizá, haber salvado los muebles, pero el jefe era el jefe. Ahora toca la catarsis: “depuración o muerte”. Habrá que acabar con viejos y nuevos dinosaurios y algún que otro personaje ridículo, y ver si se puede recuperar el partido con nuevos y prometedores valores. Solo espero que esta vez el nuevo líder sepa hablar.
Los que acabaron con el bipartidismo.- Me pregunto de qué se ríe Cayo Lara. ¿Está contento de que la Izquierda se haya ido a la porra? Porque si el precio de su magro éxito es el triunfo total de la derecha, no le arriendo la ganancia. Demostró su ingenio campestre con lo de “Rubaljoy” y se dedicó con los otros minoritarios a convencer a la gente descontenta, progresista, joven, de que votar al PP y votar al PSOE era lo mismo; Y NO LO ES, y él lo sabe, y pronto lo podremos comprobar todos, a nuestro pesar. Y después de tan descomunal esfuerzo de falsedad y de falta de ética, Lara ha conseguido tener 11 diputados en lugar de 2. Bueno, ya tiene grupo parlamentario. Con su pan se lo coma. Algún día tendrá que lamentar el favor que le ha hecho a la Derecha. A lo mejor es que se felicita de haber acabado con el bipartidismo y no ve el monopartidismo casposo y derechoso que se nos viene encima, gracias, entre otras cosas, a la gente como él. Y lo mismo le digo a la indefinida Rosa Díaz y a los de Compromís. Qué pena.
Amaiur.- Bueno, al menos han aprendido que la paz es más rentable que la violencia, que los votos consiguen más que las pistolas. Pero no van a tener un camino de rosas, porque la sangre no se lava fácilmente. Les convendría pedir perdón en nombre de ETA y exigirles a los asesinos que depongan de una vez las armas. Y que sea para bien.
Y una última reflexión. No solo he echado de menos a Zapatero, también a los chicos del 15-M ¿Dónde están? ¿Dónde han estado durante la campaña? ¿Quizá escondidos, no fuera que alguien les instara a mojarse el culo, trabajar duro, construir un partido político y presentarse a las elecciones? Que ellos si podían haber canalizado con provecho los votos de los descontentos y serían su voz legítima en las Cortes. Pero eso debe resultar muy cansado, a pesar de que ellos acusan a los políticos de vagos. Qué cosas. Yo, lo siento, pero no los creeré mientras no se involucren de verdad en la política para cambiarla desde dentro. Si no hay votos por medio, amigos, no hay nada, aparte de enredar y jugar a la revolución.
En fin, no creo que dedique una sola línea más a escribir de estas cosas. Lo que tenía que decir ya lo he dicho, y los enemigos que me tenía que ganar ya me los he ganado. Ahora que me manden a la mierda, una vez más.
Que los dioses nos protejan. Y que sobrevivamos a la catástrofe que se avecina
Miguel Ángel Pérez Oca.

A BAMBI SE LO HAN COMIDO LOS BUITRES.

2011-11-17T01:01:00.000-08:00

Permitidme este pequeño chiste gráfico como aportación a la próxima jornada de reflexión.

Que no nos pase na.....

AVISO SOBRE LAS LECCIONES DEL 20-N

2011-11-12T11:24:00.000-08:00

Como no quiero tener más disgustos, ni que me manden a la mierda, y en vista de que estas elecciones se nos están vendiendo como ya ganadas de antemano por el PP, no me voy a hacer mala sangre. Renuncio a tratar de advertir a los tontos, a los aprovechados, a los ilusos y a los fanáticos de los beneficios de aplicar el voto útil en una situación tan delicada como ésta. El que no sea idiota ya sabe que si alcanzan el poder absoluto los señoritos del PP la catástrofe está servida y solo se evitará, si se evita, cuando las fauces de los "mercados" estén saciadas y nuestra sociedad del bienenstar en el cubo de la basura. Hay algunas alternativas que serían muy bonitas si fueran posibles y, sobre todo, una que nadie se atreve a pronunciar, no sé si porque es políticamente incorrecta o porque asustaría al electorado. Pero cómo me gustaría que algún político con redaños y sentido de la ética tuviera el valor de reconocer de una vez que EL CAPITALISMO HA FRACASADO, y que hay que buscar una solución que conjugue socialismo y democracia. Desde luego nada de Dictadura del Proletariado, pero tampoco nada de Libertad de Mercado. Sin ambargo, como siempre le ha ocurrido al ser humano a través de la Historia, me temo que los cambios drásticos e imprescindibles solo se materializarán cuando ya sea tarde para evitar las desgracias.

Así que, como os decía, renuncio a defender en este blog ninguna opción electoral. Yo votaré lo que debo votar, la única posibilidad de frenar en estos momentos al Inconcreto Rajoy y sus chacales. Pero no voy a deciros nada más hasta que no pasen las elecciones.

Ahora bien, después del 20-N preparáos, porque a más de uno le voy a leer la cartilla. Que hay quienes son más tontos que los pelos de mi nariz, que ven venir los mocos y no se apartan.

Felices comicios y a apechugar con lo que venga. Sea lo que sea, lo tendremos merecido.

Miguel Ángel Pérez Oca.

TEDIO

2011-11-09T02:49:00.001-08:00

Ayer, en pleno ataque de tedio y depresión "post debate" acudí a la reunión de la Tertulia de la Bodega de Adolfo. Menos mal que allí las circunstancias me levantaron la moral.
Ya está a la venta la estupenda novela "El Godo", de nuestro anfitrión Víctor J. Andrés. Las aventuras del rey Wamba, de Witiza y sus hijos, del obispo don Oppas, de los invasores musulmanes Tarik, Muza y Munuza, el desgraciado rey don Rodrigo, último de los soberanos godos, la batalla de Guadalete, la resistencia de los últimos nobles visigodos, junto a los astures y leoneses, en Covadonga, bajo el liderazgo de un nuevo rey, don Pelayo, el primero de una nueva era, relatado desde las vicisitudes de un médico de la Alta Edad Media, completan una trama de aventuras históricas llenas de rigor, documentación y emociones. Enhorabuena, Victor.
Acudió a la reunión el compañero José Luis Ferris, flamante director del Instituto de Cultura Alicantina Juan Gil Albert, rebosante de proyectos y entusiasmo en su nueva aventura cultural. Enhorabuena, José Luis.
La conversación agradable, algunas nuevas caras, las lecturas, los comentarios a un cuento de Isaac Asimov y el juego de las adivinanzas literarias animaron la velada, junto a la estupenda y a veces exótica cena que nos suele servir Víctor.
Bueno, el tema literario de ayer era "El Tedio". Así que os pongo mi relato, que se titulaba "EL TEDIO CONFINADO". Espero que os guste, dentro de lo que cabe, en este ambiente deprimente de la campaña electoral más tediosa que recuerdo. Ahí va.

EL TEDIO CONFINADO.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac…
Me conozco de memoria todos los desconchados del techo.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac…
Y cada mancha y graffiti de la pared.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac…
Todo permanece invariable, igual a sí mismo. Todo cambio es impensable; salvo el tono del cielo en el pequeño recuadro de la ventana enrejada. Un día llueve, otro también, alguna mañana sale un sol tímido que nunca entra en mi celda. Y, para colmo, en estas prisiones de alta seguridad, tan limpias, tan asépticas, ya no quedan ratas ni cucarachas. No es que sienta una especial simpatía por esos bichos inmundos, pero al menos, en la cárcel anterior, antes del juicio, esos animalitos eran los elementos dinámicos en el cerrado panorama de mi mundo de tedio confinado. Y hasta me podía divertir intentando aplastarlos con mi zapatilla.
Tic, tac, tic, tac, tic, tac…
El juicio. Vaya juicio de mierda. Qué aburrimiento aguantar el rollo insufrible de los abogados y los fiscales. Y el gesto soberbio a la vez que adormilado y desdeñoso del juez, con su ridícula peluca, bajo la que se rascaba de vez en cuando la cabeza. Los testigos se sentían muy satisfechos de saberse objeto de los flashes y las preguntas de los periodistas; y en el estrado se daban mucha importancia y añadían al macabro relato de mi crimen detalles innecesarios y, en muchas ocasiones, inventados. Si lo sabré yo.
Tic, tac, tic, tac…
Debí confesar el verdadero móvil de mi asesinato, pero me daba vergüenza admitir que había matado a aquel guardia infeliz solo por aburrimiento, en busca de emociones fuertes que acabaran con el insufrible tedio de mi existencia gris. Cuando se afirmó que lo había hecho por odio a las instituciones del Estado y se me acusó de anarquista y terrorista, hasta me sentí halagado. Me habían convertido en una especie de héroe de los marginales y los insociables. Pero no era cierto, lo hice simplemente porque ya no aguantaba tanto tedio.
Tic, tac…
Lo peor de todo fue que la vida en la cárcel es todavía más aburrida que mi anterior oficio de barrendero. Antes me exasperaba repitiendo hasta el infinito la acción de retirar las pequeñas porquerías de la calle con mi escoba y mi recogedor. Y ese día de cielo tormentoso, el viento arrastraba hojas de papel, servilletas, periódicos y una multitud de objetos absurdos desde las desiertas terrazas de los cafés del Paseo Marítimo. No estaba dispuesto a consentirlo, no podía resignarme ni un segundo más a aquel eterno retorno sin principio ni final; y cuando vi al policía tirar su colilla al suelo, me abalancé sobre él y lo estrangulé con el mango de mi escoba sobre su garganta, Luego introduje la maldita colilla en su boca muerta y me fui a entregarme a la cercana comisaría. Fue el suceso más emocionante de toda mi vida anodina y simple. Por un momento de gloria como ése valía la pena el castigo.
Tic, tac, tic, tac, tic… TAC.
Vaya, esto se anima. Más allá de los barrotes de la puerta de mi celda, veo venir al alcaide, acompañado del capellán y los verdugos... bueno, ahora se les llama funcionarios de prisiones. Todos llevan la cabeza gacha. Seguramente se avergüenzan de su triste papel en la sociedad. No se atreverán a mirarme a los ojos cuando el alcaide me lea, una vez más, la aburrida sentencia, con sus considerandos y sus circunloquios. No pienso escucharla, me entretendré pensando en los detalles de la ejecución…
Por fin va a pasar algo interesante en esta cárcel tediosa…
Miguel Ángel Pérez Oca.

REFERENDUM GRIEGO, NUESTRO GOZO EN UN POZO.

2011-11-06T01:28:00.000-07:00

Papandreu se ha vuelto atrás. Ya no habrá referéndum. Lo que piense el pueblo griego sobre las medidas neoliberales destinadas a salvar a los banqueros ya no importa. Réquiem por la democracia real, ya. Definitivamente, la economía manda más que el pueblo soberano. Incluso se dice que Papandreu nunca pensó en hacer el referéndum, que todo fue un farol para callar a la oposición conservadora que torpedeaba su política al estilo PP de nuestro país: "No a todo, aunque antes lo hubiéramos hecho nosotros". O quizá es que Papandreu recibió la visita de los hombres de negro, los mismos que visitaron a Zapatero y lo convirtieron en un zombie neoliberal, abducido o acojonado. Ah, los hombres de negro. Y es que ha llegado la hora de la verdad. Reconozcámoslo: La Democracia actual es una pantomima; lo que manda, como en las empresas, es el amo del dinero, el amo de los papelitos, no el que aporta el trabajo, ni las materias primas, ni la producción, ni la generación de riqueza real. Los que mandan son los especuladores, los que juegan al Monopoli con los papelitos de curso legal; los banqueros, no los bancos nacionalizables. Y ahora, ¿qué?

Miguel Ángel Pérez Oca.

¡BIEN POR PAPANDREU!

2011-11-02T10:24:00.000-07:00

Qué disgusto tienen los financieros y los políticos europeos (incluida nuestra vicepresidenta económica Elena Salgado), porque el Primer Ministro griego, señor Papandreu, ha hecho lo que debería ser normal en todo Jefe de Gobierno democrático: consultar las decisiones importantes con el pueblo que lo ha elegido. No olvidemos que los griegos inventaron la democracia y que la forma más directa de ejercer la democracia es el referéndum. Pero parece ser que el contubernio financiero-bancario-políticoderechista está empeñado en que las razones económicas deben prevalecer sobre las decisiones del pueblo presuntamente soberano. Porque esto, amigos, no es una crisis económica, no, señor, esto es una guerra sin cañonazos, que se libra en las bolsas, en las reuniones de alto nivel y el los despachos para implantar el poder del dinero sobre el presunto poder político de los pueblos. En su mentalidad de empresarios, a estos señoritos de alto standig no les cabe en la cabeza que los obreros estén capacitados para tomar decisiones a nivel de Estado, y maniobran para impedirlo, tal como han hecho en sus propias empresas desde los orígenes del capitalismo. Nos tienen acojonados con las amenazas de una ruina total, la nuestra, la de los asalariados, que solo se podrá paliar, dicen estos canallas de corbata y consejos de administración, si nos conformamos con ser más pobres y renunciamos a la sociedad del bienestar, que les sale muy cara a los angelitos. Qué miedo tienen a que los griegos, a los que ya no les queda casi nada que perder, voten NO. Porque si sale NO y después no pasa nada, ni se hunde el cielo, ni se resquebraja Europa, ni desaparece el Euro, se les va a ver el plumero a los agoreros de esa panda de comediantes. Que ya muchos nos olemos que todo esto es un paripé, una comedia para comernos el coco y robarnos lo poco que nos han dado a cambio de la plusvalia que nos fueron robando durante siglos y que conforma hoy sus ilegítimas fortunas. Como buenos ladrones y tahúres que son, juegan siempre de farol y si se ven descubiertos pegan la patada al tablero. Pero el caso es que quizá los griegos les han salido respondones y se les adelantan dando la patada primero. Bueno, primero no, que los primeros fueron los islandeses y, como era de esperar, no pasó nada; pero bien que se lo ha callado la prensa servil y financiada. Ya está bien, hombre. El referéndum es el recurso democrático más legítimo y directo de cuantos se pueden aplicar a una situación nacional; los suizos lo practican a diario y les va muy bien. Así que ojalá nuestro pobre Zapatero, cuando Alí Ba-Bank y los 40 ladrones le leyeron la cartilla (o le hicieron el chantaje), hubiera reaccionado como Papandreu, con vergüenza torera, convocando un referéndum y dándole la palabra definitiva al pueblo español. Hubiera quedado como Dios. Pero le faltaron… bemoles; o fue demasiado buena persona para ponernos a todos al borde del abismo, a merced de la venganza de los vampiros neoliberales.
Muy bien por Papandreu, muy bien, y por el pueblo griego. A estos canallas hay que acojonarlos para que sepan que no todo el monte es orégano. Que se enteren de que un día el pueblo puede despertarse, harto de manipulaciones, y puede decidir, desde la mayoría, la implantación de unas cuantas cosas.
Por ejemplo:
LA CLAUSURA DEFINITIVA DE LAS BOLSAS; EL IMPAGO GENERAL DE TODAS LAS DEUDAS; LA NACIONALIZACION DE LA BANCA, LA ENERGÍA, LOS TRANSPORTES Y LA GRAN INDUSTRIA, SIN INDEMNIZACIONES; EL REPARTO DEL TIEMPO DE TRABAJO ENTRE TODOS LOS TRABAJADORES Y LA DEMOCRACIA REAL, YA, MEDIANTE.... ¡EL REFERENDUM INFORMÁTICO PERMANENTE!
Algunas de estas cosas ya salen en las pancartas de los chicos del 15-M.
Así que... Que no nos calienten más.
Miguel Ángel Pérez Oca, en una aciaga noche de truenos y relámpagos.

5 MILLONES DE PARADOS. ESTO SI QUE DA MIEDO.

2011-10-29T00:51:00.000-07:00

Uno de cada cuatro trabajadores españoles está en el paro. Cuando se acaben los subsidios, una de cada cuatro familias españolas pasará hambre, perderá su casa y sus derechos constitucionales. Y, mientras, los esfuerzos de los dirigentes europeos van encaminados, obsesivamente, a que los bancos acreedores cobren las deudas de los arruinados. Los estados, en particular el español, no podrán responder a sus compromisos, peligrarán las pensiones, se arruinarán las prestaciones en Sanidad y Educación. Pronóstico: Hundimiento del Estado y estallido social. Y uno oye en las tertulias de la radio las propuestas de los políticos y no ve en ellas nada más que cataplasmas y parches, remiendos y zurcidos. El PP sigue con su obsesión de culpar a Zapatero de esta catástrofe planetaria y el PSOE de Rubalcaba no se moja el culo y se entrega a la confección de preciosas y progresistas cataplasmas. Y en cuanto alguien se atreve a proponer alguna medida radical, se le acusa de demagogo. Se trata, por lo visto, de defender el Sistema Capitalista cueste lo que cueste... PUES, NO. No, señor. Aquí de lo que se trata es de aceptar de una puñetera vez que EL CAPITALISMO HA FRACASADO, ES INVIABLE, INJUSTO, CRUEL, DISCRIMINATORIO (en favor de los ricos, naturalmente), MONSTRUOSO E IRRACIONAL. Prima arbitrariamente el dinero sobre el trabajo, que es como decir que el título de propiedad es más importante que la finca.

Si al otro lado del vetusto "Telón de acero" pervivieran regímenes comunistas, uno podría presentar esa alternativa a la crisis. Pero el famoso telón es ya solo un recuerdo, justamente fracasado. Porque un comunismo deseable hoy, debería ir acompañado, como condición indispensable, de una verdadera democracia. Si algún grupo político fuera capaz de plantearse así el cambio necesario, la gente desesperada podría votarlos y las innovaciones revolucionarias podrían enfocarse desde la democracia; pero la resistencia a ultranza de los poderes del dinero, la castración ideológica de los grupos políticos y la desinformación, mezquindad y miedo colectivos ocasionarán una hecatombre, una catástrofe que terminará, me temo, en alguna forma de totalitarismo, ya sea fascista o estalinista.

Como siempre, acabarán triunfando los malnacidos, con el auxilio indispensable de los tontos.

Que Dios nos pille confesados.

Miguel Ángel Pérez Oca, el atribulado.

UNA DE MIEDO.

2011-10-25T08:24:00.000-07:00

El otro día, en la Tertulia de la Bodega de Adolfo, José Luis Ferris nos desafió a escribir un relato de terror en tan solo 26 líneas. Yo presenté el mío que os adjunto.
Dos puntualizaciones: En primer lugar, felicitar al amigo Ferris por su reciente nombramiento de director del Instituto de Cultura Alicantina Juan Gil Albert.
En segundo lugar una reflexión: Tal como está el mundo es muy difícil escribir un relato que cause más terror que un Telediario.
En fin, ahí va el cuento.-

EL HOMBRE DEL RINCÓN.
“María, hermana… ¿Estas ahí, María?... Bueno, espero que cuando vuelvas a casa escuches este mensaje que te dejo en el contestador. Me está pasando algo muy extraño, ¿sabes?… ¿Te acuerdas que te dije que me iba una semana a descansar a la casita de la playa? Pues el sábado, cuando llegué, me encontré a todo el pueblo invadido por una plaga de mariposas negras… No sabría decirte a qué especie pertenecen esos insectos. Son como polillas negras y tienen una picadura muy molesta… En el pueblo se decía que aparecieron después de que un meteorito muy brillante cayera en el mar en la noche del jueves. Pero creo que la gente tiene mucha fantasía y que los dichosos bichitos no eran más que una de esas plagas que provoca el cambio climático… En fin, que cerré todo y me fui con el coche a ver si encontraba un lugar más cómodo. En ningún otro pueblo de la costa había mariposas negras; pero me fastidiaba que unos insectos estúpidos me condicionasen las vacaciones. Así que esta mañana he decidido dejar el hotel donde me hospedaba y volver al pueblo. Ya no hay en él mariposas negras, pero sus calles están desiertas, demasiado tranquilas… Y cuando he entrado en la casita… ¡He visto al hombre del rincón! Entre la chimenea y la ventana hay un hombre de espaldas, como empotrado en el rincón, con la cabeza baja y los hombros encogidos. Le he gritado, he intentado tirar de él con todas mis fuerzas, pero parece estar pegado a las pareces. Respira, pero no se mueve ni reacciona a mis gritos y golpes. He salido despavorido a coger mi pistola de la guantera del coche, sin la que no me habría atrevido a entrar de nuevo en casa para llamar a la policía. Me han dicho que “llegarán enseguida”........... ¡María! El hombre se ha movido, ha levantado la cabeza… Al separarse del rincón han surgido muchas mariposas negras que ahora vuelan por toda la estancia. Se está girando y vuelve su rostro hacia mí… ¡Dios mío!¡El hombre del rincón es papá! Ya sé que murió hace años, pero está aquí y se me acerca con lágrimas en los ojos y un insoportable gesto de reproche en su pálido rostro... La casa está llena de mariposas negras... Me cuesta mucho pensar…...... María....” (piiiiiiiiiiiiii..........).

Miguel Ángel Pérez Oca.

ETA YA NO MATA.

2011-10-24T09:15:00.000-07:00

Hace años, mi suegro se pasó varios meses sentándose todos los días sobre una bomba de ETA. Trabajaba en la RENFE y todas las mañanas iba con su bocadillo a desayunar con sus compañeros de la consigna. Había allí una maleta voluminosa presuntamente abandonada por alguien. Y Manolo, mi suegro, la utilizaba de asiento. Un día se recibió en la estación una llamada indicando que la tal maleta estaba llena de explosivos prontos a ser activados. Los artificieros, por medio de un robot, se llevaron la maleta a un descampado y la hicieron estallar, con un estruendo que se oyó a muchos kilómetros de distancia. Mi suegro no pudo dormir en muchas noches.
Ahora, la ETA ya no mata, o al menos eso han dicho ellos, enfundados en la capucha bajo la boina. Y nos lo han dicho como quien hace un regalo, como quien nos perdona la vida. Y piden, o exigen, a los gobiernos español y francés que negocien soluciones a “las consecuencias del conflicto”. En la manifestación abertzale del otro día había quien pedía amnistía. Y es que para ellos, una vez que han perdonado la vida a sus futuras víctimas, aquí no ha pasado nada y “pelillos a la mar”. Pues, no, señor, que las heridas que han dejado son muy profundas y que a ellos se les podría sacar de la cárcel, pero a los muertos no se les puede sacar de las tumbas. Si han decidido no matar es, sencillamente, porque ya no pueden hacerlo, porque nadie quiere ya ser su jefe con una vida media en libertad de unos pocos meses y porque ven que les conviene más tratar de conseguir poder mediante las urnas que mediante los tiros, y los demócratas les han obligado a elegir. Y que conste que de “conflicto” nada, ¿eh? Aquí ha habido una banda de asesinos enfrentados a un estado de derecho que los ha perseguido dentro de la ley votada por el pueblo, y no otra cosa. Por eso, durante un tiempo, su estrategia consistió en asesinar militares, a ver si los animaban a dar un golpe de Estado que trajera una nueva dictadura contra la que estuviera justificado luchar. Casi lo consiguen los angelitos. Afortunadamente, ya no abundaban los Tejero, Milans del Bosch y Armada, y ya había en este país hombres como Gutierrez Mellado y Sabino Fernández Campo.

Si los etarras se hubieran disuelto durante la Transición, cuando se decretó la amnistía, se les recordaría ahora como luchadores antifranquistas, como a los maquis, pero contra la democracia legal no hay lucha que valga, que pueda ni deba ser justificada.
Tengo varios amigos vascos a los que felicité el día del comunicado, y todos me respondieron de la misma manera: con cautela, con desconfianza. Vamos, que no estamos para echar a doblar las campanas, que no nos debemos dejar llevar por la euforia, el optimismo y la alegría que nos debiéramos merecer. Porque hay que esperar, a ver si es verdad, a ver si se disuelven de verdad, a ver si entregan las armas de verdad, a ver si piden perdón por todas las atrocidades de asesino en serie que han cometido, de verdad.
Me pregunto cómo el nacionalismo, el mal entendido patriotismo, puede llevar a determinada gente a tal estado de paranoia colectiva que justifique los asesinatos, las extorsiones y la violencia generalizada. Cómo pueden creer que la Patria (o Dios, en otros casos) puede justificar una sola muerte violenta y cruel. Esa gente está enferma y tiene que curarse, ellos sabrán cómo. Pero que no pretendan que nos olvidemos de todo y nos tomemos juntos unos chupitos. Faltaría más.
Miguel Ángel Pérez Oca.

LOS IDIOTAS, EL TRANSVASE DEL EBRO Y EL SEÑOR GONZALEZ PONS.

2011-10-24T08:27:00.000-07:00

Vamos a ver. El otro día el maravilloso señor González Pons, el del verbo florido, se atrevió a decir que no hay ningún idiota que quiera que siga el gobierno socialista. O sea, que llamó idiotas a todos los votantes del PSOE. Y es que estos señoritos de la derecha se creen que el pueblo es eso, idiota. De la misma manera que hasta hace poco tiempo suponían que la gente es idiota cuando consiguieron ganar elecciones en Murcia y en Valencia a base de reclamar un transvase desde el Ebro a los secarrales de Valencia y Murcia. En el mapa, y eso lo saben hasta los idiotas, el Ebro está arriba y nosotros, valencianos y murcianos, abajo, pero en la realidad toda la costa, como es evidente, está al nivel del mar. Para hacer un transvase de más de 600 km. desde el Ebro hasta aquí y traer miles de metros cúbicos de agua, haría falta una serie de obras gigantescas consistentes en estaciones de bombeo y depuradoras que costarían un ojo de la cara (a los idiotas, claro), que harían que el precio del agua se pusiera por las nubes, aunque el agua fuera a unos pocos metros sobre el nivel del mar. Además habría que salvaguardar el nicho ecológico del Delta y, para mayor INRI, en los tiempos de sequía general, cuando más nos hiciera falta, no sobraría agua de la cuenta del Ebro para transvasar. Se trata de una obra faraónica y descabellada, económicamente imposible, y estos tíos lo saben, lo saben muy bien, pero se han dedicado a alimentar la catalanofobia con el rollo de que todo era culpa de los catalanes y de que las desaladoras eran peligrosas y dañinas y tal y cual, y consiguieron que algunos, en su seca desesperación, se lo tragaran; los suficientes para que ellos ganaran otra vez las elecciones con nuevas y más gordas mentiras. Ahora, cuando piensa que va a ganar las Generales, Rajoy ya no incluye el transvase del Ebro en su programa, porque piensa que ahora que va a mandar él no le conviene comprometerse con algo que no podrá hacer. Pues, mire usted, señor González Pons del verbo florido y la mirada pícara: Ahora deberíamos todos los idiotas que pensamos votar a la Izquierda y todos los no idiotas a los que ustedes engañaron con la desvergüenza que les caracteriza, exigirles que ahora no se vuelvan atrás y construyan ese puñetero transvase. ¿Qué es imposible? ¿Y se enteran ahora? Ustedes mintieron, como mienten en tantas cosas, porque creen que los que los votan (no los que votan al PSOE), son idiotas. Tratan a su electorado como a retrasados mentales… y a lo mejor hasta ganan, no hacen el famoso transvase y nadie se lo tiene en cuenta. Entonces sí que habría que pensar quiénes son los idiotas.
A partir del 20 de noviembre, si todo sale tan mal para España como me temo, voy a dedicarme a gritar con toda la fuerza de mis idiotas pulmones:
¡TRANSVASE DEL EBRO YA!
Y es que los hay idiotas.

Miguel Ángel Pérez Oca.

GADAFI, SIC TRANSIT GLORIA MUNDI.

2011-10-22T08:11:00.000-07:00

Lo han matado como a un perro. Y no es que no lo mereciera, es que los que lo han hecho no merecían mancharse las manos y la conciencia de ese modo brutal. Yo hubiera preferido que lo juzgaran, escuchar cómo respondía a los fiscales, saber cuántos de sus hoy enemigos "demócratas" habían sido hasta hace muy poco cómplices de sus atrocidades. Quizá por eso tenía que morir, para que su silencio de cadáver violentado ocultase para siempre la calaña de alguno de sus sucesores. Y para que no pudiera denunciar a voz en grito cuáles han sido los verdaderos intereses de los paladines internacionales del pueblo libio, que con sus aviones y cohetes han defendido cuidadosamente los campos petrolíferos que fueron su baza y su perdición. No es la primera vez que ocurre. Así murieron Nerón, Calígula, Cómodo, Hitler, Mussolini... Reinar sobre la sangre y la arbitrariedad tiene esas cosas, aunque algún tirano se muere en la cama y ahora reposa bajo la cruz más grande del mundo. Y es que un sabio oriental dijo una vez que si no hubiera injusticias no sabríamos apreciar la justicia verdadera. El terrible reportaje de su muerte violenta pone los pelos de punta. Después, ya en el suelo de un almacén de carne, con la sien agujereada, casi desnudo, lo podemos ver rodeado de libios dichosos, armados con teléfonos móviles con los que lo fotografían para su posteridad doméstica. Esos aparatitos versátiles han sido las armas que de verdad lo han matado. Porque ahora, con la informática y la comunicación instantánea a disposición de todo el mundo, ser un tirano va a resultar todavía más difícil. Aunque cuando digo "tirano" me refiero a esos histriones que oprimen a sus pueblos a la manera antigua, como sátrapas, como viejos emperadores romanos. No solo lo tienen muy difícil en estos tiempos, es que están completamente obsoletos. Ahora los tiranos permanecen en el anonimato y reinan en las bolsas, las multinacionales y los mercados. Nadie sabe cómo se llaman, mientras disponen de vidas y haciendas, porque no requieren pompas ni ceremonias. Nos los podríamos cruzar tranquilamente por la calle, en vaqueros y camiseta de marca, mientras pasean distraídamente hacia el puerto, camino del yate. A ésos ningún pueblo los va a masacrar, aunque en el fondo sean más peligrosos que Gadafi. Porque nadie debería nunca ser masacrado, ni siquiera el coronel libio, ni mucho menos sus víctimas.

Miguel Ángel Pérez Oca.

¿A QUIEN VOTO, EH?

2011-10-19T10:09:00.000-07:00

Ayer me publicó el Diario Información de Alicante una carta al Director titulada "Los indignados y las urnas", en la que exponía mis reflexiones sobre la manifestación mundial del sábado anterior. La limitación del texto a 15 líneas, exigida en las normas de la publicación, me impidió desarrollar el tema como a mi me hubiera gustado. Así que ahora os pongo el texto en toda su extensión. Me gustaría recibir pareceres de los lectores.

LOS INDIGNADOS Y LAS URNAS.
El pasado sábado volvió a estar la Puerta del Sol llena a rebosar de quincemayistas y simpatizantes. Y en Alicante, según los arganizadores, se congregaron 25000 manifestantes. Y no solo hubo manifestaciones multitudinarias en este sufrido país, sino en todo el mundo desarrollado. Basta ya de recortes, de desahucios y de corrupción, gritaban los chicos de la Democracia Real Ya. Y cada vez convencen a más gente; aunque hay quien dice que éste es un movimiento emocional, al que le falta pensamiento, coordinación y programa, como diría Anguita. Porque lo triste, para mi, es que si esta gente se presentase a las elecciones arrasaría y evitaría el desastre que se avecina si la derecha consigue el poder absoluto en nuestro país, pero no se presenta. Es verdad que dicen algunas tonterías, como estas perlas leídas ayer en dos pancartas: “Si la Monarquía es de los mercados la República será para el pueblo” (Alemania, Francia, Italia, EE.UU., Portugal, Irlanda y Grecia, la pobre Grecia, son repúblicas, que yo sepa, y también, como nosotros, sus pueblos son víctimas de los mercados, ¿no es así?). “Es vuestra crisis – decía otra pancarta- no nuestro problema” (Que le digan a los parados de quién es el problema). También dicen que en cada embajada española debe haber solo un embajador y un consul, que hay que disolver el Senado y otros disparates acordados en asambleas mediante el voto a mano alzada y agitada. No hablan de acabar con el capitalismo, que eso sí me gustaría, y manifiestan un dudoso desprecio por los partidos y los políticos en general. Yo creo que en algunas cosas andan muy equivocados. Yo me pasé 30 años de mi vida bajo la dictadura franquista y sé lo que cuesta la libertad; también sé que los partidos y los parlamentos son indispensables, aunque de vez en cuando hay que darles un poco de zotal para desinfectarlos de corrupciones y adocenamientos. Que ya lo dijo Curchill: “La democracia es el menos malo de los sistemas políticos”. Por otro lado, los quincemayistas están ganando la adhesión de los votantes potenciales de la izquierda, y en las próximas elecciones generales, como en las anteriores municipales y autonómicas, le van a hacer un involuntario favor a la derecha, cuyos votantes siguen impasible el ademán, dispuestos a hacerse con el poder y tomarse la revancha del franquismo sobre aquellos progresistas que desautorizaron la frase del Generalito: “Está todo atado y bien atado”. Bueno, pues os lo confieso, no sé a quien voy a votar el 20-N. Desde luego no a los señoritos que con todo el poder del Estado en sus manos nos van a sodomizar a la gente de a pie, mucha de la cual, para mayor INRI, les habrá votado, por aquello de a ver si con el cambio va todo a mejor (y una m...). El PSOE, a pesar de Rubalcaba, que me parece un tío estupendo y perfectamente capacitado para capitanear la singladura a través del actual temporal económico, está rodeado de adocenados y tontilocos, como esa Leire Pajín que tuvo no sé si la desfachatez o la ignorancia supina de ir a tomar posesión del Ministerio de Sanidad con una pulserita mágica en la muñeca, sancionando (quiero creer que inconscientemente) el timo esotérico y anticientífico. En cuanto a los de Izquierda Unida, con el simpático compañero Cayo Lara a la cabeza, vuelven a gritarnos que votar al PP y al PSOE es lo mismo. Ellos saben muy bien que no, que no es lo mismo, que a pesar de todo en el partido socialista hay gente progresista y en la derecha están los señoritos de siempre, y que sus sensibilidades sociales son muy diferentes. Pero, bueno, pensará Lara, unos pocos escaños para mi partido bien valen unas cuantas mentiras y la pérdida de muchos escaños para la suma general de la Izquierda a la que digo pertenecer. Además, cree que va a poder capitalizar las consignas de los quincemayistas, por mucho que lo echen a patadas de sus acciones contra algún desahucio. No escarmientan, y con su pan se lo coman. Y, para terminar, me acuerdo de los nacionalistas cada vez que me entero de que unos cuantos argelinos se han jugado la vida en una patera; riesgo que no hubieran tenido que correr si hubieran seguido siendo franceses y hubieran luchado, eso sí, por una amplia autonomía dentro del estado galo, sin banderitas ni himnos, y sin gobernantes corruptos de partido único. En cuanto a los ecologistas, me remito al Congreso Escéptico celebrado recientemente en Alfaz del Pi y a la magnífica ponencia sobre los transgénicos y los "alimentos naturales” que nos impartió J.M. Mulet. Así que ¿a quien puñeta voto? Porque no votar o votar en blanco, como recomiendan muchos quincemayistas, también es contribuir al triunfo de los triunfantes (en este caso, el PP). Es desesperante. Porque yo a quien votaría, si se presentaran a las elecciones, sería a los del 15-M, a pesar de su inexperiencia y su ingenuidad manifiesta, a pesar de su visión romántica de los cambios necesarios. Y los votaría porque solo ellos podrían cambiar las cosas realmente putrefactas de esta crisis a la que no se admite, por parte de los poderes fácticos económicos y políticos establecidos, otra solución que no sea la neoliberal, la que preconiza el Fondo Monetario Internacional y todos esos economistas pandorgos y cerriles que nos van a llevar al despeñadero. Solo los chicos y chicas del 15-M podrían frenar el ascenso imparable de la vieja derechona de charanga y pandereta. Pero ellos no quieren mojarse el culo, les parece indigno presentarse a unas elecciones y se conforman con hacer manifestaciones y acampadas, y alzar pancartas pretendidamente ingeniosas que demuestran lo listos que son. Y mira que les ha dicho Hessel, el padre del movimiento: “Que se involucren en la política para poder cambiarla desde dentro” y que “si no les gustan los partidos, deben involucrarse en ellos para cambiarlos”. Sí, señor, cómo se nota que es un viejo sabio, lleno de experiencia, como nuestro Sampedro. Porque solo con manifestaciones y pancartas no van a poder cambiar el mundo. Y el mundo debe ser cambiado, necesita urgentemente ser cambiado o se hundirá en la locura que lo está envenenando y matando de hambre a la mitad de su población. Pero el mundo se cambia mediante la revolución o las urnas. La revolución suele traer sangre y totalitarismos; así que permitidme que me quede con las urnas. Y es por eso que me gustaría que los indignados se animasen a hacer política de verdad, en España y en el resto del mundo. Yo, ya lo he dicho, los votaría, y conmigo, estoy seguro, la multitud progresista que le está viendo las orejas al lobo y se retuerce de miedo e impotencia. Pero me temo que eso de involucrarse en la política lo ven muchos de estos inteligentes y románticos chicos como muy cansado, o como muy vulgar. Lástima.

Miguel Ángel Pérez Oca.

PREMIO NOBEL DE ECONOMÍA, ¡QUÉ RISA!

2011-10-11T03:44:00.000-07:00

Qué risa, qué jolgorio, qué recochineo. ¿Pues no van y le dan un Premio Nobel de Economía a... dos economistas? Pero si creíamos que no había ni uno que valiera un pimiento. ¿Dónde estaban los señores Sargent y Sims antes de que estallara la crisis? ¿Por qué les dan nada menos que el Premio Nobel si no fueron capaces de predecirla ni de dar fórmulas para evitarla? Ni ellos ni ningún otro mal llamado "economista" del Mundo Mundial. Es para morirse. Ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Y eso que han confesado que no tienen ni idea de cuáles son las causas de las crisis y que están estudiándolo, claro, para poder predecir ésta a toro pasado. Pero seguro que la próxima les pilla otra vez en el water, y sin papel higiénico. Venga ya. Lo menos que podía haber hecho el comité encargado de esta pantomima es dejar desierto el dichoso premio, y seguir así todos los años que hagan falta hasta que un economista de verdad (o un albañil, chófer de autobús, cabrero o tenedor de libros) dé la solución a estas catástrofes endémicas del puto Capitalismo liberal y de mercado. Vaya mierda de "ciencia". Y es que la solución es bien sencilla, basta con leer un poquito a Marx, cerrar todas las bolsas y meter en la trena a los especuladores esos de los "mercados" que nos están sodomizando a todos. Pero, claro, para eso habría que reconocer que el Capitalismo no sirve... bueno, sirve a los que están forrados gracias a él, y son los que pagan a los economistas, pero no sirve a la gente de a pie. Entonces, ¿qué hacemos, tomamos el Palacio de Invierno o nos reímos de estos laureados con premios Nobel, y todos sus colegas, que no tienen ni pajolera idea de lo que se traen entre manos?

Es que da risa y, a la vez, ganas de llorar. Vamos que, con la que está cayendo van y le dan un Premio Nobel a dos presuntos, solo presuntos (que viene de presumir) economistas.

Que les den... (un Premio Nobel, no, por supuesto).

Miguel Ángel Pérez Oca, el ignorante, palurdo y analfabeto que no entiende la excelsa ciencia de los augustos economistas.

ARPÍOS VS. MAGUFOS

2011-10-10T03:53:00.000-07:00

¡Qué gozada! ¡Qué día el del 8 de octubre de 2011! Más de cien "arpíos" (socios de A.R.P. Sociedad para el Avance del Pensamiento Crítico), o sea, los escépticos, los temidos y formidables escépticos, se reunieron los días 7, 8 y 9 de octubre en el CONGRESO ESCÉPTICO 2011, subtitulado, con recochineo, "antes del fin del mundo" en el Albir (Alfaz del Pi) para desarrollar una serie de ponencias, cada cual más interesante. Antes que nada, y tras la bienvenida del Alcalde y la Concejala de Cultura de Alfaz del Pi, Andrés Carmona Campo, filósofo, profesor de instituto y magistral ilusionista nos demostró con sus increibles trucos de magia que es posible hacer creer a quienes no estén en el ajo que existen los superpoderes y las facultades "paranormales". Los ilusionistas honestos siempre dejan claro que no poseen esos poderes y que todo lo que hacen es cuestión de habilidad. Por esa razón han sido llamados para asistir a muchos experimentos parapsicológicos con el fin de descubrir las maniobras de los falsos videntes, adivinos,etc. En todos los casos, EN TODOS, los pretendidos magos fueron descubiertos. Consecuencia: está claro que los poderes parapsicológicos NO EXISTEN.

Felix Arés de Blas, divulgador científico y Presidente de A.R.P. nos habló de las decisiones políticas que nuestros gobernantes adoptan en muchas ocasiones sin detenerse a investigar con seriedad sus consecuencias.

J.M.Mulet nos habló de las injustificadas alarmas que provocan palabras como "artificial", "conservantes", "colorantes" y, sobre todo "TRANSGÉNICOS". Casi todos los alimentos que ingerimos desde hace miles de años son artificiales en su origen. Una vaca que dé enormes cantidades de leche todos los días, una gallina que ponga todos los días huevos estériles, unos perros de razas tan diferentes como un Chiguagua y un Gran Danés, el trigo, los fresones, son todos ellos productos "transgénicos" en el sentido de que su genoma se ha alterado hace siglos mediante selección artificial, cruces, ingertos, etc. La única diferencia con los modernos transgénicos es que ahora, los cambios del genoma se hacen con todo el conocimiento científico. Es decir que antes se hacían a lo bruto, dando palos de ciego, y ahora se sabe lo que se quiere y cómo conseguirlo. Gracias a los transgénicos se puede alimentar a mucha gente del tercer mundo. En cuanto a lo natural y lo artificial: una seta venenosa es natural, el arroz transgénico con vitamina B y resistente a las plagas es artificial. ¿Qué prefiern ustedes comerse, una paella de arroz gtransgénico o una seta venenosa? La única plaga (E.Coli) que se ha producido ultimamente ha sido en un cultivo "natural" de gérmenes de soja (sin colorantes ni conservantes). Pues eso. La pega de los transgénicos son las prácticas monopolísticas de las multinacionales que los producen; pero eso pasa también en la minería, los combustibles, la industria farmacéutica, etc. Vivimos por desgracia en un mundo capitalista.

Varias ponencias (Ismael Pérez Fernández y Javier Armentía) y mesas redondas se dedicaron a fomentar el escepticismo frente a las intoxicaciones en los medios, en la Red y en la información general. El resultado de la credulidad en determinadas tonterías ha tenido a veces consecuencias catastróficas para la Humanidad. Por ejemplo: el Nazismo, con sus falacias sobre la raza Aria.

Al final, Eugenio Fernández nos habló del fin del mundo, de los distintos fines del mundo posibles: Extinción solar, pandemia universal, guerra neclear, envenamiento del medio, todos más o menos posibles y más o menos remotos en el tiempo futuro. Pero desde luego, no porque lo hayan predicho los mayas, Nostradamus y demás falsos profetas, que jamás han acertado. La prueba es que todavía estamos aquí.

Y se cerró el congreso con una actuación musical a cargo Sacha Marquina Reyes, que nos deleitó con canciones de tinte escéptico y humorístico, digno colofón a la reunión, que se cerró definitivamente en una estupenda cena de gala en un hotel de el Albir.

Todavía, el domingo 9, hubo quines se quedaron para recibir unas cuantas lecciones de ilusionismo impartidas por Andrés Carmona Campo.

Ya sé que si el Congreso hubiera sido de creyentes en los OVNIS, la Astrología o los poderes paranormales, los participantes hubieran sido más de 100, pero eso es porque el homo sapiens es menos "sapiens" de lo que pretende, desgraciadamente.

Salud y escepticismo.

Miguel Ángel Pérez Oca.

UN BARRIO EN EL CIELO

2011-10-04T10:25:00.000-07:00

Ahí va el último relato de la Tertulia de la Bodega de Adolfo. Va de un barrio...

UN BARRIO EN EL CIELO.
En el barrio todos nos conocíamos. Yo era allí un niño feliz. Jugaba en la plaza con otros muchachos, a la sombra de unos árboles frondosos bajo los que se amparaban los bancos de hierro y madera donde los viejos se contaban batallitas de una guerra lejana. A su alrededor, los comercios, modestos y fiables, acompañaban a la pequeña iglesita blanca coronada por una espadaña con su campanita de agudos sones. Don Fadrique era el párroco, amigo de todos, fueran o no sus feligreses. Enfrente estaba la sucursal de la Caja de Ahorros, con sus estirados empleados que venían a trabajar desde el centro, y se marchaban en el autobús azul, sin mirar ni saludar a nadie. Eran los únicos extraños que acudían al barrio a trabajar. Los vecinos, por el contrario, solían marchar fuera de él a sus quehaceres cotidianos; los hombres a la cercana fábrica de repuestos industriales y las mujeres, en el autobús, a servir a algunos señoritos de la ciudad, como chachas o cocineras, o a las fábricas de tejidos. La escuela de niños y la contigua de niñas eran regentadas por don Rosendo y doña Finita, que estaban casados y ocupaban la modesta vivienda del piso superior del inmueble, detrás de la iglesia. La frutería de la señora Pepita, gorda, chistosa y amable, era parada obligatoria de la pandilla a la que la dueña obsequiaba con alguna manzana, melocotón o cualquier otra fruta y unos caramelos. En el taller de Tancredo “el Manitas”, donde se reparaban muebles, aparatos eléctricos y utensilios de cualquier clase, nos abastecíamos de listones y clavos con los que nos fabricábamos espadas y fusiles para nuestras imaginarias batallas en lo que llamábamos “El Campo”, unos solares abandonados, poblados de malas yerbas, que separaban el barrio de la ciudad, lejana y misteriosa.
Un día vinieron unos obreros con picos, palas y una espectacular maquinaria pesada con la que empezaron a excavar un enorme agujero en el centro de la plaza, que fue nuestra distracción por unos meses. Don Rosendo nos informó, orgulloso, que el barrio iba a tener parada de metro. Y a partir de entonces, los empleados de la Caja y las mujeres que trabajaban en la ciudad ya no utilizaron más el autobús azul, sino que bajaban las misteriosas escaleras, por las que los domingos descendíamos también nosotros, con nuestros padres y hermanos, en busca de emociones capitalinas.
Poco a poco, la ciudad fue acercándose al barrio y las torres de cemento y cristal nos arrebataron el campo de nuestros belicosos juegos. Más tarde, se inauguró muy cerca un centro comercial y la señora Pepita cerró su frutería. La gente compró coches y televisores, y se acostumbró a tirar las cosas viejas, y Tancredo se marchó a trabajar a otra ciudad. Don Fadrique se murió y don Rosendo y doña Finita se jubilaron, y la iglesia, la escuela y otras casas del barrio, fueron derribadas para construir unos enormes bloques de viviendas en cuyos bajos se instaló un nuevo y moderno templo, que solo abría los domingos, cuando venía a decir misa un cura joven que tocaba la guitarra. Yo ya me había hecho mayor, me había casado con la mujer de mis sueños y tenía dos hijos varones. Y el barrio fue cambiando conmigo hasta hacernos irreconocibles, el barrio y yo. Pasó mi vida, como un tren a toda velocidad por un andén desierto. Mi amadísima mujer falleció y mis hijos se fueron a Barcelona, y yo me quedé solo y jubilado, con los restos de mi barrio donde ya no conocía a casi nadie.
Hoy la plaza ya no tiene árboles, sino marquesinas metálicas, y en su centro han puesto un adefesio abstracto de hierro oxidado que nadie sabe qué representa. Mi vieja casa de planta baja sobrevive sola entre torres de cemento llenas de gente extraña. No quise venderla a la constructora, aunque me ofrecían una fortuna, y ha quedado como último testimonio de un barrio del que solo queda el nombre en su parada de metro.
Los domingos acudo a la nueva iglesia y le rezo a un Dios que no sé si existe, y le pido que, si hay un cielo para la buena gente, me devuelva allí mi viejo barrio para que pueda vivir en él, con los míos, por toda la Eternidad.

Miguel Ángel Pérez Oca.

CONGRESO ESCÉPTICO "ANTES DE QUE SE ACABE EL MUNDO".

2011-09-29T02:11:00.000-07:00

La sociedad escéptica ARP-Sociedad para el Avance del Pensamiento Crítico, a la que tengo el honor de pertenecer, ha convocado su Congreso Nacional 2011 en el Albir, Alfaz del Pi (Alicante) los próximos días 7, 8 y 9 de octubre, “antes de que se acabe el Mundo”, como dicen con recochineo los organizadores.
Se tratarán temas como la magia, el mentalismo y demás patrañas paranormales (o para anormales), la Política basada en pruebas, los aditivos, transgénicos y demás presuntas amenazas alimentarias (hay que tener las ideas muy claras sobre esto y no dejarse llevar por prejuicios y leyendas urbanas, ¿no?), las mentiras de la tele y demás medios de comunicación, el pensamiento crítico en la Red, las pseudociencias y sus peligros y, por último, ese rollo del fin del Mundo y el Calendario Maya, así como otras profecías catastróficas fallidas. Todo esto acompañado de las consiguientes y exquisitas comidas y cenas donde los compañeros podremos compartir mantel y conversación.
La cosa promete, y se cuenta con gente tan autorizada y prestigiosa como Felix Arés y Javier Armentía.
Y es que el Movimiento Escéptico no es ninguna tontería. En estos tiempos en que la ciencia está en la cumbre de sus logros, proliferan los carotas que se escudan en los términos científicos para colarnos sus paparruchas de siempre: que si pulseritas imantadas, que si yerbajos milagrosos, que si alimentos “sin química”, que si el planeta Hercúlebus que nos va a dar un zambombazo, que si la Astrología, que si el Tarot, que si tal y que si cual. Y todo esto, que nos amenaza con una nueva Edad Media, hay que desenmascararlo, digan lo que digan los políticamente correctos defensores de la equidistancia cultural y las posturas neutrales entre científicos y brujos. O un día vamos a ver catedráticos de Ciencias Ocultas y Mancias Esotéricas en nuestras universidades.
Bueno, pues al que le interese puede entrar en: www.escepticos.es/congreso2011
Un abrazo, y a no dejarse engañar, que hay mucho listo por ahí.
Miguel Ángel Pérez Oca.

EL NIÑO QUE VEÍA PASAR AL TREN.

2011-09-24T10:01:00.000-07:00

Este es mi más reciente cuento de la Tertulia de la Bodega de Adolfo. Se trata de un niño que midió el tamaño del Universo viendo pasar al tren, durante unas vacaciones en los Alpes.

LAS VACACIONES DE CHRISTIAN.
Christian era un niño de aspecto enfermizo e inteligente. El médico había aconsejado a sus padres que lo llevasen en verano de vacaciones a alguna comarca alpina de aires frescos y secos, donde sus pulmones pudieran fortalecerse. Y allí, en la pintoresca aldea, lejos de factorías y barrios malsanos, su cuerpo se fortaleció, y también sus ganas de jugar, vivir y aprender. A media mañana, un tremendo e interminable tren de mercancías solía pasar por la estación del pueblo, sin detenerse, ni siquiera aminorar su marcha, tal como una exhalación de hierro envuelta en humos, chirridos y silbidos penetrantes. Y su aparición fugaz maravillaba al niño, que imaginaba largos viajes a países exóticos y paisajes llenos de misterios. Todos los días, a la misma hora, Christian dejaba sus juegos y marchaba a la estación, para ver pasar el convoy y sentir en el rostro el viento que desataba su enorme masa lanzada sobre los raíles a toda velocidad.
Como siempre, cada vez que pasaba un tren, el viejo jefe de estación, con su arrugado uniforme azul y su gorra cilíndrica y roja de visera charolada, se plantó a la orilla del andén y levantó una banderita roja, dando paso al convoy. El niño se le acercó y lo observaba con admiración y curiosidad.
-¿Qué, muchacho? ¿Te gustan los trenes? – preguntó el hombre, atusándose el bigote canoso.
-Sí, señor – le contestó el niño, mirándolo de abajo arriba.
-Si quieres saber algo de los trenes, pregúntamelo, anda…
Y Christian se quedó callado un rato, mientras el tren se alejaba por el bosque.
-Pues, dígame, ¿por qué el tren hace “pííí” cuando viene y “pooo” cuando se va?
Y el viejo ferroviario meneó la cabeza e hizo un gesto de admiración.
-Vaya, tú también te has dado cuenta, ¿eh? Eres un chico muy observador. Pero el hecho de que el silbato del tren suene más agudo cuando se acerca y más grave cuando se aleja es un misterio que nadie me ha sabido explicar. Oye, ¿por qué no se lo preguntas a tu maestro? Y el año que viene me lo cuentas, ¿eh?
-Sí, señor – dijo el niño con determinación - , se lo preguntaré.
Pero el maestro, a la vuelta de las vacaciones, no le supo dar la respuesta.
El niño Christian Andreas Doppler, se hizo mayor y estudió Física y Matemáticas en Viena y Salzburgo, y en 1842, a los 39 años, publicó un libro donde se resolvía el misterio que al fin había podido desentrañar por sí mismo, y que tenía la siguiente explicación: Cuando un cuerpo se desplaza rápidamente, emitiendo un sonido constante, las ondas sonoras se comprimen por delante y se separan por detrás, de forma que percibimos ese sonido más agudo cuando se nos acerca y más grave cuando se aleja. A este fenómeno se le conoce desde entonces como Efecto Doppler.
Algunos años más tarde, el físico francés Fizeau descubrió que este efecto se produce también en la luz, de manera que una estrella que se acerca a la Tierra, por muy lejana que esté, se verá más azul, mientras que otra que se aleja, se verá más roja.
En los primeros años del siglo XX, el astrónomo americano Hubble y su ayudante Humason, observando lejanas galaxias en el Cosmos, comprobaron, mediante el Efecto Doppler de la luz, que todas ellas se alejan de nosotros debido a que el Universo está en expansión desde que surgió de una gran explosión, el llamado Big Bang, ocurrida hace más de trece mil millones de años.
Gracias a aquel chico enfermizo que veía pasar al tren, sabemos lo enorme y antiguo que es nuestro Universo. Y es que nunca se sabe lo que puede salir de la cabeza de un niño que admira algo con los ojos llenos de curiosidad.
Miguel Ángel Pérez Oca.

DELENDO EST CAPITALISMUS

2011-09-23T09:03:00.000-07:00

Ayer, un Premio Nobel de Economía que, por cierto, merece por mi parte las mismas reservas y desconfianzas que si lo fuese de esa otra pseudociencia denominada Astrología, anunciaba a bombo y platillo la venida de otra crisis, de una catástrofe económica sobre la que ya nos azota desde hace unos cuantos años. Hombre, parece que los economistas empiezan a espabilarse y ya las ven venir, porque la otra los pilló a todos en el baño. Hoy, otro eminente economista aparece en la tele para decirnos que para recuperar la bonanza perdida los estados deberían haber hecho lo contrario de lo que han estado haciendo hasta ahora, o sea: nada de recortes y austeridad, sino más gasto público para fomentar el consumo. La impresión que nos produce esta gente descomunal a los ignorantes de tan santa disciplina es que, por mucho que pretendan ser científicos, no tienen ni la MÁS REMOTA IDEA de lo que se traen entre manos. Yo, de verdad, creo firmemente que el primer paso para recuperar nuestro bienestar debería ser cerrar todas las facultades de Economía, retirar el título académico de economista de la lista de los reconocidos, cerrar todas las bolsas, emplear la dotación del Premio Nobel de Economía para un certamen de haykus, y darles a todos los economistas, en especial a los Premios Nobel esos, una escoba o un pico para que se ganen la vida.
Y es que, claro, los señores economistas y los políticos que les siguen parten de una premisa que les condiciona el entendimiento: No se puede cuestionar el Sistema Capitalista. Así que si hay que salvar el Capitalismo por encima de todo, la cosa no tiene arreglo, porque ya es hora de que lo digamos claro: EL CAPITALISMO HA FRACASADO. El Capitalismo, para sobrevivir, debe ser controlado y domesticado por los políticos, si no, se muere de éxito y como el más repugnante de los paramecios acaba devorando sus propias entrañas. Mientras el Capitalismo tenía al Comunismo enfrente, moderaba sus pretensiones, por miedo a que los sufridos ciudadanos nos fuéramos con los rojos y se les acabara la bicoca a los capitalistas. Pero ahora no tienen ningún enemigo más que ellos mismos, los más insolidarios, rapaces y feroces depredadores que ha inventado la naturaleza: El Capitalista Sapiens, devorador de plusvalías y pelotazos. El Capitalismo, de hecho, nació ya viciado y siempre ha sido pernicioso para la Humanidad: Hoy está poniedo en peligro el sistema ecológico, ha creado el calentamiento global y el agotamiento de los recursos, está produciendo una humanidad cuya mitad se muere de hambre mientras que la otra mitad se muere de obesidad, parte de la falsa premisa de que el crecimiento ha de ser indefinido y que los recursos son inagotables, y fabrica unos economistas dóciles que intentan justificar sus desmanes con medidas descabelladas incapaces de acabar con las crisis endémicas. El Capitalismo no funciona, es inhumano, es inmoral, es pérfido y hemos de sustituirlo por un sistema social racional y justo, porque nos va la vida en ello.
Los soviéticos intentaron construir una sociedad postcapitalista y les salió una chapuza totalitaria, una especie de capitalismo de estado que no servía para nada, como no fuera para facilitar la corrupción y la incompetencia, bajo una despótica vigilancia policial. Así les fue, y así les va a sus émulos actuales. La solución quizá va más por la vía de la Socialdemocracia, pero la famosa frase de Felipe González de “Hay que ser socialista antes que marxista” descafeinó y echó a perder la única vía razonable, sumándose a la universal tendencia de no contestar al Sistema desde la política activa.
Pero, dejémonos de paparruchas. El Estado debe amparar al ciudadano, dándole los medios necesarios para vivir bien o no sirve para nada y no le debemos ninguna lealtad. La Sanidad, la Educación, la defensa legal, la comida, el vestido, la vivienda deben ser garantizados por el Estado. La industria pesada, la banca, la seguridad colectiva y privada, las obras públicas, la industria farmacéutica, deben nacionalizarse. Y no vale el argumento de que los negocios privados funcionan mejor que los públicos; porque lo que hay que conseguir es que los funcionarios tengan una productividad equivalente al resto de los trabajadores. Que se les controle y se les exija, como debe ser. En cuanto a los emprendedores, el que quiera fundar un negocio privado que lo haga, siempre que no interfiera con las prestaciones estatales. Y la Economía que la dicte el Gobierno con la ayuda de unos verdaderos economistas formados adecuadamente. Todo ello en un escrupuloso sistema democrático más auténtico y perfeccionado que el actual. Que la presencia del pueblo en la política debe ser permanente y universal.
A lo mejor estoy diciendo tonterías, porque el homo sapiens es un bicho de mucho cuidado y no le van las cosas bien hechas ni los sistemas donde no haya sitio para los aprovechados. Pero sería una lástima.
Así que de momento tendremos que aguantar el chaparrón y maldecir a los malos fabricantes de paraguas con goteras.
Miguel Ángel Pérez Oca.

GALICIA, GALICIA...

2011-09-20T03:18:00.000-07:00

Os pongo el texto de un correo electrónico que he mandado a una amiga gallega que vive en Madrid, ahíta de morriña, dándole cuenta de mis recientes vacaciones en la tierra de los percebes, los centollos, el granito, Prisciliano (suplantado por un tal Jacobo) y la sublime Rosalía de Castro.

Ahí va:

Para:Deva - De:Miguel Ángel Pérez Oca - Enviado:domingo, 18 de septiembre de 2011 - 19:52
Ay, Deva, que me he enamorado de Galicia. Ese paisaje brumoso donde la neblina difumina los perfiles de las cosas y las vuelve irreales, misteriosas y dulces, sin una línea recta del horizonte que nos recuerde que vivimos en la superficie de una esfera, sin unos campos yermos que nos digan que la vida puede rendirse bajo el sol y la sed, tal como en mi tierra rigurosa e intransigente. Todo verde y todo suave. Y la gente, dulce, suave y firme a la vez, cariñosa, trabajadora, con un punto de superstición y con la cautela de quien vive cerca del bosque y de las olas bravas. Celtas de los poblados de granito y paja en los altos de Santa Trega, con la desembocadura del Miño a los pies en un raro día de sol. Pontevedra y sus callejas de granito, sus soportales, y una amable y fuerte gallega que nos prepara un pulpo con pimentón junto a un bar que nos sirve un vasito de Alvariño y un pan jugoso como no los hay ya por estos lares. La Coruña con sus galerías blancas frente al mar y María Pita en su estatua, matando al inglés. Combarro con sus hórreos junto al mar, lejano en marea baja y amenazador cuando crece por influjo de la luna. Santiago, con el santo que hay que abrazar, aunque yo lo saludé en voz baja, y le dije: "Hola, viejo Prisciliano, siempre habrá quien no te olvide, camarada revolucionario. Tú eres tú y aquel palestino, discípulo de Cristo, que murió en Tierra Santa, usurpó tu fama, pero no lo consiguió del todo, ¿verdad?" y el misterio, tan gallego él, continuó presidiendo el magnífico templo románico enmascarado tras una inoportuna fachada barroca. Qué bella debió ser la catedral cuando el Pórtico de la Gloria lucía desnudo en su frontispicio de arcos de medio punto, antes de Trento y sus truculencias y recargamientos. No he visto panorama más impresionante que el que se divisa desde la Torre de Hércules, al son de una gaita tocada con maestría por un celta que no era precisamente gallego, sino irlandés (cosas de la vida y de la globalización), ni escultura más inquietante que la del "Cuerpo Danone" al comienzo del camino que conduce al faro eterno. Y Baiona, con su réplica de la Pinta y sus mariscadoras de brazos hercúleos, estampa viva de la fuerza de las mujeres gallegas. La guía nos hablaba de las féminas de estas tierras, de su energía, de su férrea voluntad y de su dulzura. Recordó los gigantescos restos de una mujer celta de más de dos metros de altura, encontrada en unas excavaciones de la catedral de Santiago, de María Pita, de la Bella Otero, de doña Emilia Pardo Bazán, y de la inigualable Rosalía de Castro:
"Adiós, ríos, adiós, fontes;
adiós, regatos pequenos;
adiós, vista dos meus ollos;
Non sei cando nos veremos..."
Es la morriña, la nostalgia, tan gallega ella, hecha poesía, y sobre todo la galleguidad, auténtica y retunda. Ah, Rosalía, cómo del dolor puede surgir tanta belleza. Si además es cantada por Amancio Prada, uno se puede morir de dulce tristeza.
Y el paladar también participa con la poesía gastronómica de un plato de percebes, o de berberechos, o de gambas tiernas y jugosas como la niebla, o de mejillones al vapor degustados en plena ría de Arousa, a bordo de una barca del Grove. Las gaviotas, tan listas como el hambre, se acercan y planean sobre nosotros y capturan las mollas de mejillón de la punta de nuestros dedos. Después, ahítos de marisco y alvariño, bailamos una muñeira en una de las mejores tardes de mi vida, acompañados de los gritos exigentes de las gaviotas, entre bateas y risas. Qué momentos tan magníficos.
Por vivir unos días en Galicia y entrar en su espíritu, vale la pena aguantar un viaje de 14 horas en autobús y acabar con los pies hinchados como botas.
"Adiós groria, adiós contento.
Deixo a casa onde nacín,
deixo a aldea que conozco
por un mundo que non vin.
Deixo amigos por extraños,
deixo a veiga polo mar,
deixo, en fin, canto ben quero...
¡Quen pudera non deixar!"
Tienes suerte, mucha suerte, de ser gallega, y mujer, y sabia...
Besiños.
Migueliño el antípoda.

¡ESTOY HARTO!

2011-09-06T10:18:00.000-07:00

Estoy harto de escuchar la radio, poner la tele, abrir el periódico y que solo me hablen de economía, del paro, de la crisis, de los perversos mercados, de los gobiernos culpables, de la juventud frustrada, indolente o utópica, de los economistas que nos dan lecciones a toro pasado, de los políticos carroñeros que nos dicen que van a solucionar todos los problemas pero nadie sabe cómo, de los Papas y curas demagogos que se aprovechan de una manera u otra de los jóvenes ingénuos y tiernos, de los gurús de la kultura, de los dictadores a los que se combate solo si tienen petróleo en la finca, de los traficantes de armas, de los traficantes de drogas, de los traficantes de hambre, de la doble moral de los poderosos píos y correctos que violan camareras de hotel, de la violencia contra los diferentes y contra las mujeres, de la que se avecina...

Llevo toda la vida muerto de miedo; toda mi juventud esperando la caída de un pepino nuclear soviético, que luego me enteré que eran de cartón piedra y tardaban horas, no minutos, en poder ser lanzados. Me asustó y me engañó Franco, me amenazó el zar soviético de turno en nombre de sus trabajadores que, según creíamos los ingénuos comunistas de entonces, vivían en la gloria proletaria, me asustaron los yankis con sus bases y su chulería a lo John Waine mientras protegían al dictador católico y apostólico que andaba bajo palio.

Ahora me atemorizan los economistas, los mandamases de la industria farmacéutica, los salvadores que predican contra el tabaco, el alcohol, el colesterol y todos los pequeños placeres de la vida y prefieren prohibir en lugar de enseñar moderación.

Maldigo a los economistas que no previeron la crisis, o nos la ocultaron, a los bancos que son los únicos que no pueden perder uno solo de los euros que les confiamos llenos de candor, a los mercados que somos todos en este sistema infame, corrompido y fracasado, condenado a una crisis permanente, camino de la nueva esclavitud y la humillación definitiva de los que siempre han sido pobres, aunque creían (creíamos) que una hipoteca milagrosa y generosa nos iba a sacar a todos de la modestia.

Me gustaría tomar el Palacio de Invierno y hacer la revolución para traer una nueva sociedad verdaderamente justa a este mundo, pero sé que no hay nada que hacer, que las revoluciones acaban siempre en sainete, que este mono desnudo, brutal y pedante, que somos no tiene arreglo. Que un depredador, cazador innato y comedor de carne sanguinolenta, como el mal llamado homo sapiens (qué risa, sapiens) no puede aspirar a una vida pacífica y equitativa. Que estamos condenados a lamentarnos por toda la eternidad de nuestra efímera existencia, a sufrir con respeto y humildad ciudadana los desplantes y las chulerías de los líderes natos y de los líderes por derecho de sangre, o de pernada, o de enchufe.

Y aún podría estar peor, me digo, si me quitan el derecho al pataleo (en mi blog y poco más, ¿eh?), o a votar entre los "carotas" y los "tontilocos" (Cela Jr. dixit) cada cuatro años, mientras los poderes "económico-fácticos" se ríen en mis narices.

Me da asco esta sociedad fracasada que nada me ofrece, que arrastra sus frustraciones detrás de un paso de Semana Santa, o desde las gradas de un campo de fútbol, o en el seno de un botellón. Me molesta el olor a sudor y a rancio de las aglomeraciones fervorosas.

Así que voy a tomarme un respiro. Me marcho a Galicia unos días, a ponerme morado de percebes, alvariño, nécoras y filetes de buey. Qué le voy a hacer: yo también soy una fiera carnívora y lujuriosa.

Hasta la semana que viene, que tampoco me voy para siempre al valle de Sangri La, que ya sé que no existe.

Miguel Ángel Pérez Oca, el mono vestido.

UNA FAMILIA EJEMPLAR

2011-08-30T16:19:00.000-07:00

Ahí va un relato sobre la familia que he escrito para las Tertulias de la Bodega de Adolfo. Que aproveche.

LA FAMILIA DEL PATRIARCA.
La mansión dominaba el valle abancalado hasta la cima de sus colinas. Viñedos y árboles frutales sufrían los envites del viento y la lluvia en aquella noche tormentosa, aunque los ocupantes de la estancia no se preocupaban demasiado por ello. Allí estaba reunida toda la familia. A la cabecera de la mesa, con el anguloso rostro iluminado en ocasiones por los relámpagos, el patriarca, don Zósimo de Arrarte y Moa, se atusaba los blanquísimos y enormes bigotes, mientras daba cuenta del café, a las postrimerías de una opípara cena. Frente a él, sus hijos y respectivas esposas aguardaban sus palabras: El mayor, su duplicado exacto, tanto en el nombre como en sus bigotes hirsutos, aunque todavía oscuros. A su lado, su esposa Tirsa, de mirada altiva. El segundo de los hijos, Pancracio, que de llevar mostacho hubiera resultado una segunda copia del padre. Su esposa, Lilí, pizpireta y gentil. El tercer hijo, Paco, pelirrojo y fornido, junto a su mujer, Pepa, grande y fuerte como él y de aspecto más bien simple. Y al fondo de la mesa, el menor, con hábito de fraile teatino y un gesto pío y solemne bajo el cráneo tonsurado.
-Y así, sintiéndome ya cerca de la muerte, he decidido hacer testamento y legar mis bienes a mis herederos, con el siguiente reparto – decía el viejo -: A mi primogénito, Zósimo, dejaré la responsabilidad de mantener productiva esta finca solariega de los Arrarte y sus campos que abarcan todo el valle. A Pancracio le dejaré las casas de Madrid y Zaragoza, cuyas rentas le darán para vivir holgadamente. Legaré a Francisco el astillero de Cartagena, que ya en la actualidad dirige con diligencia. Y a mi santo hijo Amador, todos los valores, acciones y rentas bancarias que según me tiene dicho cederá a su orden, pues el voto de pobreza le impide disfrutarlas personalmente…
Todos inclinaron la cabeza y se besaron unos a otros con cariño antes de marchar a sus aposentos. No hubo ninguna objeción a las sabias decisiones del patriarca, pues aquella era una familia ejemplar, cristianísima y obediente.
Pero, a la madrugada, el fraile despertó a sus hermanos con gritos desgarrados.
-¡Venid a la habitación de padre, que ha ocurrido una desgracia!
Y todos, todavía en ropa de dormir, se apresuraron a entrar en el dormitorio del anciano, al que encontraron tendido sobre el lecho, vestido con su uniforme de Caballero de la Orden de Malta y con las manos cruzadas sobre el vientre.
-Esta noche, el mayordomo lo ha encontrado muerto – decía el religioso, disimulando una mirada maligna – Ya nadie podrá objetar su voluntad; aunque quizá alguno hubiera deseado impugnar las particiones, tras hablarlo con su esposa...
El mayor carraspeó fuertemente, antes de atreverse a hablar en presencia, si bien póstuma, del padre.
-Pues, veréis… Según las leyes y normas seculares de nuestra estirpe, me correspondía a mí el mayorazgo y todos los bienes de la familia. Yo me hubiera ocupado de vosotros, naturalmente, pero la propiedad debería ser mía e indivisible.
-¡Y una mierda! – gritó Paco, fuera de sí –¿Para eso me he roto yo los cuernos en ese astillero? Y, además, ¿por qué las cuentas bancarias para el cura, si es bastardo?
-Anda, como tú, “hermanito” - dijo Lilí, abandonando su habitual simpatía -, que te pareces más al capataz Rigoberto, que en gloria esté, que a tu presunto padre.
-Los dos hijos fraudulentos de papá y mamá no deberían heredar nada – remató Pancracio – Nosotros no tenemos la culpa de que nuestros padres fueran unos viciosos.
Y entonces el Patriarca se alzó de la cama, dándoles a todos un susto de muerte. De pie sobre las sábanas de raso granate, los fue señalando con índice acusador.
-¡Malditos seáis, egoístas despreciables! Ya me lo temía yo: He criado una manada de hienas. Así que... ¡Os desheredo a todos! ¡Fuera de mi vista! ¡Pendejos!
Y antes de morir despilfarró su fortuna en juergas de vino y putas.
Miguel Ángel Pérez Oca.

SUEÑO PAPAL.

2011-08-07T01:12:00.000-07:00

Herr Ratzinger se despertó aquella mañana con una rara sensación. No llegaba a creerse que era Papa. El nombre de Benedicto XVI no le decía nada. El vago recuerdo de un sueño en el que Jesucristo le recriminaba una supuesta falta de caridad estuvo atormentándolo mientras se aseaba y sus ayudas de cámara lo vestían.
Llegó su secretario con los periódicos de la mañana y una carpeta con documentos que había que despachar.
-¿Qué dice la prensa? – preguntó distraídamente.
-Pues lo de siempre, Santidad: guerras, crisis… y lo de la hambruna de Somalia – y le tendió un diario con una espeluznante fotografía en portada de un niño negro agonizando de hambre.
Y entonces, herr Ratzinger tuvo una inspiración y volvió a sentirse Papa.
-A ver, siéntate y toma nota de una serie de disposiciones que voy a tomar respecto a mi futura visita a España: No quiero que ese viaje cueste un solo euro a los españoles, sino que ese dinero se invierta en ayudas a los niños hambrientos de Somalia. Iremos en vuelo regular con un reducido séquito, cuyos pasajes pagará el Vaticano. No quiero ninguna clase de pompa ni lujo en mi visita. Hablaré a los fieles y celebraré la misa en el Estadio Santiago Bernabeu o cualquier otro sitio despejado, donde se instalará un altar de campaña lo más sencillo posible y la megafonía que quiera prestarnos algún fiel acomodado. En cuanto a las fuerzas de seguridad, solo las imprescindibles para regular el tráfico y el orden entre los asistentes, y formadas por agentes católicos que quieran hacer el servicio gratis. Y ninguna protección personal…
-Pero, Santidad, vuestra seguridad debe ser garantizada… - objetó el secretario.
-Hombre de poca fe – le recriminó Benedicto XVI -. Si Dios quisiera llevarme con Él me haría un favor inmenso. ¿Para qué quiero hombres armados a mi alrededor, dispuestos a matar para protegerme? ¿Acaso has olvidado que ser un mártir de la fe es un gran privilegio? – y el subordinado bajó la cabeza, abrumado por sus palabras.
-Quiero hablar por teléfono, ahora mismo, con el Rey, con Zapatero y con el Cardenal Rouco. Quiero que me hagan un cálculo de los gastos que supondría mi visita si se hiciera de la forma programada, y que se comprometan a enviar ese dinero inmediatamente a Somalia en forma de alimentos, medicinas y demás. Que se forme esta misma mañana un comité de control y coordinación para ocuparse de su distribución, evitando abusos y corruptelas. Quiero que se pida a nuestros fieles que asistan a los actos solo si ello no les supone gasto alguno, y a los que estén fuera y tengan previsto viajar a Madrid, que no lo hagan y que manden a Somalia el dinero que pensaran gastarse. También quiero que estudiemos una ayuda extraordinaria que pueda salir de nuestras arcas; así que dile al Tesorero que venga a verme enseguida. Por otro lado, voy a convocar una reunión urgente del Colegio Cardenalicio para elaborar un Plan de Austeridad de la Iglesia y otro Plan de Ayudas a los Necesitados. Habrá que convocar a economistas, políticos, representantes de las iglesias del Tercer Mundo…
El Papa sonrió al ver la cara de estupor de su secretario.
-¿Sabes, Carolo? Por primera vez me siento legítimo heredero de Aquel que echó a los mercaderes del Templo…
…………………………………………………………………………………
El Papa se despertó confuso y agitado. Tardó un tiempo en serenarse y llamar a sus sirvientes.
-He tenido un sueño muy raro, ¿sabes? - dijo a su ayuda de cámara, mientras se revestía de lujosos ropajes blancos -. He soñado verdaderos disparates… Qué tontería.

Miguel Ángel Pérez Oca.

UN RELATO SOBRE EL VINO.

2011-08-02T08:44:00.000-07:00

Ahí va un relato de los que escribo para la Tertulia de la Bodega de Adolfo. Es un tanto fuerte, pero espero que os guste.

VINO AL BORDE DEL ABISMO.
Ahí está el vaso, cilíndrico y brillante, lleno de un vino rojo oscuro más cerca del tono de la sangre que del rubí. En otro tiempo lo hubiera olido y paladeado intentando captar el espíritu de sus taninos llenos de vida. Hubiera sabido, sin mirar la etiqueta de la botella, su procedencia, la marca e incluso la cosecha. Yo era entonces un entendido en vinos y quería estudiar para enólogo y ganarme la vida haciendo de la crianza una obra de arte y de perfección. Hubiera dado nueva vida a los viñedos de mi padre, hubiera hecho de nuestros caldos el estandarte de mi comarca. Ahora, en cambio, me da igual la marca, el origen, la cosecha, el sabor más o menos afrutado, el aroma, el color. Solo quiero que sea vino, vino vulgar y barato, con tal de que guarde en su interior el fuego alcohólico de sus grados. Porque para mí el vino ya no es un medio de alcanzar el feliz equilibrio de la vida ante una mesa con ricos manjares, una conversación ingeniosa y quizá un cruce de miradas prometedoras de un inmediato romance. No, el vino, ahora, solo me sirve para aturdirme, para caer de nuevo en la borrachera nauseabunda y el frenesí de un delirium tremens que me lleve de una puñetera vez a la tumba.
Varios años de rehabilitación en el más caro de los establecimientos especializados no han conseguido que vuelva a ser el mismo de antes. Buenos dineros que se ha gastado mi padre para conseguirlo, pero es justo que su fracaso, no el mío, sea el digno castigo al inmenso daño que me hizo. Hoy he salido de la clínica, dicen los médicos que rehabilitado, y me ha faltado tiempo para entrar en una taberna y pedir una botella de vino peleón. He mojado el índice en el vaso y he escrito en la madera: “Me cago en mi padre”.
Acababa de estallar la guerra y a mi digno progenitor le faltó tiempo para ponerse del lado de los insurrectos y darles la lista de los izquierdistas del pueblo a los que había que eliminar. “O ellos o nosotros”, dijo. Al día siguiente me llamaron a filas y mis padres se quedaron lloriqueando a la puerta de la finca, temiendo por mi vida. Pero padre escribió a cierto amigo suyo, pidiéndole que me protegiera. Y así fue como me vi en retaguardia, formando parte de un elitista y bien uniformado pelotón de fusilamiento.
Nuestras primeras víctimas fueron los dirigentes locales de la CNT. Aún recuerdo la mirada de odio de un sindicalista que de niño había jugado conmigo. Cuando el teniente dio la orden de disparar y aquellos hombres curtidos gritaron “¡Viva la República!”, yo cerré lo ojos y apreté el gatillo. El resultado fue un montón de moribundos que se retorcían pidiendo la clemencia del tiro de gracia.
“¡No volváis a hacerme esto, cabrones! – gritó el teniente -. La próxima vez apuntad muy bien al corazón o justo entre los ojos. Disparando con miedo no conseguís más que hacerles sufrir innecesariamente”. Y en la siguiente ejecución, tan solo unas horas más tarde, destacaba entre los reos la maestra del pueblo. Nunca olvidaré su mirada serena y acusadora. Nunca se me borrará el sabor de un beso fugaz durante las fiestas de hacía unos años; un sabor que permanecía en mi conciencia mientras apuntaba entre sus enormes y hermosísimos ojos de color violeta con la intención de que no llegara a sentir la muerte. “Cobarde, cobarde”, musitaba su boca mientras clavaba su mirada en la mía. “¡Fuego!”, gritó el teniente, y yo disparé y la vi caer como un fardo, con la mirada fija todavía en mí y la palabra “cobarde” helada en sus labios.
Desde ese día me dediqué a vaciar botellas, a aturdirme con el vino, a dejarme caer en el lodazal de mi culpa insufrible. No hubo manera de que volviese al pelotón, borracho como estaba a todas las horas del día. Me arrestaron, casi me fusilan. Salí del calabozo para ir al manicomio y hoy he salido al fin del manicomio para ir al infierno.
El vaso está ante mí, lleno de vino barato. Si me lo bebo ahora, volveré a hundirme en el abismo. Lo merezco. Me lo acerco a la boca y voy tragando lentamente.
Glu, glu, glu…

Miguel Ángel Pérez Oca.

EL MONSTRUO DE OSLO.

2011-07-31T01:00:00.000-07:00

Se veía venir. No en Oslo, precisamente; porque Noruega siempre nos ha parecido un remanso de paz ciudadana, un lugar donde la buena educación, la cultura y la tolerancia hacían imposible la crispación. Pero, amigos, Internet llega todos lados, e imbéciles hay en todas partes. Hay quien se quita el complejo de inferioridad paseando por la calle un perro peligroso o pilotando un coche espectacular o luciendo una novia rubia y atlética. Pero hay gente dada a las posiciones extremas que no se conforma con eso, y reacciona ante las provocaciones de la extrema derecha por Internet, prensa, radio y televisión haciendo alguna barbaridad.
Hace ya tanto tiempo que no recuerdo la primera vez que me sorprendió, que recibo en mi ordenador correos estúpidos cargados de xenofobia y mal entendido patriotismo racial. La extrema derecha, incluso la nuestra local, nos agobia gritando que viene el lobo islamista, que los inmigrantes nos van a arruinar y a quitarnos el trabajo, y que los socialistas tienen la culpa, con su permisividad culpable; insinuando que esta permisividad es intencionada, para destruir la sagrada Patria, la Raza, y demás valores inamovibles. Hasta ahora, me había limitado a echar estos panfletos impertinentes a la papelera electrónica, pero ya me estaban cabreando cuando ha pasado lo de Oslo y la isla llena de adolescentes masacrados. ¡Ya está bien!
Podríamos poner ejemplos de periódicos y emisoras de radio y televisión de nuestro país que se regodean con estas argumentaciones neofascistas (neofranquistas en nuestro caso). Y estas cosas siempre encuentran a algún loco que les dé crédito, todavía más si la derecha presuntamente moderada no las condena abiertamente sino que les da alas con insinuaciones y apoyos velados.
Y así, la rapiña de unos votos y las secuelas de los fascismos del siglo XX producen un creciente y alarmante fenómeno, que en América se llama Tea Party, y en Europa, Le Pen (hija), neonazis ingleses, polacos ultra católicos y ultra puritanos escandinavos, entre otros. En España, los voceros del odio racista aparecen por periódicos de derechas que admiten en sus páginas resabios franquistas, y emisoras de radio y televisión que nos dan la tabarra ultra, impunemente, cuando recorremos el dial.
Si esta vez ha ocurrido en la pacífica y ejemplar Noruega, mañana puede ser aquí o en cualquier otro lugar. Un cretino presuntamente "patriota" y con alma de justiciero bíblico nos puede destrozar la fiesta democrática, y entonces algunos condenarán hipócritamente la acción del monstruo o monstruos, ignorando deliberadamente que han contribuido a la masacre echando leña al fuego.
La próxima vez que reciba un correo xenófobo me ciscaré en la prostituta progenitora del autor del infecto panfleto, con perdón de la señora que, seguramente, no tendrá la culpa de haber parido un cretino.
Que conste.
Miguel Ángel Pérez Oca.

GOOD BYE, MISTER CAMPS.

2011-07-23T09:43:00.000-07:00

¡Y se ha ido antes que Zapatero! ¡Qué risa! Dio su discursito victimista, heroico y retórico, sin reconocer su culpabilidad,

¡faltaría más!, abrazó a todos sus "amiguitos del alma", se fue y no hubo nada. Todos le devolvían el abrazo, aunque en la mayoría de los casos, uno adivinaba miradas de alivio, algo así como si le dijeran por lo bajini: "Venga, venga, sí, sí, eres muy bueno, lo que tú quieras... pero, lárgate ya". Por lo visto, Trillo (otro que tal baila, especialista en ver la paja en el ojo ajeno) había venido a convencerle de que reconociese su culpabilidad y así se ahorraba el sofocón de verse en el banquillo, pero él no pudo resistir tamaña ofensa. - ¡Uy lo que me ha dicho! ¿Reconocer mi culpabilidad, como si fuera un roba gallinas? ¡Jamás de los jamases, yo soy un señor y los señores nunca son culpables! ¡Hasta ahí podíamos llegar! ¡Yo solo respondo ante Dios y ante la Historia! - Pues, hala, te tendrás que marchar, porque no vamos a tener a un Molt Honorable President de Comunitat frente a un tribunal en plena campaña electoral. - Pues me voy. - Pues te vas. - Pues tú bien que aguantaste el tipo cuando lo del Tupolev. - No es lo mismo. - Claro, lo tuyo fue una tontería de nada, ¡No te jode! - Oye, a mí no me compliques la vida, ¿eh? que yo no sé nada, yo te digo lo que me ha dicho Rajoy. - Rajoy se va a enterar. - Pues que se entere. - ¿Entonces, me tengo que ir? - Y el enviado del Jefe Supremo, Providencial y Carismático (!) afirmaría en silencio. - ¿Y si no me voy? - Pues tendrás que reconocer tu culpabilidad. - ¿Y si no la reconozco? - Pues será peor... mucho peor. - Y unos sudores fríos recorrieron, con toda seguridad, la amplísima frente del hombre de las visitas papales, los eventos deportivos internacionales, el adiós a las Cajas, el déficit grandioso y los trajes. Bajó la mirada, se encogió de hombros y casi murmuró, apenas audible: - Vale, pues me voy, pero no renuncio al escaño, que si no pierdo el aforamiento. - Vale, pues te vas. - Y mister Camps se deshizo en llantos como una Magdalena, antes de maldecir a los sastres y caer desmadejado sobre la alfombra. Afortunadamente, el señor Trillo, al que nada se le escapa (bueno...), había traído su frasco de sales.

Todo este diálogo es inventado ¿eh? y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, que estas cosas se hacen a puerta cerrada y a saber qué se dijeron los angelitos y cuáles fueron los argumentos que utilizó el Trillo para convencer al Camps.

Las crónicas no han dicho si Rita Barberá se cayó de culo al saberlo y si los dos que ya habían reconocido su culpabilidad, a consejos de Trillo, se ciscaron en algún familiar allegado de alguien. Lo cierto es que Rajoy, después de pedirle, vía Trillo, que reconociera su culpabilidad, ahora va y dice que es inocente, víctima de las insidias de los enemigos de la Patria. ¿Qué le dirán ahora a los incautos que les votaron hace tan solo unos meses? "Votad a un presunto culpable de cohecho impropio", debería haber sido el slogan si la honradez y cierta clase de política fueran compatibles. ¿Y Canal Nou (¿nueve o nuevo? vaya usted a saber) ? Bien, gracias. Los que solo ven Canal Nou (si es que alguien es tan masoquista) sabrán ahora (en diferido) que mister Camps ha dimitido para que gane Rajoy las elecciones (lo ha dicho él), pero como nadie (de C-9) les ha contado lo de los trajes, pensarán que ha sido un capricho de este hombre tan grandilocuente como sensible. Y veremos la prisa que se dan sus "amiguitos del alma" en olvidarse de él, en borrarlo de las fotos, como Stalin hizo con Trotski o Franco con Azaña. O peor aún, lo que tardan en desmarcarse de su política, en abominar de sus ocurrencias tan caras, tiempo al tiempo. De momento ya han puesto en su lugar al alcalde de Castellón, que es un señor al que nadie identifica con el mister defenestrado. Había gente más cercana, pero debían oler a Pachuli.

Ahora, a ver qué pasa con Ripoll, con Castedo, con el otro Fabra (el malo) ¿con el mismo Rajoy? cuando salga a relucir toda (todas) la (las) presunta (presuntas) porquería (cacas). Cuando las barbas de tu vecino veas cortar... ya sabes.

Pues, nada, mister Camps, esperamos verlo en el banquillo para reirnos un rato.

Bye, bye...

Total por unos trajes...

Miguel Ángel Pérez Oca.

¡VAYA TORMENTA!

2011-07-19T11:58:00.000-07:00

Ahí os pongo un nuevo cuento de los que escribo para la Tertulia de la Bodega de Adolfo. Espero que os guste.

LA TORMENTA PERFECTA
Si me preguntáis cuál es el mejor recuerdo de mi vida, os describiré una estancia con paredes de madera, suelo de cerámica y una chimenea de piedra donde arden unos troncos; a la derecha, unos amplios ventanales muestran un paisaje tormentoso, con el mar embravecido que embiste tozudo contra unos vertiginosos acantilados, bajo un cielo plomizo, casi negro a pesar de que es tarde temprana, que se ilumina y se platea con relámpagos intermitentes de una tempestad en retirada que se aleja hacia el horizonte; de lo alto viene un rumor impreciso, como el ronroneo de un gato gigantesco, mientras una lluvia terca y torrencial azota de vez en cuando los cristales; en el suelo hay una alfombra blanca y mullida sobre la que descansan dos cuerpos desnudos. Ella tiene unos treinta y cinco años y el cuerpo más fascinante que podáis imaginar; su rostro es hermoso y sereno, con unos ojos azules de mirada sabia, enmarcado por una larga melena con rizos de color oro viejo. La otra persona soy yo, hace muchos años, apenas un hombre joven, casi un muchacho, que observa a la mujer con arrobo e incredulidad. Ella habla relajada y convincente de temas sorprendentes y profundos; yo la escucho y afirmo con la cabeza; y apenas me permito interrumpirla. Hablamos y disfrutamos de la calma después de haber estado tres horas haciendo el amor como dos animales salvajes, enajenados por la tormenta que se cernía sobre nosotros.
Habíamos comido en un restaurante cercano, en lo alto de los cantiles, y ella me señaló la casita, casi oculta entre los pinos, bajo unas nubes que presagiaban tormenta.
-Mira, aquel es mi refugio – me dijo -. Desde allí se ve un paisaje maravilloso.
En eso, un relámpago cegador nos sobresaltó, acompañado de un trueno tan poderoso que me pareció un desgarro cósmico por el que las aguas celestes comenzaron a caer en tromba, al otro lado de los cristales. Llamé al camarero para pedirle la cuenta, pero me dijo que ya había sido abonada por la señora.
-En los viajes de trabajo, paga siempre el jefe – afirmó ella, mientras se levantaba y sacaba del bolso las llaves de su todo terreno.
La seguí como un corderito y accedí al coche que, afortunadamente, esperaba aparcado bajo la marquesina a resguardo del diluvio.
Condujo con maestría por entre los árboles y los fulgores del chubasco hasta detenerse en la pequeña explanada, delante de su cabaña. Los tres pasos que había entre el coche y la puerta fueron suficientes para que al entrar ya estuviéramos empapados.
-Dale a ese botón – me dijo mientras se dirigía a la chimenea y encendía la leña.
Al apretar el resorte, se levantó una gruesa persiana metálica, dejando a la vista el dramático panorama: Los rayos caían sobre las olas embravecidas, los acantilados brillaban cual si fueran de cristal de roca, el vendaval golpeaba el vidrio y lo rociaba de gotas que después describían caminitos de agua casi horizontales. Cuando me giré hacia ella, estaba desnuda y había extendido su vestido rojo cereza ante la chimenea.
-Vas todo mojado. Quítate la ropa y ponla a secar – me ordenó.
Siempre he tenido dificultades para recordar con detalle los momentos demasiado intensos. Solo os diré que los relámpagos, los gemidos de placer, los orgasmos y los truenos se sucedieron sobre la alfombra en una vorágine enloquecida.
Cuando los cuerpos se rindieron y la tormenta inició su decadencia, nos quedamos un rato mirándonos intensamente al fondo de los ojos, ella con un gesto de sabia placidez en su hermosísimo semblante, yo, seguramente, con una mueca de incredulidad o de tímido, contenido y agradecido triunfo.
-¿Has leído algún libro de Alan Watts? – me preguntó, y empezó a hablarme de la filosofía Zen, mientras llenaba dos vasos de Oporto en el cercano mueble bar.
Y entonces, ya con todas las ansias colmadas y todos los placeres satisfechos, nos entregamos a la conversación, y fue lo mejor de la tarde.

Miguel Ángel Pérez Oca.

LLEGARON LOS VÁNDALOS AL PUERTO.

2011-07-16T08:06:00.000-07:00

Pues, sí, ya están ahí, o no se marcharon nunca. Uno creía que la juventud había cambiado y que ahora se dedicaba a acampar en las plazas para pedir democracia, y que limpiaban lo que ensuciaban y ponían las pintadas en un papel fijado con celo para no manchar las fachadas. Y, sí, hay muchos jóvenes, y no tan jóvenes, que hacen esas cosas y nos demuestran su alto grado de ciudadanía, su cultura y su buena educación. Pero... No todos los jóvenes son así, por desgracia. Hay malas bestias con cerebro de mosquito que se dedican a ir a las zonas de ocio todos los fines de semana a ponerse de alcohol del barato, de porros y pastillas de la risa hasta las cejas y después les entra el frenesí y les da por romper cosas, cosas que han costado años de estudio, trabajo y dinero. Como el RELOJ DE SOL DEL PUERTO DE ALICANTE. Sí, ese que está frente al Restaurante Dársena. El diseño científico es de Juan Vicente Pérez Ortíz, especialista en relojes de sol que ha inventado este modelo, el único en el mundo que da (daba antes de ser destrozado) la hora exacta con un minuto de error y que ha sido instalado en varias universidades, parques y zonas de ocio de toda España. Para cargárselo han tenido que quebrar uno de los brazos de la mole de piedra artificial de 1000 kg. de peso, reforzada por dentro con barras de acero. Como decía un amigo que contemplaba conmigo el destrozo: "La de fuerza y trabajo que habrá tenido que hacer esa mala bestia para romper una cosa tan maciza". Y añadía: "Seguro que si lo tuviera que hacer para ganarse un jornal, habría protestado".

Pues, sí. Afortunadamente hay muchos jóvenes ejemplares que se divierten con los deportes, la informática, la conversación en sana compañía, y que por desgracia están en el paro. Pero como en todas partes hay de todo, y también hay nobles brutos que se dedican a destrozar el patrimonio ciudadano cuando se les intoxican las neuronas.

La prensa les ha llamado VÁNDALOS, pero a mí no me parece bien. Yo propongo que no se mancille así la memoria de aquel pueblo bárbaro que tras una larga peripecia por Hispania acabó creando un reino en la actual Tunez y le dieron el nombre a Andalucía (Al Andalus = Al Vandalus), que ni los tunecinos ni los andaluces tienen la culpa. A los que hacen lo que han hecho al reloj del puerto se les debe llamar directamente MALAS BESTIAS, con perdón de algunas bestias dóciles. Y no otra cosa que muchos piensan, no, que las pobres prostitutas tampoco tienen la culpa.

Dios nos libre de esta pasma.

Miguel Ángel Pérez Oca.

MARTE Y LA LUNA. TODOS LOS AÑOS LA MISMA ESTUPIDEZ.

2011-07-06T10:14:00.000-07:00

Ya estamos como todos los años por estas fechas. Algún imbécil se dedica a mandar correos electrónicos a todo el mundo anunciando un fenómeno astronómico sensacional, por el que vamos a poder ver al planeta Marte del mismo tamaño que la Luna. Que no, que no, que no hagan caso a esas tonterías. Que ya está bien de chorradas.

Verán: Marte tiene algo así como 6.000 km. de diámetro, la mitad que la Tierra, que tiene 12.000 y el doble que la Luna, que tiene 3.000. Las órbitas de la Tierra y Marte están dispuestas de tal manera que nunca, NUNCA, Marte puede estar a menos de unos 50 millones de Km. de la Tierra. La órbita de la Luna está a unos 380.000 km. de nosotros. Para que Marte se viera del mismo tamaño que la Luna, y puesto que tiene el doble de diámetro, tendría que estar al doble de distancia, es decir, a unos 380.000 + 380.000 = 760.000 Km. de nosotros. ¡Pero nunca está ni puede estar a menos de 50.000.000 (cincuenta millones) de Km.! haga lo que haga la gravedad de Júpiter o de Santa Rita, que la Mecánica Celeste es una cosa muy seria, basada en las Matemáticas que son una ciencia exacta. O sea que Marte, en la situación más favorable para su observación estará 65 veces más lejos que lo que haría falta para que se viera del tamaño de la Luna, y se verá, por tanto, 65 veces más pequeño que la Luna. Si quieres saber cuánto es eso, coje una regla graduada, mide 65 cm. y márcalo sobre un papel, dibuja un círculo de ese tamaño y después dibuja otro al lado de un solo cm. de diámetro. Verás la diferencia.

Os pongo un dibujo en el que se ven los dos círculos comparados, para que no os tomen más el pelo.

Yo me pregunto si el correo de marras forma parte de un experimento sociológico, o es que el que lo manda es gilipoyas.

¡Qué mundo este!

Miguel Ángel Pérez Oca.

UN JUEVES EN MADRID

2011-07-06T03:54:00.000-07:00

Un jueves cualquiera del mes pasado me fuí a Madrid. Tenía que resolver unos asuntos con mi editor y aproveché para ir con mi hija Natalia que tenía allí una reunión de trabajo. Salimos de buena mañana y volvimos a la noche. Yo, una vez resuelta mi gestión, llamé a mi amigo Guillermo, que es Diputado del Congreso, y me invitó a visitar esa solemne institución donde se hacen las leyes del país y se discuten las medidas del Gobierno. Después de pasar con éxito las pruebas de seguridad, mi amigo y yo fuimos al hemiciclo, recién abandonado por los próceres tras las votaciones. Todavía estaba el recinto iluminado, apabullante de solemnidad y de historia. Vi las huellas de los tiros de los hombres de Tejero y se me herizó el cabello al darme cuenta de que varios de los impactos están a pocos centímetros del tragaluz central. Si un tiro hubiera reventado los cristales y éstos hubieran caído sobre diputados y guardiaciviles, el penoso sainete podía haberse convertido en tragedia irreparable. Me hice unas fotos en la tribuna de oradores y en la silla del banco azul que ocupa el Jefe del Gobierno, visité otras salas donde hay un admirable reloj astronómico y admiré los retratos de distintos presidentes del Congreso, cuyos estilos revelan el paso de los tiempos. Mi amigo se fue en el avión de las cuatro, y yo, después de comer en un restaurante de los muchos y buenos y de buen precio que hay por la zona (Madrid es un paraíso para un tragaldabas como yo), me acerqué al Thyssen para admirar los estupendos cuadros y esculturas de Antonio López. Uno se queda mudo y perplejo ante el extraño y mágico morbo de la pintura de López, que es capaz de convertir un water roñoso en una joya pictórica, o una Calle de Alcalá de amanecida en un paisaje inolvidable. Rematé la jornada visitando el Museo Naval, con el mapa original de Juan de la Cosa, una bala de cañón empotrada en una piedra de la fachada de la iglesia de Santa María de Alicante, instrumentos náuticos y maquetas de barcos de todas las épocas, gestas de nuestros marinos, cuadros de batallas y descubrimientos... Uno no puede evitar sentirse orgulloso de pertenecer a una comunidad histórica donde se hacen las leyes en un palacio tan hermoso como nuestro Congreso, donde hay artistas como Antonio López, capaz de sacar belleza de cualquier cosa, donde generaciones de marinos se jugaron la vida por su país. Una tierra a la que pertenecer es algo muy serio, muy hermoso, que no puede menospreciarse. Que ya dicen que la unión hace la fuerza y que ser un ciudadano libre en un país hermoso es algo que por desgracia no todos pueden disfrutar. Ahora solo falta conseguir que este Estado de Derecho sea también un estado de verdadera Justicia, de genuina Libertad y de auténtica Igualdad. Todo se andará si sabemos exigirlo y no nos dormimos en los laureles.

Esperé a mi hija junto a la fuente de Neptuno, nos fuimos a Atocha y volvimos a Alacant en un tren a 250 kilómetros por hora. No hay nada como un jueves cualquiera en Madrid.

Miguel Ángel Pérez Oca.

MI VIEJA MÁQUINA, UN NUEVO RELATO PARA LA TERTULIA DE LA BODEGA DE ADOLFO.

2011-07-05T01:22:00.000-07:00

LA VIEJA MÁQUINA DE ESCRIBIR.
“Un día de estos me lío la manta a la cabeza y limpio el trastero”, me dije, como tantas otras veces. Pero en esta ocasión me lo tomé en serio y aproveché el fin de semana para librarme de todos los trastos inútiles que anegaban el armario del desván. Metros y metros de viejos cables, montones de enchufes, pulsadores y tornillos, bolsas de viaje desgarradas o con las cremalleras rotas, llenas de cosas inútiles, extraños accesorios de quién sabe qué viejos aparatos obsoletos, calendarios antiguos, objetos de promoción de artículos que hace años que no están a la venta, botas viejas, bastones ortopédicos, guantes desparejados, cajas de hojalata vacías de galletas... y telarañas, muchas telarañas. Se diría que padezco el Síndrome de Diógenes y jamás he tirado nada; aunque lo he ido disimulando, ocultando mis absurdos tesoros en el viejo armario. Realmente, no encontraba ninguna cosa que tuviera la más mínima utilidad, como no fuera la de despertarme viejos recuerdos y añoranzas de deportes ya olvidados, de antiguos viajes y lejanas aventuras.
Acabé llenando varias cajas de cartón que bajaría hasta el contenedor cuando se hiciera de noche. No quería que los vecinos supieran de mis manías y raras aficiones.
Ya casi había terminado cuando me dí de bruces con algo que despertó en mí una oleada de nostalgia: mi vieja máquina de escribir. Se trataba de una Olympia alemana portátil, de los años 50, con su descolorida tapa negra de cuero con cantoneras metálicas y su asa deteriorada. La abrí presionando el cierre oxidado y contemplé su teclado de piezas redondas con letras blancas sobre negro, cubiertas de discos de cristal. Me dio la sensación de que la pobre máquina había envejecido más en el oscuro y húmedo abandono del trastero que durante toda su intensa vida activa. Y recordé el día en que la adquirí de segunda mano en una tienda que todavía hoy existe, aunque ahora se dedica a los ordenadores y los teléfonos móviles. Con ella había aprendido a mecanografiar, había hecho mis oposiciones, había escrito cartas de amor, alguna poesía, y hasta dos o tres novelas de ciencia ficción que jamás di a la imprenta. Me sirvió bien durante muchos años, hasta que un ordenador ruidoso y exacto la sustituyó. Los textos de las impresoras de hoy día son perfectos e impersonales. Las letras resultan como de imprenta, impecables, y hasta un programa de corrección del ordenador nos enmienda las faltas de ortogrtafía y equivocaciones involuntarias. Pero, ¿qué queréis? yo añoro aquellos textos de letras estampadas con un característico ímpetu desigual, aquella rebelde “m” que quedaba un poco alta porque se había soltado la soldadura de su pieza y había que empujarla hacia abajo de vez en cuando para que recobrase la compostura. Nunca la llevé a arreglar, seguramente porque me gustaba ese rasgo de imperfección que la volvía humana.
Observé la cinta entintada y comprobé que todavía manchaba mis dedos. Si en un rasgo de romanticismo quisiera volver a usar mi vieja máquina, no podría reponer la cinta una vez que se hubiera gastado del todo, porque ya no hay carretes de tinta de máquina de escribir en el mercado; ni máquinas de escribir tampoco, ni siquiera de aquellas electrónicas, de los últimos tiempos, dotadas de un rudimentario ordenador, con su memoria y su programa de corrección. El otro día leí en la prensa que se ha cerrado la última fábrica de máquinas de escribir que quedaba en el mundo.
Cogí mi vieja máquina y la bajé al despacho. La puse sobre la mesa e intruduje un papel en el rodillo, tras desplegar la palanca de retroceso. Respiré hondo y traté de inspirarme. Después, mis dedos recorrieron el teclado, incapaces al principio de darle con la fuerza suficiente para que las letras comenzaran a aparecer sobre la superficie blanca. Estoy ya demasiado aconstumbrado a pulsar teclas que no necesitan de ningún esfuerzo. Y cuando la línea llegó a su final, el inesperado y sorprendente sonido de la campanilla asaltó la estancia, llenándola de ecos mágicos.
¡Qué hermoso era escribir a máquina! ¿Verdad? Todavía mejor que hacerlo a mano, aunque fuese con una pluma de ganso. Escribir a máquina era como conducir una de aquellas viejas locomotoras de vapor, con su chimenea humeante y sus escandalosos silbidos.
Saqué la hoja del rodillo y leí lo que había escrito. Era un relato sobre mi hallazgo, era este mismo relato que ahora estás leyendo, impreso con letras irregulares, deliciosamente imperfectas, con su “m” levantada sobre sus compañeras y un tono desvaído y azulado de tinta reseca.
Mi máquina de escribir fue el único trasto del desván que se libró de la basura. La puse en lo alto de una estantería, presidiendo mis libros, convertida en un elemento decorativo, inútil y entrañable, como todas las cosas verdaderamente valiosas.

Miguel Ángel Pérez Oca.

DE NUEVO EN LA TORRE DE MARFIL

2011-06-26T01:28:00.000-07:00

La indignación ante la situación política en Extremadura me produjo una mala reacción emocional. Me acordé de acusaciones de andar por terrenos oscuros que me hizo quien sigue perteneciendo al partido de los que ahora prefieren dar su tierra a los señoritos de toda la vida antes que apoyar al hermano mayor, a quien odian (con razón o sin ella, que no lo sé ni me importa) hasta lo más profundo de su corazón, presuntamente izquierdista. También las frases de apoyo de tantos amigos para que saliera de la torre me movieron a escribir una carta a un querido amigo quincemayista, analizando, lo mejor que supe, las grandes virtudes del movimiento sorpresa de esta Primavera, pero también lo que yo estimo son defectos que ponen en peligro su efectividad y permanencia. Aunque, ¿qué quereis que os diga?, todavía el viento me trae las cenizas... etc.

Así que dejo mis afanes por el momento y me vuelvo a mi torre. No digo que no os escriba de vez en cuando, pero me apetece tomarme unas vacaciones ideológicas, dejar a un lado las sinsabores políticas y sociológicas, así como los desdenes de quienes no saben pensar con ecuanimidad, aquellos a los que quizá un corazón hipertrofiado axfisia a un cerebro excesivamente sumiso. Allá ellos, queridos fanáticos. Yo, desde luego, jamás abdicaré de mi condición de "homo sapiens" (con perdón) y no subordinaré mi mente a mis impulsos emocionales. Sería imperdonable.

Volveré por un tiempo a mis orígenes y dedicaré mi tiempo a la ciencia, a la que amo sobre todas las cosas. Como os decía hace poco, estoy leyendo libros muy interesantes acerca de la consciencia humana. Autores de gran prestigio, como Roger Penrose, John Searle, Francis Crick, Gerald Edelman, Daniel Dennett, David Chalmers y unos cuantos pensadores más, que sostienen pareceres tan dispares sobre el alma (llamémosla así), me están demostrando que el estudio de la mente está todavía en mantillas, como el furgón de cola de las ciencias actuales, porque hasta hace poco los prejuicios religiosos y filosóficos han estado moviendo a los estudiosos a considerar que estos temas no deben pertenecer a la ciencia positiva. Sabemos muy poco de la mente humana, y menos aún de su "usuario". ¿Qué soy yo? es la pregunta que ninguno de estos autores ha abordado todavía, que ninguno se ha atrevido a formularse. Es un tema alucinante, que debería ser el más importante de nuestra aventura intelectual, pero que ha sido silenciado a lo largo de la historia, sustituído por mitos y "teologías" interesadas. Y creo que me ha llegado el momento de pensar en él, no para resolverlo, evidentemente, puesto que no soy un especialista, pero sí para aclararme las ideas al respecto e imponerme una postura racional sobre ese tema capital.

Si llego a una conclusión que valga la pena, escribiré (o terminaré de escribir, puesto que ya estoy en ello) un ensayo que he titulado "¿QUIEN MIRA POR MI VENTANA?". A lo mejor lo publico o a lo mejor lo mando por Internet a quien se interese por el tema. Ya veremos.

De momento, que le den morcilla a los mezquinos, a los mediocres y los "ambiciosos" que se conforman con un puestecillo directivo del tipo que sea, político, empresarial, en este pozo de caca de la vaca que es el mundo miserable que nos ha tocado padecer.

Hasta pronto, amigos, no desfallezcáis ante los protagonistas de vía estrecha, que en este mundo el verdadero protagonista es el que piensa sin barreras, habla lo justo y actúa en consecuencia. Esa es la fórmula de la sabiduría.

Un beso.

Miguel Ángel Pérez Oca.

CARTA A UN QUINCEMAYISTA.

2011-06-24T10:57:00.000-07:00

Hace unos días mandé una carta a un amigo quincemayista. Después pensé ponerla en este blog, pero primero he pedido la opinión de todos mis amigos. He recibido muchas y variadas respuestas, desde quienes me dan la razón, que afortunadamente para mi propia estima son bastantes, a los que disienten desde ángulos muy diferentes. Hay quien me dice que este movimiento es una maquinación de Rubalcaba y quien me afirma que se forjó en algún despacho de la derecha para perjudicar al PSOE en las últimas elecciones. Los quincemayistas y sus simpatizantes (en el fondo casi todos lo somos, aunque algunos, como yo, con ciertas reservas) me dicen que no he entendido nada y que ese movimiento no quiere integrarse en la política establecida sino presionar desde fuera para que la política realice la democracia real, ya. Algún amigo tacha al movimiento de burgués, alejado del proletariado y los sueños de la izquierda, y otros me dicen que es utópico, anarcoide y de extrema izquierda. Otros, más excépticos, me dicen que solo hay un problema real (para los quincemayistas), que es el paro de casi cinco millones de jóvenes. Que si esos parados encontrasen trabajo hoy, mañana el movimiento quincemayista desaparecería y sus integrantes se olvidarían de sus aspiraciones democráticas y regeneradoras. La verdad es que hay tantas opiniones como opinantes, lo que no me extraña en un fenómeno tan difuso, espontáneo y difícil de analizar; pero inevitable y quizá imprescindible en esta situación de crisis del capitalismo salvaje, con tan negras perspectivas, en cuyo seno, según Felipe González, ya se está cultivando la próxima y catastrófica crisis, quizá definitiva.
En fin, os pongo la carta para que la leáis con tranquilidad y, si queréis, me mandéis vuestras opiniones al blog, para compartirlas con todos y formarnos entre todos una opinión.
Ahí va:

Querido quincemayista:
Te admiro y te envidio. Admiro tu entusiasmo y envidio tu juventud; porque eres joven de edad o de corazón. Que se lo digan a ese joven de 96 años llamado José Luis Sampedro, inventor de la palabra que os definirá de ahora en adelante. Quiero que sepas que me gusta verte recorrer las calles o acampar en las plazas, pegando tus pintadas sobre un papel sujeto con celo, para no manchar las fachadas, barriendo el suelo de vuestros campamentos. Me gusta tu fervor asambleario y la forma que tienes de votar, agitando las manos. Me gusta que te guste Bob Dylan, Lluis Llach y Serrat. Me gusta que seáis muchos, cada día más. Y me gusta que les hayáis metido el miedo en el cuerpo a los políticos adocenados, los especuladores de la bolsa y los banqueros depredadores. Me gusta que los políticos corruptos que han ganado elecciones ya no se sientan absueltos por las urnas. Me gusta que ya haya alcaldes que estén rebajando el sueldo de los ediles y presidentes de autonomías que anuncien reformas en la ley electoral de sus comunidades, porque eso se debe a vuestra influencia. Me gusta que los agentes judiciales ya no consigan desahuciar a los estafados por los bancos. Me gusta que los voceros de las televisiones, periódicos y radios de la derecha tardofranquista os odien con toda su sucia alma.
Pero no me gusta que los políticos de izquierda y vosotros no hayáis entablado ya un diálogo constructivo; y no sé de quién es la culpa. No me gusta que no tengáis aún una cabeza visible, individual o colectiva, a quien dirigirse, a quien escuchar, elegida por todos vosotros con la más libre y garantista de las fórmulas democráticas que hayáis podido imaginar. No me gusta que no tengáis clara una ideología, porque el mundo se ve de distinta manera conforme a lo que se piense de él, y vosotros, en ese aspecto, no os queréis definir; aunque tened en cuenta que si no estáis conformes con la situación, sois de izquierdas, os defináis así o no. No me gusta que despreciéis a todos los partidos, a todos los políticos y a todos los sindicatos por igual; porque todos los políticos no son corruptos o incompetentes, que también los hay esforzados y trabajadores, y no se puede ni se debe condenar a un colectivo por el pecado de algunos de sus miembros; porque todos los partidos no representan a los mismos intereses; porque los sindicatos llevan luchando por los trabajadores desde hace décadas, y su falta de fuerza no se debe a su falta de voluntad si no a la escasa afiliación de un proletariado adormecido. Por cierto, antes de ser quincemayista, ¿estabas afiliado a algún sindicato? ¿Tenías una ideología concreta? ¿Votabas a la opción que te parecía más justa? Porque no sé si se tiene derecho a la indignación cuando antes no se ha trabajado para resolver las injusticias. No me gusta que nos miréis por encima del hombro a los que vivimos nuestra niñez y nuestra juventud bajo la bota franquista, luchamos por la democracia y ahora no entendemos vuestro desprecio a todo lo que nos costó tanto establecer. Recodad que Franco despreciaba a los políticos y a los partidos; y que los partidos, las cámaras y los políticos son imprescindibles para la Democracia. Espero que estaréis de acuerdo con que a la Democracia hay que limpiarla, no destruirla. Y me temo que queréis inventar la pólvora y la pólvora ya está inventada. Por eso no me gusta que no os hayáis decidido aún a intervenir en la vida política por los cauces legales, que, repito, tanto costó devolver al pueblo. ¿Por qué no fundáis ya un partido, elegís a una directiva, elaboráis un programa y os presentáis a las próximas elecciones para encabezar a la descabezada y despistada Izquierda que tanto os necesita? Eso sí sería una conducta consecuente que pondría freno a los abusos de los de siempre. Aunque os advierto: Habría que trabajar duro, organizarse, proponer alternativas realistas, no utopías que tan bien quedan al son de una canción de Dylan, pero que se quedan en sueños no realizados. Habría que arriesgarse a ganar y tener que gobernar y pringarse con las responsabilidades de la gestión, las tremendas presiones internacionales, la administración de los ahora escasos dineros públicos y todas esas cosas tan prosaicas y poco bonitas. La verdad es que en aquellas cosas que no nos gustan, ni a mi ni a ti, coincidimos plenamente: Como vosotros yo no quiero que haya paro, no quiero recortes sociales, no quiero que haya corruptos en el poder, no quiero que los políticos se duerman en los laureles y no quiero que los especuladores, banqueros y demás sanguijuelas del Capitalismo me roben más. En eso coincidimos, claro, pero también me gustaría coincidir con vosotros en la fórmula para acabar con todo esto. Y no os he oído todavía anunciar esa fórmula. He oído propuestas puntuales, más o menos realistas (embajadas con solo un embajador y un cónsul y huelgas generales prescindiendo de los sindicatos, no lo son, desde luego), a cuestiones puntuales, inspiraciones brillantes en alguna hermosa asamblea, pero no un verdadero Plan General debidamente razonado y estructurado. Por eso os insisto: ¿Cuál es vuestra alternativa? Y no me digáis, como ya he oído, que es hacer lo mismo que en Islandia, porque Islandia tiene menos habitantes que Alicante y en una aldea se puede hacer cualquier cosa. Decidme cuál es vuestra alternativa, qué solución proponéis, cuál es vuestra voluntad para el futuro. Caminad de una vez más allá de las manifestaciones, las pancartas ingeniosas, las acampadas, las asambleas libertarias y las canciones; y proponed ya vuestra Revolución, una Revolución Quincemayista que debe ser realizable, porque nos jugamos mucho, porque nos jugamos todo. El Mundo está al borde del cataclismo capitalista, y os necesita. No lo defraudéis.
No me digas nada, querido quincemayista. Piénsatelo y tómatelo muy en serio. Que si haces lo que debes me tendrás a tu lado dispuesto a darlo todo, te lo aseguro. Y como yo, muchos otros y otras que con gusto se dirían quincemayistas si pudieran saber qué es eso.
Un abrazo y suerte para todos nosotros.
Miguel Ángel Pérez Oca.

Como representativa de las muchas opiniones recibidas, quiero mostraros la de un político honesto, amigo mío por quien pongo la mano en el fuego, que siempre ha sido un ejemplo para mí y que me duele ver metido en el mismo saco quincemayista donde ellos meten a todos los políticos, los corruptos y los ejemplares, sin distinción de clases, sin ninguna excepción. Sus palabras hablan por sí solas.

“Pues si, Miguel, tienes razón. Si vieras los mensajes que he recibido, con insultos incluidos, sin ningún respeto. Qué duro es esto. Como sabes siempre me he dedicado a mi profesión y el tiempo libre lo dediqué a trabajar por mi pueblo como concejal, como independiente en la candidatura del PSOE; de hecho, llegué al Congreso como independiente y nadie me pidió que me afiliara, lo hice por coherencia. La verdad es que me resulta cansino contestarle a toda esta gente que nos insulta a todos por igual, también me da un poco de pudor explicarles que a mi me ha costado mucho esfuerzo todo en la vida, incluso estudiar me exigió trabajar para ayudarme a pagar los gastos de mis estudios...”
“SOY UN PRIVILEGIADO, ES VERDAD, TENGO EL PRIVILEGIO DE REPRESENTAR A MUCHOS ESPAÑOLES COMPROMETIDOS CON LOS VALORES DE LA SOLIDARIDAD, LA IGUALDAD Y SOBRE TODO LA LIBERTAD CUYA AUSENCIA TANTO Y DURANTE TANTOS AÑOS SUFRÍ.”

No todos los políticos son iguales de la misma manera que confío en que tampoco todos los quincemayistas lo sean. Los políticos honrados y los sindicalistas honrados son imprescindibles para la Democracia, y espero que los quincemayistas coherentes también lo vayan a ser muy pronto, si se deciden a ir más allá de las acampadas y las manifestaciones. ¿No os parece?

Miguel Ángel Pérez Oca.

EL BOCHORNO DE EXTREMADURA.

2011-06-20T00:04:00.000-07:00

No voy a perder mi tiempo de torre de marfil escribiendo demasiado. Me basta con recordar lo ocurrido estos días en Extremadura a quienes me han acusado de escribir en este blog “panfletos absurdos”, cuando reprobaba a Izquierda Unida por llevar una campaña electoral innoble, utilizando argumentos idénticos a los del PP para atacar al PSOE, olvidando que el enemigo común es la Derecha. Yo pedía el voto útil y el tiempo me da la razón, al menos en Extremadura (si el votante hubiera votado al PSOE en lugar de a IU, Extremadura ahora no sería para el PP). Ahora, quien me acusó de panfletario y me mandó a la m… debería hacer pública su opinión al respecto de lo que ha hecho SU maravilloso y limpio partido en la única autonomía que se podía haber salvado de la derechona tras las últimas elecciones (por cierto, no sé si mantiene activo su blog, que no ha mostrado ninguna nueva opinión desde la jornada de reflexión; seguramente, una vez pasadas las elecciones ya no tiene objeto mantener un blog, ¿verdad?). Servir el poder en bandeja al PP es bochornoso, creo yo, para un partido que se llama IZQUIERDA Unida. ¿O no? Desde luego, me felicito de no haberme prestado a integrarme en semejante organización de la que hoy, sin más demora, me habría dado de baja. Porque prefiero pasar vergüenza ajena a vergüenza propia.
Y no digo, que conste, que el PSOE no tenga culpa del odio acumulado por los de IU de Extremadura durante tantos años de ninguneo. Pero estimo que la Izquierda en general debe estar por encima de los partidos en particular. Si no, ¿qué significa ser de Izquierda (Unida o no)?
Hasta otra, que mis libros sobre lo subjetivo me tienen muy ocupado.

Pero es que si me callo reviento.
Miguel Ángel Pérez Oca.

EN LA TORRE DE MARFIL

2011-06-18T00:59:00.000-07:00

Todavía el viento me trae las cenizas, no sé si del volcán de la Patagonia o del incendio de la Izquierda Total en las últimas elecciones. Todavía me lamo las llagas de los zarpazos recibidos por expresar mi inquietud por la suerte de la Izquierda Posible, más allá de las estrategias utópicas. Todavía no me apetece salir a la calle y ver venir de cara a quien creo que está equivocado y sé que piensa que el equivocado soy yo. Todavía me duele comprobar que vivo entre un pueblo capaz de votar mayoritariamente a gentes sobre las que recaen fundadas sospechas de corrupción. Todavía no quiero pensar si los que han votado a los indignos son tontos o amorales, si pertenecen a un pueblo enfermo, como el alemán que votó a Hitler, o a un pueblo anestesiado por la televisión y los periódicos vendidos a sus patrocinadores más o menos ocultos. Todavía no quiero pensar en la suerte que le espera a este mundo bajo la férula del Capitalismo incontrolable, ecologicida, infanticida, pauperricida. Todavía no soy capaz de pensar en los economistas sin perder los estribos y pedir a gritos que se cierren todas las facultades de Economía, todas las Bolsas, todos los bancos privados, todas las clínicas privadas, todas las trampas privadas. Todavía no soy capaz de reflexionar sobre lo inútil que resulta hacer una revolución para imponer una pretendida "dictadura del proletariado", que acaba pariendo millonarios nacidos de la "Nomenklatura". Todavía no me apetece bajar al mundo y avergonzarme de ser un "homo sapiens". Todavía no quiero recordar la vieja frase de mi abuelo, el sabio: "Si els fillsdeputa volaren mai es vería el Sol", ni la otra: "Ih'a mes tontos que fillsdeputes, que ja es dir". Todavía no quiero contemplar el paisaje postelectoral y ver en qué queda el Movimiento Quincemayista, quiénes son de verdad quincemayistas y quiénes intentan apropiarse de ellos con tácticas oportunistas o desvirtuadoras y violentas. Todavía no quiero pensar en las próximas Elecciones Generales y ver venir el Armageddon tras ellas. Todavía no me siento preparado para juzgar. Todavía no quiero pararme a pensar que lo aprendido me ha hecho más viejo y no sé si más sabio, y reconocer que no se puede ser viejo y optimista. Todavía no, todavía no.

Así que aquí estoy, refugiado en mi torre de marfil, con puertas y ventanas cerradas a cal y canto, con la vista clavada en mi ombligo y la cabeza reposada sobre mis puños cerrados, apoyado de codos sobre la mesa de mi ordenador. Pienso, luego existo, dijo Descartes, y, lamentablemente, siguió hablando para decir alguna tontería que otra. Yo también voy a pensar en cosas que quizá, como único fruto, me harán decir grandes tonterías. Y voy a perseverar en ello porque todavía no me atrevo a vivir. Estoy leyendo dos libros, uno es "LA NUEVA MENTE DEL EMPERADOR", de Roger Penrose, un brillante y egocéntrico matemático y físico británico que nos deslumbra con su libro de 600 páginas que empieza diciendo que "un ordenador jamás tendrá una mente consciente", y termina, después de un inútil paseo por la Relatividad, la Mecánica Cuántica, el teorema de Gödel, la máquina de Turing, las teselas, los microtúbulos, las reflexiones de dudoso cientificismo sobre la evolución darwiniana, y la Biblia en pasta y tántas otras florituras, con la conclusión de que "un ordenador jamás tendrá una mente consciente"; lo que ya había demostrado al principio con el incuestionable ejemplo de la "habitación china", que no es suyo sino de John Searle. El otro libro es "EL MISTERIO DE LA CONCIENCIA", del mencionado John Searle, un filósofo que va al grano y que trata la cuestión de la conciencia sin florituas innecesarias. Y es que el "yo" y el "ego" no siempre son compatibles. Bueno, pues cuando me haya documentado, leyendo los libros que sea necesario (estoy dispuesto al sacrificio) trataré de aclararme a mí mismo qué soy yo, exactamente (nada menos). Si el resultado es medianamente satisfactorio, escribiré un ensayo (no sé si dará para un libro), en el que me dedicaré a reflexionar objetivamente sobre lo subjetivo. Si para entonces aún no me he vuelto loco y consigo que cicatricen mis heridas políticas, a lo mejor dejo mi torre y salgo a la calle, no sé si para saludar de nuevo a mis congéneres o para mandarlos definitivamente a la porra.

Perdonadme, es que aún padezco alucinaciones y fiebre, después de mi terrible ataque de vergüenza ajena... y propia.

Qué le vamos a hacer.

Os quiero a pesar de todo.

Miguel Ángel Pérez Oca.

LA CALLE, OTRO CUENTO PARA LA TERTULIA DE LA BODEGA DE ADOLFO.

2011-06-07T00:41:00.000-07:00

Aquí os pongo el último cuento que he escrito para la Tertulia de la Bodega de Adolfo.

Como veis, hay tertulias muy estimulantes.

LA CALLE
Yo vivo en la calle. Duermo en el zaguán de un banco, junto a los cajeros automáticos, enrollado en la misma manta sobre la que, ahora, pongo a la venta mis DVD falsificados. A veces, mis pesadillas me devuelven a la patera, a la tempestad durante la cual cayeron al agua y se ahogaron algunos de mis compañeros, a las rocas que rasgaron mi piel, a los cañaverales donde me escondí mientras las linternas de la Guardia Civil seguían el rastro de mi sangre. Otras veces sueño con mi pasado esplendoroso, con mis estudios de Filología Hispánica en Cambridge, con el lujo de mi casa en Senegal, con la cálida presencia de mi esposa y las niñas. Pero estos sueños también acaban en pesadilla, en el terror de la huída y la clandestinidad cuando mi padre cayó en desgracia y tuve que esconderme con mis abuelos y otros miembros de mi clan en las espesuras de la selva de Gambia. Las amenazas de nuestros enemigos, la miseria y el hambre de los míos me empujaron a la patera y a los abusos de la mafia de los emigrantes. Y ahora puedo mandar un giro a casa de vez en cuando, mientras economizo todo lo que puedo, comiendo de los contenedores y durmiendo en los cajeros. Vivo en la calle, “en la puta calle”, como dicen los blancos pobres de aquí.
Vivo en la calle, como muchos otros de mis hermanos. Y me paso la vida huyendo de los policías que si me pillan me requisan la mercancía y me amenazan con deportarme a mi tierra. Mi tierra. Allí duraría bien poco. Allí descansa mi padre fusilado, al que no tardaría en hacer compañía. Aquí sobrevivo y ayudo a mi familia, mientras espero mejores tiempos. Aquí soy un negro que vende discos falsificados y vive en la calle, nada más.
Dicen que la frase “me voy a la calle” solo tiene sentido para los meridionales, para la gente que vive a orillas del Mediterráneo, o más al sur todavía. La calle para los anglosajones y nórdicos es solo un medio para trasladarse a las casas de los amigos, o a los comercios y espectáculos. Ellos solo salen a la calle para ir a algún sitio. Los meridionales, en cambio, hacen de la calle su ágora, su lugar de encuentro y de conversación. A mí antes me gustaba la calle, disfrutaba de las angostas medinas de mi tierra musulmana, donde la sombra de los muros alberga a menudo animadas charlas con amigos y parientes; aunque ahora la sufro con toda su crudeza y la habito como una rata de alcantarilla, como un animalito en su pringosa jungla de cemento. Estas calles europeas, anchas, rectas, sucias y frías me agobian con sus geometrías implacables, con los reflejos de sus paredes de vidrio, con el estruendo de sus automóviles, con la prisa neurótica de sus peatones ensimismados. Cuando regrese, si algún día regreso y recupero lo que era mío, me compraré una casa muy grande, con un patio lleno de flores olorosas que perfumen mis noches, con habitaciones que se abran alrededor del jardín, desde las que se pueda escuchar los sonidos misteriosos de la selva, el rugido lejano de las fieras, la risa y los ahullidos de hienas y chacales, el canto de las aves nocturnas, bajo la luz de la Luna que aquí apenas veo en un cielo sucio y brumoso entre bloques de cemento y cristal. Cuando regrese y recupere a mi esposa y a mis hijas, habitaremos felices de nuevo en ese hogar grande, hermoso y aislado de una calle a donde nunca más volveré. Viviré para siempre en mis salones frescos, abiertos al patio, a la sombra de mis árboles, junto a mi estanque, y lejos, muy lejos de la calle. Y no saldré jamás de casa, nunca volveré a pisar la calle. Odio la calle.
Un compañero, desde la esquina, ha silbado. “Se acerca la pasma”, me está diciendo en nuestro lenguaje secreto de los proscritos. Recojo la manta y salgo corriendo calle arriba, no vayan a detenerme o a requisarme la mercancía. Maldita calle.
Miguel Ángel Pérez Oca.

LA ERA RUBALCABA HA EMPEZADO.

2011-06-02T09:53:00.000-07:00

A mí Rubalcaba me cae bien. Es el tío que mejor se explica de los que moran en la cúpula del PSOE. Bono también se explica de maravilla pero, no sé, lo veo demasiado conservador, demasiado católico, demasiado acomodado para dar una imagen renovadora, que es lo que hace falta. En cambio Rubalcaba tiene la apariencia de uno de esos profesores de Universidad con la cabeza muy bien amueblada, didáctico e izquierdoso sin alharacas, con la experiencia, la sabiduría y el ingenio pintados en el rostro. Dicen que era un gran corredor, y uno se lo imagina con treinta y tantos años menos, una buena melena, flaco tal como ahora y corriendo como una exhalación delante de los grises. Debe tener las ideas muy claras y las sabe expresar muy bien, desde luego mejor que su jefe hasta ahora, el sincopado y mal orador ZP. De todas las caras conocidas del PSOE, con vistas a las futuras elecciones generales, creo que él es la mejor opción. Pero tiene un hándicap a su espalda, y es ese, que es una cara demasiado conocida. Zapatero alaba sus pasados aciertos y virtudes junto a él, y le hace con ello un flaco favor, porque muchos pueden pensar que “es más de lo mismo”. Y es que en la cúpula del PSOE está faltando ya una buena autocrítica y una buena purga. Ningún partido se puede llevar un varapalo tan monumental como el que acaban de sufrir los socialistas, sin que rueden cabezas, sin que ruede la cabeza del gran jefe y algunas más; sobre todo si la perspectiva es de una campaña electoral que ya ha empezado, nada más terminar la anterior, y que previsiblemente nos va a durar casi un año de insoportables insidias, historias, historietas, confabulaciones, maniobras, conspiraciones, etc. de la pandilla mediática del PP y sus malas artes de todos conocidas. La presencia insistente del jefe ya amortizado y desprestigiado (no lo digo yo, con razón o sin razón lo han dicho los votos) va a ser un peso quizá insoportable incluso para las resistentes espaldas del aspirante Rubalcaba.
Me he pasado una semana reflexionando con mis amigos sobre los resultados de las pasadas elecciones, previstos, sí, pero mucho más rotundos y apabullantes de lo que esperábamos los ingenuos que tenemos fe en la sensatez del pueblo. Todos mis contertulios informáticos coincidían en echar la mayor parte de la culpa de lo ocurrido a Zapatero; aunque diferían (diferíamos) en atribuir su fracaso solo a su falta de agilidad dialéctica y su excesiva bondad y blandura personal (por eso le llamaban Bambi), que lo ha puesto a los pies de los caballos derechistas; o en cargar las tintas sobre una supuesta desastrosa gestión, repentinamente inclinada a la derecha, complaciente con banqueros y especuladores, torpe y miope. Yo soy de los que me coloco en la primera de las opciones. Pienso que no se puede ser bueno y poco expresivo si tienes delante a una banda de rufianes mediáticos y de políticos derechistas sin escrúpulos. Y en esto, afortunadamente, Rubalcaba es la antítesis de su jefe de filas. Rubalcaba es endiabladamente hábil con su verbo, y didáctico; y además tiene la mala leche necesaria para enfrentarse a los enemigos insidiosos. Poco diré de los otros rivales políticos, los “compañeros” de la izquierda y los “apartidistas” de las acampadas. Los unos han visto en el acoso y derribo de ZP su oportunidad para salir del purgatorio y hacerse con el control de una izquierda sociológica que añoran pero que ya no es la misma. La única izquierda posible es eso, la izquierda posible, y su referencia inevitable es y seguirá siendo el PSOE, aunque hoy esté en horas bajas. En cuanto a los de las acampadas, creo que son una opción para el futuro de Europa si saben organizarse, si saben presionar para conseguir una ley electoral más justa, si saben sacarle los colores a los políticos actuales demasiado incrustados en el sistema. Pero tendrán que dejar tarde o temprano de ser “apartidistas” y parir uno o varios partidos políticos renovadores del sistema, o acabarán difuminándose en la nostalgia de otro Mayo hermoso que quedó en nada.
Pero volvamos a Rubalcaba. En un año le van a hacer la vida imposible, van a escarbar en los cimientos de su pasado, en su labor como ministro de Felipe y ZP, en sus supuestos métodos maquiavélicos, en su vejez política y, sobre todo, en que “es más de lo mismo”; sobre todo si Zapatero sigue al pie del cañón dirigiendo una nave varada que ya no puede ni seguramente sabe sacar del atolladero. Rubalcaba debería prescindir de Zapatero, hacer que desaparezca y se aleje, para poder demostrar, ya sin lastres, que él es otra cosa, que se desliga por completo de pasados errores que no fueron culpa suya, que representa lo nuevo, la única opción posible ante el aterrador avance de los señoritos que vienen para quedarse otros cuarenta años de "Movimiento Nacional". Él sabría hacerlo, o al menos podría intentarlo, pero le sobra Zapatero. Con ZP a las espaldas, sinceramente, creo que no lo va a conseguir y que más le valiera al PSOE haberse sacado de la manga a un jovenzuelo brillante y nada comprometido con las pasadas desgracias.
De todos modos, le deseo mucha suerte al amigo Rubalcaba, por la cuenta que nos trae a todos.
Miguel Ángel Pérez Oca.

UN CUENTO SOBRE EL 25 DE MAYO.

2011-05-29T00:36:00.000-07:00

Adjunto un relato corto que he escrito para las Tertulias de la Bodega de Adolfo y que tiene mucho que ver con el bombardeo que sufrió Alicante el 25 de mayo de 1938.

HUMO.
Olía a humo y no había humo. Olían a humo la plaza, las calles, la casa, los sueños de Honoria. Olía a humo, al humo fosfórico y acre de las bombas, al humo espeso de las maderas rotas e incendiadas, al humo repugnante de los restos humanos. Olía a humo, aunque solo Honoria era testigo de esa percepción. Porque los otros, en aquella soleada mañana, solo sentían el olor de las flores en los puestos cercanos y, en todo caso, el omnipresente tufillo de los gases de los tubos de escape de automóviles y autobuses que transitaban por la vecina calle de Calderón de la Barca. Pero la pituitaria de Honoria guardaba un indeleble olor a humo en su memoria orgánica. El olor a humo le había acompañado siempre desde aquel 25 de mayo de hacía ya 72 años. Y allí, en el lugar del crimen horrendo, el recuerdo se acentuaba, se magnificaba, se volvía nauseabundo e insufrible. Allí mismo, en la desembocadura de la calle de Velázquez con la Plaza de la Verdura había caído la bomba más asesina, la que causó más muertos, la que decapitó a más personas, la que mató al frutero Baltasar Ortiz, a la vendedora de huevos, a los parroquianos del bar vecino, a tantas mujeres jóvenes con sus niños en brazos. Allí fue donde su amiga Asunción rescató un bebé todavía asido al destrozado pecho de una madre que creyeron muerta. Se fueron a las faldas del Benacantil con el niñito en brazos, y al bajar, horas después, se enteraron de que la madre vivía y le estaban suturando la tremenda herida del pecho, mientras lloraba la supuesta muerte de su hijo. Cuando lo vio vivo, dio por buena la herida y los dolores y las angustias. En la puerta del hospital, un médico con la bata blanca manchada de sangre separaba los muertos de los heridos y, a falta de espacio, los camilleros los depositaban en el suelo, a uno u otro lado, los unos para ser llevados al cementerio, los otros para intentar salvarles la vida...
De todos los recuerdos que quedaron grabados a fuego en la mente y en el cuerpo de la jovencita Honoria, fue ese olor a humo persistente, terco, inevitable que inundaba Alicante el que quedó para siempre como señal de su espanto, como cicatriz imborrable en su alma. Con el tiempo se le fueron olvidando las escenas horribles de miembros y cabezas cercenadas, los gritos de angustia, dolor y agonía, el sonido maldito de los aviones agresores, las sirenas que sonaron con retraso, los llantos y las maldiciones. Todo se fue diluyendo bajo capas de buenos recuerdos, bajo un sedimento de dichas sobrevenidas. Honoria había tenido una vida dulce y provechosa, un bello y largo matrimonio, unos hijos buenos y cariñosos, nietecitos graciosos, vecinos amables, buenas comidas y reuniones, ocasiones afortunadas… y sin embargo, toda su vida estuvo oliendo a humo, al humo sulfuroso de las bombas, al espeso de la madera quemada, al repugnante de las vísceras humanas carbonizadas… El humo…
Le habían dicho que, al fin, el Ayuntamiento había accedido a las peticiones de algunas asociaciones ciudadanas y había colocado en la Plaza de la Verdura una placa con la leyenda: “Plaza del 25 de Mayo”. Había bajado a verla. Ya se sentía muy mayor y la caminata, aunque corta desde su cercana casa de toda la vida, se resentía en las articulaciones de sus castigadas piernas. Llegó al recinto abierto, tan diferente al de entonces, sin el tejado de uralita que aquel día saltaba hecho añicos, sin los viejos puestos de madera pintada de gris, sin las columnas de hierro cubiertas de remaches. Ahora la plaza, limpia y aireada, albergaba puestos de flores, dos bares con terraza y una estatua de Gastón Castelló sentado en un banco. Se acercó a la fachada del edificio principal del Mercado, el mismo de siempre, y pudo leer: “Plaza del 25 de Mayo”.
Y se giró hacia Gastón con el sentimiento agridulce de que no era suficiente. “300 muertos se merecen algo más”, le dijo al pintor broncíneo e inmóvil, y se marchó a casa, acompañada de su eterno, íntimo y exclusivo olor a humo.
Miguel Ángel Pérez Oca.

25 DE MAYO.

2011-05-26T00:15:00.000-07:00

Ayer fue otra vez 25 de mayo. Por la mañana, en la Plaza 25 de Mayo, la Alcaldesa de Alicante, doña Sonia Castedo, inauguró una placa explicativa que se puso debajo del rótulo del recinto, y que decía así:

EL 25 DE MAYO DE 1938

LA CIUDAD DE ALICANTE

SUFRIÓ EL BOMBARDEO DE LA

AVIACIÓN ITALIANA FASCISTA

CON EL RESULTADO DE MÁS

DE 300 VÍCTIMAS CIVILES.

ESTA PLAZA SE DEDICA A SU MEMORIA.

Por fin, la dichosa palabra está a la vista. Por culpa de la palabra "fascista" a poner o no en el monumento de Elena Albajar, propuesto por la Comisión Cívica de la Memoria Histórica después de un concurso en cuyo jurado había un representante del Ayuntamiento, el monumento aún no se ha instalado en el lugar preparado para él en el pavimento de la plaza. No voy a detenerme en analizar culpabilidades. Solo diré, como dije a la tarde ante las fosas de los muertos, que las rivalidades políticas deben dejarse a un lado ante el luto por la muerte de 300 personas de las que no tenemos por qué saber su ideología particular, y que pertenecen a todos los alicantinos, sean del color que sean. Me indigna, como me indignaba antes, que por una palabra de más o menos el monumento se haya quedado sin poner. Ahora, la Alcaldesa ha hecho unas declaraciones a la prensa de las que creo deducir que se va a poner en la plaza un monumento que no será el de Elena Albajar sino otro. A mí, que soy quizá demasiado pragmático para el gusto de algunos, lo mismo me da. Lo importante es que el monumento sea el mejor posible, el más hermoso, el más impresionante. Así que renuncio desde hoy a entrar en ninguna disputa al respecto. Porque lo importante son los muertos, y los escasos supervivientes y familiares que quedan con vida y que merecen una satisfacción. Mi suegro, por ejemplo, murió el año pasado y se quedó con las ganas de verlo. Los grupos, partidos, grupúsculos, plataformas, comisiones, etc. que se involucren me importan muy poco ante una causa tan noble y universal. Descender a la lucha partidista en esta cuestión me parecería innoble. Que los protagonistas, ya lo he dicho, son y han de ser los muertos.

Por la tarde fuimos al Cementerio Municipal, cuadro 12, donde se encuentran las tres lápidas que recuerdan a los 300 asesinados por la aviación fascista de Franco, así como los memoriales de los fusilados, colocados por la Comisión Cívica. Mis amigos de Alicante Vivo y otros ciudadanos alicantinos escucharon mis modestas palabras que, después de repasar la historia de aquella parcela que bajo nuestros pies estaba llena de fusilados y bombardeados, y manifestar mis temores de futuras rencillas estériles, contaba mi ánimo tras una reñida campaña electoral donde he adquirido cicatrices y enemistades muy dolorosas, y lo utilizaba de ejemplo para resaltar que en una democracia como la nuestra nos podemos enfrentar muy duramente de palabra, por escrito, mediante internet y los medios, pero nunca con pistolas, fusiles o bombas. Mis palabras terminaron con una exortación a que todos los presentes, fueran de la ideología que fueran, se comprometieran a no consentir nunca que en el futuro pueda haber otro cuadro 12 en nuestro camposanto, que nunca más, nunca, ningún alicantino empuñe las armas para matar a otros españoles.

Miguel Ángel Pérez Oca.

EN LAS RUINAS ELECTORALES.

2011-05-24T01:15:00.001-07:00

Acabo de recibir un correo de una buena amiga que se consuela de la debacle electoral pensando que los movimientos de "Democracia Real Ya" van a conseguir regenerar la política española y al final todos seremos felices y comeremos perdices. Me va a perdonar mi amiga, pero mis previsiones son mucho más pesimistas. Me he permitido adjuntaros mi respuesta a su correo.

Perdona, querida amiga, pero no tengo ánimos para volver a elaborar mi análisis, quizá excesivamente pesimista, así que recurro a la respuesta que te he dado. Ojalá yo me equivoque y tú tengas razón.Así que ahí va mi respuesta tras la que preveo un largo silencio sobre todas estas cuestiones que tanto daño me están haciendo:

"Ojala tengas razón y esta gente de las acampadas consiga depurar, aunque sea un poquito, la política española. Pero yo ya soy muy viejo y desconfiado y las primeras consecuencias de ese movimiento son descorazonadoras: Han conseguido convencer a la gente de izquierdas que hay que acabar con el bipartidismo, y muchos progresistas han votado a partidos pequeños o se han abstenido o han metido en la urna papeletas en blanco o nulas… y se han cargado al PSOE. Pero en la derecha no hay partidos pequeños, ni la gente de derechas está por la labor. Consecuencia: una derecha triunfante y hegemónica, en una España "Azul", mientras la Izquierda Posible se hunde y los no sé si cándidos o mezquinos de IU, Compromís, acólitos de Rosa Díaz, etc. se montan la fiesta porque van a ser los reyes del basurero. Dentro de poco habrá elecciones generales y las ganará también Rajoy por goleada, mientras esos chicos de las acampadas siguen con sus bienintencionadas y pacíficas (inofensivas para un autoritario) deliberaciones al son de una guitarra y una armónica a lo Bob Dylan. Y el PP tendrá TODOS los ayuntamientos, TODAS las diputaciones, TODAS las comunidades autonómicas, mayoría absoluta en el Parlamento y el Senado, y un Gobierno poderoso e indiscutible. Así que en vez de bipartidismo tendremos partido único estilo PRI mexicano por unos cuantos años; porque los neo-cons carpetovetónicos vienen para quedarse. Tendremos neofranquismo para rato, revocarán las leyes progres de ZP, nos meterán a los obispos en la escuela, manipularan, todavía más, la prensa y la TV privadas y públicas, atacarán frontalmente a nacionalistas vascos y catalanes hasta desatar de nuevo la violencia y los sentimientos independentistas y mandarán a los grises a disolver los campamentos de los chicos maravillosos, que se volverán a casa con papá y mamá, con algún moratón en un ojo y el miedo en el cuerpo. El paro se irá cuando quiera la Economía Global de los famosos Mercados, contra la que nada pueden hacer los gobiernos, ni de derechas ni de izquierdas; así que nos esperan nuevas medidas de recortes que harán bueno a Zapatero. Pero esta vez la gente ya no reaccionará indignada, sino que se resignará adormecida por la propaganda, que hará virguerías para convencernos de que todo lo malo que nos pueda pasar será consecuencia de la funesta política que llevó a cabo en su día ZP. Cuando regrese la Democracia, Real o imperfecta, vaya usted a saber, y un partido de centro izquierda vuelva a tomar las riendas, una vez asegurada la preponderancia de los poderosos, ni tú ni yo estaremos para verlo. Ese es el panorama que se avecina, según mis pesimistas previsiones, así que te ruego que no te entusiasmes demasiado con los muchachos maravillosos, que una cosa es querer cambiar el mundo con buenas intenciones y mucha educación (la buena educación del adversario envalentona a los canallas, ya lo hemos visto con Zapatero) y otra la triste realidad. ¿Te acuerdas del mayo francés? Yo estuve en Francia en el 68 y vi en directo su ocaso, tan solo unos meses después. Me temo que en esos campamentos se está desarrollando, en realidad, el semillero de los políticos honrados, chupones o corruptos de dentro de 10 años. Ya le ocurrió a los compañeros de Cohn Bendit y Dany el Rojo."
"Perdona mi pesimismo, pero siempre me he preciado de ser un racionalista irredento y lo que veo aquí y ahora es esto."
"Otro día, con mejor humor, te contaré las consecuencias personales de esta debacle. De momento te adelanto que he aumentado espectacularmente mi lista de gente que me proscribe desde la derecha y la izquierda. Y las cicatrices son inmensas y dolorosas."
"Besos desconsolados. "

"Micalet, el exiliado anímico."

FELICIDADES, SEÑORA CASTEDO.

2011-05-23T00:05:00.000-07:00

Mientras me lamo las heridas y trato de analizar lo que sin duda es una catástrofe electoral para la Izquierda que durante esta campaña he defendido y defenderé siempre, y que me ha costado cicatrices en el alma y enemistades que me duelen más que las heridas, me apresuro a ser cortés y reconocer noblemente el triunfo de quien va a ser mi Alcaldesa durante los 4 próximos años.

Felicidades, señora Castedo, sinceramente, sin dobleces y sin rencores. Va usted a tenerlo muy fácil. Con una oposición debilitada y, lo que es peor, dividida, podrá usted gobernar como le dé la gana. Y eso es peligroso, se lo advierto con el corazón en la mano, que en este país las mayorías aplastantes son muy arriesgadas. Porque, precisamente, el hecho de que usted va a poder hacer lo que quiera en nuestro ayuntamiento y en nuestra ciudad, va a ponerla en la tesitura de ser considerada la única responsable de la marcha de esta comunidad que, mayoritariamente, la ha elegido. Todo lo que pase, sea o no culpa o mérito suyo, se le va a achacar a usted. Cualquier decisión que adopte, será de su sola incumbencia. Y la gente es muy voluble, sobre todo, cuando lo pasa mal. Que se lo digan al pobre Zapatero.
Tengo la impresión de que, hasta ahora, era usted Alcaldesa por sustitución, y como tal, deudora de compromisos anteriores. Ahora, su único acreedor es el pueblo de Alicante. Por eso tiene usted, a partir de hoy, la oportunidad de demostrarnos definitivamente su amor a Alicante, la firmeza de sus convicciones y la calidad de su persona. Sinceramente, le deseo lo mejor, y lo mejor es que sepa usted mostrarse digna de la confianza que le han entregado los alicantinos.
Lo dicho: Felicidades, señora Castedo.

Miguel Ángel Pérez Oca.

JORNADA DE REFLEXIÓN Y DESCONCIERTO.

2011-05-20T01:12:00.000-07:00

Mañana es jornada de reflexión, según la legalidad vigente, y nada debería alterar la paz intelectual de unos votantes bien informados. Pero estas no son unas elecciones normales y rutinarias, ni mucho menos.

El origen del desconcierto reinante viene, en principio, de la feroz campaña de acoso y derribo contra Zapatero y el PSOE desarrollada por el PP y los partidos minoritarios de la Izquierda.
Los enemigos del PSOE quieren hacernos olvidar que estas son solo elecciones locales en todos los ayuntamientos de España y autonómicas en algunas comunidades; así que han llevado la campaña como si fueran generales, creando una confusión lamentable; porque los motivos para votar a unos o a otros no significan lo mismo en todas partes. En los ayuntamientos y autonomías regidos por los socialistas, votar el cambio preconizado por el PP y compañía es votar en contra del PSOE. Pero en nuestro Ayuntamiento de Alicante y en la Comunidad Valenciana, dominados por el PP de los implicados y los megalómanos, votar el cambio es, precisamente, votar al PSOE. Los dirigentes “peperos” de estas tierras se esfuerzan por echar la culpa de todos los problemas a Zapatero y predican un supuesto cambio hacia el PP, que, paradójicamente, ya está en el poder y si ganara no habría cambio ninguno. Algunos ciudadanos, que ignoran que la Sanidad, la Educación y otras muchas competencias dependen de la Generalitat, se arman un monumental lío cuando se les explica que aquí el cambio real es el PSOE y la continuidad, el PP.
Para colmo, la inevitable y previsible explosión de descontento de jóvenes y parados ante la crisis ha tenido lugar pocos días antes de las elecciones. Y como movimiento espontáneo que es, no ha madurado aún lo suficiente como para mostrarnos con claridad sus objetivos. En principio, todo empezó con una gente variopinta, de planteamientos confusos, que nos invitaba a no votar o a votar en blanco. Y esto, con toda seguridad, perjudicaba a la Izquierda, de donde salen la mayoría de los descontentos y perjudicados de la situación. Afortunadamente, estos movimientos son asamblearios y carecen de líderes establecidos (aunque algún partido ya intenta manipularlos). Y parece ser que de las asambleas está surgiendo un brote de sentido común que lleva a muchos de los participantes a reconocer que votar es imprescindible. Pero la cosa todavía no está clara y la confusión permanece, con la incertidumbre de a dónde irá a parar esto y qué influencia puede tener en las inminentes elecciones.
Y lo que faltaba: La Junta Electoral, en cumplimiento de la legalidad vigente, ha prohibido las concentraciones en el día de reflexión, y los concentrados se niegan a disolverse. Las cosas se ponen muy difíciles para el Gobierno que tiene que ejecutar el acuerdo de la Junta; porque una acción policial, precisamente en ese día, pondría en un aprieto al PSOE en sus espectativas electorales, al influir en su contra en la serena reflexión de los votantes. O sea que, si se permiten las concentraciones, éstas pueden influir en las votaciones, pero si se las expulsa de las plazas, la acción policial puede también influir en las votaciones. Desde luego, al pobre ZP le crecen los enanos. Nunca un Presidente del Gobierno de España había sido sometido a tamañas pruebas de resistencia.
Por mi parte, recomiendo al lector que no abandone su serenidad y reflexione fríamente sin dejarse influir ni perturbar por el ruido y el desconcierto que nos acosan. Yo lo tenía y lo tengo muy claro: Votaré PSOE porque creo que es lo mejor para Alicante y para Valencia. Elena Martín y Ángel Luna tienen toda mi confianza.
Y ahora, a reflexionar hasta pasado mañana, ¿vale?
Tic, tac, tic, tac, tic, tac…..
Miguel Ángel Pérez Oca.

QUERIDA ÁNGELES...

2011-05-18T23:20:00.001-07:00

Esta mañana he recibido un correo de Ángeles Cáceres mandándome a la mierda. En él me anuncia que contestará a mis "libelos estúpidos" en su blog "Ciudadana Cáceres" ( www.angeleslacaceres.blogspot.com ). Como me pide que no le envie más correos sobre mi blog, me apresuro a borrar su dirección de mi agenda.

Yo os recomiendo que leáis el artículo que me dedica en su blog y que leáis otra vez mi artículo dedicado al "Perro del Hortelano". Creo que no hace falta que yo me moleste en exponer de nuevo mis razones, que están perfectamente desarrolladas en él. Y como tengo fe en el buen criterio de los lectores, estoy seguro de que el saludable contraste de pareceres resultará lo suficientemente clarificador con las dos lecturas, realizadas, os lo ruego, desapasionadamente.

Yo nunca he mandado a Ángeles a la mierda, ni lo haré jamás, porque la respeto y la admiro, y nunca la he mencionado personalmente en mi blog, como no fuera para alabarla. Mis opiniones van contra la línea actual de IU y su dirigente señor Cayo Lara que se empeña en atacar al PSOE en su campaña electoral, olvidando, al parecer, que el enemigo común es el PP. Así que no entiendo por qué dice Ángeles que la pongo "a caer de un burro". Yo creía que la estaba llamando, con todos sus compañeros, a una profunda reflexión sobre lo inútil que resulta que la Izquierda se divida una vez más frente al PP; sobre todo en el Alicante que nos preocupa. Y es que ya llueve sobre mojado. La vez anterior, IU imposibilitó un ayuntamiento de izquierdas, por unos pocos votos, al no querer coaligarse con el Bloc. Pero, por lo visto, no han escarmentado.

Esta mañana, dolido pero dispuesto a intercambiar opiniones, he escrito un largo comentario en el blog de "La ciudadana Cáceres", pero ha aparecido en la pantalla un texto que decía algo así como "Sentimos no poder publicar su petición". No creo que haya sido un silencio impuesto, pues no me imagino que Ángeles se haya vuelto partidaria de la censura. Más bien debe ser un fallo informático. Y me cansa, os lo confieso, tener que repetir aquí todo lo que le decía.

Solo diré que, aunque me acusa de falta de valor, creo que más valor hace falta para enfrentase a las sentencias de ciertos compañeros (sigo considerándolos así) presuntamente infalibles, que no soportan la crítica. Me acusa de decir que una oposición de IU dentro del ayuntamiento no valdría para nada, y yo no he dicho nunca tal cosa, sino todo lo contrario. En una ocasión reciente le he escrito que sería para mí una gozada contar con dos concejales de IU (dos, para que ella estuviera presente) en un ayuntamiento de izquierdas, y además lo mantengo. Me acusa de haber sido partidario de eliminar la palabra "fascista" del monumento a las víctimas del 25 de Mayo. Pues, sí, yo era partidario de que se cediera en este punto a cambio de conseguir un monumento que haría muy felices a unos viejecitos que ya se han muerto esperándolo. Pero, ojo, que en la prensa ha aparecido la foto de un conocido compañero de Ángeles (del que no diré aquí el nombre por respeto hacia él) aplaudiendo junto a la Castedo el rótulo del vergonzoso secarral dedicado al Stanbrook en un solar remoto del Barrio Obrero. No ver la viga en el ojo cuando se trata de un compañero de partido se llama sectarismo, diría yo.

Para qué seguir. Esto duele y cansa demasiado. Insisto en que leáis los dos blogs y juzgueis por vosotros mismos.

Yo, después de las elecciones, sea cual sea el resultado, me marcharé a mi casa con la conciencia tranquila de haber hecho lo que creo mejor para Alicante y, seguramente, me encerraré a cal y canto para escribir un libro que estoy pariendo. Tratará sobre la Metafísica de lo Subjetivo (ya dice Ángeles que estoy loco, seguramente con razón), y espero que la investigación previa a su escritura me ilumine un poco sobre las extrañas razones del alma humana.

Bueno, ya falta poco para las elecciones. Si nadie la caga, puede ocurrir algo bueno en Alicante, ¿verdad?

Tic, tac, tic, tac, tic, tac............

Miguel Ángel Pérez Oca, "el loco de las estrellas".

CARTA POR EL CAMBIO EN ALICANTE.

2011-05-18T09:27:00.000-07:00

CARTA POR EL CAMBIO

PERSONAS DE LA CULTURA ALICANTINA
PIDEN EL VOTO REFLEXIVO PARA LA CANDIDATA SOCIALISTA ELENA MARTÍN

Quienes firmamos esta carta pública, personas vinculadas a la literatura, las artes, las ciencias, la música y la docencia, queremos compartir una reflexión sobre la situación cultural de Alicante, que es francamente alarmante y descorazonadora.

No deseamos una costosa y esporádica “cultura espectáculo” con el fin de atraer y contentar al turismo, tal como reza la campaña electortal del PP, sino cultura integrada en la política social para beneficio de los propios ciudadanos, que tienen el derecho a disfrutar de música de calidad, de buen teatro, de las artes plásticas y de las manifestaciones que resalten nuestras señas de identidad, no esporádicamante, sino como parte en la vida cotidiana de Alicante.

Deseamos que el referente de la cultura alicantina comience en las escuelas mediante una adecuada educación en los valores éticos y culturales y que las instalaciones para ello sean dignas. No podemos admitir eventos como el anunciado y costoso Festival Internacional de Música de Cámara, mientras a los músicos de aquí no se les den las oportunidades que merecen, mientras el Conservatorio se caiga a pedazos y los niños de las escuelas de las cuatro sociedades musicales de Alicante sufran las consecuencias de las insuficientes ayudas para el digno estudio de la música.

Consideramos que cultura no significa exclusivamente inaugurar museos u organizar eventos fastuosos. La Cultura empieza con la educación, y no podemos entender que el PP quiera convertir Alicante en “referente mundial de la cultura” mientras haya colegios en condiciones precarias, que no tengan espacios para el deporte y las actividades culturales, que no dispongan de aulas de informática ni ordenadores; que los colegios sean ampliados a base de barracones, e incluso que no se puedan cubrir las necesidades básicas del alumnado.

Pedimos a la ciudadanía alicantina que reflexione sobre la responsabilidad de su voto. Que el desánimo producido por la crisis nacional y mundial no nos aleje de los verdaderos problemas locales y sus responsables. Que la abstención no perpetúe en el poder municipal y autonómico a quienes son los únicos responsables de la situación de nuestra ciudad.

No nos confundamos. Aquí, en esta ciudad de nuestros desvelos, gobierna el Partido Popular. Las carencias y problemas que nos aquejan desde hace 16 años tienen como único responsable a un Ayuntamiento del PP, bajo una Generalitat del PP.

No estamos en unas elecciones generales para elegir al Gobierno de España. El poder, aquí y ahora, está en manos del PP y, por mucho que nos quieran convencer, debemos tener claro que el Presidente del Gobierno de España no dirige el Ayuntamiento de Alicante ni la Generalitat Valenciana, y que todas las carencias que padecemos son consecuencia de una nefasta administración de todos los poderes trasferidos a nuestra Comunitat, de la que sólo el gobierno de Camps, reflejado por Sonia Castedo en nuestro Ayuntamiento, es responsable; habiendo provocado el mayor déficit de la historia, del que nos va a ser muy difícil salir; déficit que vamos a pagar todos los ciudadanos, como ya está ocurriendo, con grandes carencias en sanidad, educación, bienestar y cultura.

Estamos en el tiempo del voto local y autonómico, de actuar por nuestra ciudad y por nuestra comunidad. Nos jugamos el futuro de nuestra ciudad y sobre todo el de nuestros hijos.

Por ello, hacemos un llamamiento para que centremos nuestra atención en los asuntos que nos conciernen como ciudadanos y ciudadanas de Alicante, cuya cultura, trabajo y vida social se desarrollan exclusivamente en nuestra ciudad, donde estamos sometidos a las políticas del PP en el gobierno municipal.

Con nuestro voto nos jugamos el futuro de nuestra vida cívica, en una ciudad castigada durante demasiados años por un Ayuntamiento populista y conservador que cree ser el dueño de Alicante, que hace y deshace a su antojo, gastando el dinero público indiscriminadamente, destruyendo incluso nuestro patrimonio y señas de identidad, y no admitiendo cualquier opinión ciudadana por el mero hecho de ser distinta a la suya.

Hay que votar el cambio. Ahora es más necesario que nunca. En Alicante, votar el cambio es derrotar al PP en las urnas. Aquí y ahora, el cambio es la izquierda, el cambio es el PSOE.

Y por ello, te pedimos que votes por el cambio, VOTA por la candidatura del Partido Socialista encabezada por Elena Martín.

Firmado
(Por orden alfabético)

Lluís Amat (diseñador gráfico y gestor cultural).
Rosana Arques Vicente (gestora cultural).
Josep Bevià (profesor universitario).
Paco Camarasa (editor).
Adriano Campo Bagatín (astrofísico).
Virgilio Candela (historiador).
Adolfo Celdrán (cantautor y profesor universitario).
Carles Cortés (escritor y profesor universitario).
José Ramón Cuevas Valcárcel (activista asociación humanitaria).
Fernando Fernández López (profesor).
Luis-María Forniés Sánchez (religioso).
Begoña García García (historiadora).
José Manuel Gomis Aracil (escritor).
Salvador Gómez Bueno (técnico telecomunicaciones).
Emilia Gómez García (profesora).
Emilio La Parra (catedrático y escritor).
Fernando Linde (librero).
Juan Felipe Molina (músico).
Lola Mollà (profesora).
Gerardo Muñoz (escritor).
Cecilio Nieto Cánovas (catedrático y escritor).
Julián Pérez Molines (unión de jubilados UGT).
Eusebio Pérez Oca (activista cultural).
Miguel Ángel Pérez Oca (escritor y divulgador científico).
Rosa María Pinto Martínez (profesora).
Elvira Pizano (pintora).
Pere Reig (gestor cultural).
Alejandro Riera (escritor).
Juan Antonio Ríos Carratalá (catedrático y escritor).
Félix Rodríguez González (catedrático y escritor).
José Carlos Rovira (catedrático y escritor).
Candelaria Saiz Pastor (profesora universitaria).
Pedro Sala Jiménez (escritor).
María Ángeles Salas (escritora).
Antonio Sánchez Pérez (dolçainer).
Mariano Sánchez Soler (escritor).
Bernabé Sanchis (músico).
Emilio Soler (escritor y profesor universitario).
Juan Tébar Rubio (economista).
Mercedes Tormo (escritora),
Juan Ramón Torregrosa (poeta y profesor).
Desamparados Tresáncoras Matarredona (técnico telecomunicaciones).
Manuel Viñes Sánchez (divulgador científico).

Todos los ciudadanos que quieran adherirse a esta carta pueden hacerlo comunicándolo como comentario a este blog.

Ya lo han hecho:

Francisco Moya.

Chelo Alemany.

Gustavo Llavador y familia.

Laura Baixaulí Carratalá.

ELECCIONES: EL TEMIDO TRIUNFO DEL PERRO DEL HORTELANO.

2011-05-18T01:16:00.000-07:00

El PP de los implicados y los impresentables cuenta con un importante aliado en estas elecciones que debieran ser lo que oficialmente son: locales y autonómicas. Me refiero a una poderosa coalición sin nombre, que yo me permito bautizar como "EL PERRO DEL HORTELANO", por aquel cánido que ni comía ni dejaba comer.

Proliferan por ahí movimientos pasotas de jóvenes que recomiendan que "No los votes" porque así vamos a conseguir "Democracia Real Ya". Y yo me hago cruces con este despropósito. Me gustaría saber cuántos de esos jóvenes tienen carnet de un sindicato, cuántos han participado en la política trabajando para cambiarla desde dentro, cuántos fueron a la Manifestación del 1 de Mayo bajo las pancartas de un sindicato o como independeintes indignados, cuántos sufrieron bajo la férula del Franquismo, o ellos o sus padres. De momento me entero de que uno de sus principales ideólogos, hoy ácrata, pasota o "no votante para conseguir verdadera democracia", es ex votante del PP y ex miembro de sus Juventudes. Pues con ese pasado no me extraña su despiste político y sus argumentos razonados pero injustificables; sobre todo ahora, cuando esos slóganes parecen dedicados a movilizar a los jóvenes izquierdistas para que no voten, o sea movilizarlos para la desmovilización. Qué astuta maniobra si se le ha ocurrido a alguien, o qué oportuna si ha surgido espontáneamente. "Todos los políticos son iguales" nos dicen. También hay quien nos dice que es "apolítico" y se queda tan pancho, como si eso fuera posible o fuera verdad.

Pero "EL PERRO DEL HORTELANO" está formado por otros partidos, además del "Pasotista". Son los típicos "idealistas" (¿o listos?), los que esperan sacar escaños o concejales a fuerza de hurgar en las entrañas de la carroña sociata, dando por muerto, o malherido, al PSOE. Escandaliza y duele en los oídos escuchar al antipático señor Cayo Lara comparar al PSOE con un Robin Hood al revés, que le roba a los trabajadores para dárselo a los banqueros. Seguramente, si el señor Lara hubiera estado gobernando España (?) se hubiera negado a seguir las recomendaciones de la Comunidad Europea, hubiera hecho la revolución anticapitalista unilateral a nivel de este país de segunda, y ahora ni siquiera nos rescatarían como a Grecia, Portugal e Irlanda y no habría paro pero nos moriríamos de hambre, emulando a la Albania "comunista" de antes de la caída del muro. No me lo creo, en serio. Lo que pasa es que es muy fácil proponer utopías cuando se sabe que no se va a gobernar. Pero es innoble cuando se hace en detrimento de la limitada y condicionada izquierda posible, limitada en sus posibilidades, pero posible. Nos guste o no (hasta ahora le gustaba a la mayoría) estamos en un ente político llamado Comunidad Europea, para lo bueno y para lo malo. Y el que tenga una alternativa real y posible que la proponga, que ojalá la hubiera. Que a mí el Capitalismo no me gusta nada, que conste, aunque lo predique el Partido Comunista Chino, que ya es recochineo.

Y también están los partidos testimoniales de la Izquierda, o pseudo izquierda. Nacionalistas, Vecinos por Alicante, Blocs, Compromisos, etc. que son los más "hortelanos", los que no van a comerse una puñetera rosca pero enredan, privan de algunos votos al PSOE y le hacen un favor al PP. Qué pena, Dios, qué pena. Sobre todo da pena ver participar en estas torpes maniobras a conocidos intelectuales creadores de movimientos ciudadanos que nos habían ilusionado a tantos. Y es que el protagonismo es una enfermedad muy triste de los que no se resignan a su mediocridad. Qué pena.

Lo que deberían hacer todos los partidos y partiditos que se autocalifican de verdadera Izquierda, es unirse de una puñetera vez y sacrificar los personalismos al interés del pueblo. Que constituyan un auténtico y fuerte Frente Popular. Pero eso que digo, seguramente, también es una utopía irrealizable.

En fin, que después vendrán los llantos y los crujires de dientes, que este país se va a volver inhabitable bajo una derecha antiabortista, homófoba, partidaria de trasvases que jamás hará, justificadora de cualquier atentado a la sociedad del bienestar (cuando lo hacen ellos), que para bienestar ya está el de los ricos que "han ganado sus privilegios con el sudor de "su" frente (¿de la frente de quien?)" Si gana el PP con el auxilio de EL PERRO DEL HORTELANO, preveo una época de huelgas y disturbios, de descontento y dolor. Entonces llegará el momento de los auténticos movimientos en demanda de una verdadera Democracia, pero ya no estarán protagonizados por jóvenes pasotas, sino por proletarios desesperados. Y los "revolucionarios" de la Izquierda utópica tratarán de protagonizar y dirigir la desesperanza que ellos mismos habrán propiciado. Pero yo, al menos yo, gritaré con todas mis fuerzas y les reprocharé su papel de perro del hortelano en estas elecciones. No me callaré, no les dejaré interpretar a su aire y conveniencia la desgracia que están provocando.

No me callaré, os lo prometo.

Miguel Ángel Pérez Oca.

EL DENOSTADO VOTO ÚTIL Y EL DESPRECIADO VOTO DEL MIEDO.

2011-05-17T01:11:00.000-07:00

Pues, mira, yo los practico, ambos, y me someto a las críticas y a los desprecios de quienes piensan que el voto útil no es honesto y el voto del miedo es una táctica innoble de los partidos mayoritarios. A mí, lo confieso, me da mucho miedo que ganen en mi pueblo y en mi Comunidad los impresentables políticos del PP. Y me parece que mi voto debe tener una utilidad, y ya que esta anémica democracia sólo me deja opinar cada cuatro años, debo pensarme muy bien lo que voto. Y quiero votar a la opción que más posibilidades tenga de neutralizar a los corruptos y a los mentirosos, aunque no fuera la ideal. Si, además, la candidatura del PSOE en mi Alicante está formada por gente que conozco hace mucho tiempo y de la que me consta su probidad y su capacidad y voluntad de trabajo, la quiero para el gobierno de mi sufrido Ayuntamiento y, en el peor de los casos, como la mejor oposición que me puedo imaginar. Así que si los voto, ganaré sea cual sea el resultado. Por eso voy a votar al PSOE, aunque mi sentido utópico me pueda pedir volar más lejos; pero, abrid bien los ojos, que no hay más cera que la que arde. Y si hubiérais vivido 32 años bajo el franquismo sabríais que todos los políticos no son iguales. Ni mucho menos.

Hoy, lo confieso, me da miedo el PP y su juego sucio, y desconfío de esos movimientos "espontáneos" de los jóvenes que piden Democracia Real Ya, tan jaleados por los medios precisamente en estas fechas en las que se puede favorecer mucho a la Derecha casposa desmovilizando a la juventud.

Por eso hago un llamamiento al voto útil y al miedo a la derecha que juega sucio.

Después de las elecciones me uniré gustoso a los movimientos que justamente reclamen la autentificación de la Democracia. Hay que exigir listas abiertas, control de los políticos y la corrupción, democratización de la Justicia, nacionalización de la Banca, castigo a los verdaderos culpables de la crisis y neutralización de la especulación bursátil, entre otras muchas cosas... después del desalojo electoral de la derecha casposa el próximo 22 de mayo.

Vaya strip-tease político que acabo de hacer. No se puede ser más sincero, os lo juro.

Este pequeño artículo se lo dedico a todos mis amigos honestos que piensan que no es noble recurrir al voto útil y al voto del miedo. Yo los ejerzo y no me avergüenzo de ello.

A mucha honra.

Os quiero, votéis lo que votéis.

Miguel Ángel Pérez Oca.

¡DIABÓLICO! CÓMO CONSEGUIR QUE LOS HONESTOS LE DEN EL TRIUNFO A LOS SINVERGÜENZAS.

2011-05-15T23:50:00.000-07:00

El otro día, una candidata de Izquierda Unida pedía el voto a la buena gente de izquierdas argumentando que votar al PSOE y votar al PP es lo mismo. Eso es lo que dice también Cayo Lara y lo que dicen otros candidatos de esa coalición de los que me consta que son personas honestas.
Los “Indignados” han convocado por Internet manifestaciones en muchas capitales, llamando a los jóvenes a pedir una democracia auténtica y a no ir a votar en éstas y las siguientes elecciones mientras no haya listas abiertas y cambien los políticos, porque “todos los políticos son iguales”. Me consta que la inmensa mayoría de esos jóvenes son gente honesta, lo mejor de nuestra juventud.
Las candidaturas minoritarias y testimoniales también llaman a la indignación y piden el voto con parecidos argumentos.
Y en el fondo tienen razón: Las listas abiertas son el pecado original de nuestra imperfecta democracia actual. La Monarquía jamás fue refrendada por el pueblo español frente a una III República. Los jueces no son elegidos por el pueblo, así que el tercer poder de Montesquieu no es democrático. Los políticos actuales, en su mayoría, se encenagan en la mediocridad y en los optimismos estúpidos y se han doblegado ante el Capitalismo y los banqueros…
Es verdad, tienen razón los más honestos de nuestros ciudadanos. Por eso se abstendrán o votarán en blanco el día 22, o elegirán a candidaturas minoritarias o, incluso, testimoniales… Y CON ELLO LE DARÁN EL TRIUNFO A LA DERECHONA DE SIEMPRE, a la casposa y corrupta horda de los privilegiados y sus corifeos de coco comido, que se mantienen unidos como una piña, desde los más furibundos franquistas a los más moderados liberales, inasequibles al desaliento, admiradores de los sinvergüenzas de Gürtel, Brugal y otras corruptelas, adoradores de los coleccionistas de trajes y organizadores de ruinosos y grandiosos espectáculos deportivo-religiosos, que nos están llevando a la más gloriosa de las bancarrotas.
Pero, qué le vamos a hacer. No podemos pedirles a los honestos que, por encima de su irrenunciable honestidad, sean también racionales y conscientes del enorme peso moral que asumen con sus decisiones tan presuntamente honestas.
Y yo me pregunto si los movimientos de “Indignados” por e-mail no estarán planificados en algún oscuro despacho de la derecha. Y si es muy honesto arañar unos cuantos puestos de concejal a cambio de debilitar a la IZQUIERDA POSIBLE y dar el triunfo a los malos, como hacen Izquierda Unida y Compromís. Si no estaremos de nuevo haciendo el primo - honesto, eso sí -, los de izquierdas.
Porque estamos ante una disyuntiva terrible y diabólica: Si los honestos siguen adelante con sus urgentes propósitos regeneradores de la Izquierda, conseguirán, paradójicamente, el triunfo de la Derecha.
Y yo me pregunto si no sería mejor echar ahora al PP de sus feudos y dejar para después las reclamaciones - justas y necesarias, desde luego -, de una depuración de la Izquierda y de la Democracia.
Porque lo primero es lo primero.
¿O no?

Miguel Ángel Pérez Oca.

LA CONFERENCIA DE ÁNGEL LUNA.

2011-05-12T07:46:00.000-07:00

Qué lástima que en el aula Rafael Altamira de la Sede Universitaria de Alicante no cupieran los 360.000 ciudadanos que somos en esta ciudad. Todos debieran haber oído su conferencia sobre LA CORRUPCIÓN de ayer, día 11. Hacía falta que algún político, en lugar de enardecer los ánimos en un mitin facilón para convencidos, ilustrara nuestras mentes con un análisis profundo y didáctico sobre la lacra más fea de entre las que asolan a nuestra Comunidad Valenciana. Sí, señor, eso es hablar para gente adulta y responsable. Sí, señor.

En primer lugar, Luna bajó a los infiernos, a los orígenes de nuestra impresentable derecha, organizada en su totalidad dentro del Partido Popular. El pecado original de la derecha española es su pasado franquista y las secuelas psicológicas que ha dejado en las mentes de sus militantes, que se consideran a sí mismos los únicos y legítimos propietarios de "la Patria". Según ellos, los demás no son verdaderos españoles, no son auténticos "patriotas" como ellos, por lo que es legítimo combatirlos por todos los medios. De ahí sus modus operandi, de ahí su deslealtad política, de ahí sus trampas, sus mentiras y sus juegos sucios. La Democracia, para ellos, sigue siendo un mero trámite molesto que sufren con resignación cada cuatro años, porque su funcionamiento produce beneficios a "la Patria" (y a ellos) que merecen ese sacrificio. Es por eso que todo está permitido con tal de asegurar su preponderancia política. Y no se escandalizan de los métodos utilizados, mientras el encausado no se haya enriquecido personalmente, o no se le haya podido probar tal cosa.

Practican el clientelismo, se ufanan de haber "colocado" a mucha gente (Fabra dixit) , que en adelante serán voto cautivo. Son los nuevos caciques de siempre con sus métodos modernos (modernos desde los años cuarenta, gracias a un tal Goebels).

En un ambiente así es inevitable que florezca la corrupción. Y da miedo ver la colección de candidatos y políticos en activo pertenecientes al PP complicados en temas de podredumbre, en nuestra ciudad, en nuestra provincia y en toda la Comunidad Valenciana. Da miedo. Gürtel, Orange Market, Brugal, etc., etc. no son más que los buitres que acuden al olor de la carroña y encuentran en políticos prepotentes, convencidos de ser los legítimos propietarios de la finca, un campo abonado.
Da miedo pensar qué va a ser de nuestra Comunidad si vuelve a ganar esta gente. La Comunidad Valenciana está prácticamente en bancarrota, ahogada por los costes desmesurados (y los latrocinios) de los grandes eventos, el pan y circo del desequilibrado Camps y sus muchachos, casi todos ellos enfrentados a procesos de corrupción, sumidos en la soberbia y la falta de transparencia, enfrascados en la fabricación de slóganes tendenciosos, obsesionados por hablar de Zapatero y evitar los temas locales y autonómicos.
Da miedo, de verdad. A mí me lo da, y mucho. Y pienso que, como gritó una señora mayor, asistente a la conferencia, durante el turno de preguntas: "debemos ser más guerreros", debemos dar el callo para que esta tierra no se hunda definitivamente y se entregue sin lucha a los que aspiran a ser nuevos señores feudales y reinar sobre la miseria del pueblo. O expulsamos de la política a todos esos (presuntos) facinerosos tardofranquistas, para que sean sustituidos por una derecha decente (¿qué pensáis cuando oís a Durán i Lleida? Yo, sinceramente, envidio a los catalanes por la derecha que tienen) o tendremos que emigrar a una tierra de promisión política, con una democracia de verdad. Ustedes verán.
Y que conste que las opiniones vertidas aquí son mías. El amigo Luna fue mucho más comedido que yo ahora, pero en la información que nos dió estaba el motivo de mi alarma, de la alarma de todos los asistentes.
Creo que esta vez es la definitiva. Hay que neutralizar la sistemática comida de coco de los medios de comunicación sumisos. Hay que ser didácticos, como lo ha sido Ángel Luna y saber explicar que este no es solo un juego democrático entre dos opciones igualmente respetables. No, no es eso. Es la batalla, afortunadamente incruenta, entre el pueblo que quiere salvaguardar sus derechos y los señoritos feudales que quieren salvaguardar sus privilegios y que creen que todo les está permitido.
A ver si nos espabilamos en diez días que van a ser históricos.
Gracias, Ángel Luna, ayer nos diste una inestimable lección.
Miguel Ángel Pérez Oca.

EL CUENTO DEL TRANVÍA

2011-05-11T00:06:00.000-07:00

Este es el último cuento que he escrito para Las Tertulias de la Bodega Adolfo. espero que os guste:

EL TRANVÍA AMARILLO
Caperucita esperaba al tranvía en la parada del Bosque de Nunca Jamás. Hacía frío y se cubrió la cabeza con la capucha roja. Junto a ella apareció Alicia.
-Hola, ¿tú también esperas al tranvía? Yo me bajo en el País de las Maravillas.
-Yo, en la parada nº 7, que es la más cercana a la casa de mi abuelita.
-Por allí también viven los siete enanos, ¿verdad?
-No sé…
-Sí, mujer, por eso le pusieron a la parada el número 7.
-Yo también voy allí, quiero ver al Mudito, que me guarda las cartas del Príncipe Azul – dijo una voz tras ellas. Se trataba de Blancanieves.
-Mirad, ya viene el tranvía – observó Caperucita.
El viejo vehículo amarillo avanzaba renqueante por sus raíles mohosos, haciendo sonar su campanilla sobre el chisporroteo de su trole al rozar con el cable eléctrico en medio de una lluvia de chispas. El viejísimo conductor detuvo su cacharro haciendo girar la rueda del freno y produciendo un chirrido que hizo tiritar los dientes de las tres muchachas. Dentro, unos sentados en los asientos de madera y otros de pie cogidos a las barras verticales, una colección de variopintos personajes se las quedó mirando.
-Buenas tardes – dijo Blancanieves, en su nombre y en el de sus dos compañeras, que se limitaron a sonreír e inclinar la cabeza conforme entraban.
-Buenas tardes – les contestó Pinocho, acariciando su nariz de madera en un gesto de timidez.
-HOOOLA… - saludó el Dragón desde el fondo del vagón, tapándose la boca con una garra para impedir que cualquier llamarada indiscreta chamuscase a alguien.
-A sus órdenes – dijo el Soldadito de Plomo, saludando marcialmente y tratando de disimular su emoción. Hacía más de un siglo que estaba enamorado de Alicia.
El tranvía avanzó de nuevo por entre la densa arboleda de troncos retorcidos, hasta detenerse en la parada del Castillo de Irás y no Volverás, donde descendió el Dragón, que iba a visitar al Caballero y a la Princesa.
En la Bahía del Pirata Honrado se bajó Pinocho, que había quedado con la Ballena.
Una espesa niebla en el País de las Maravillas apenas dejaba ver al conejo que miraba su reloj de bolsillo una y otra vez, ante la tardanza del tranvía.
-¡Hola, conejo! – le gritó Alicia desde el estribo.
-Vamos, vamos, que son más de las tres y nos espera la Reina. ¡Uy qué tarde es…! - le contestó el lepórido, con ademanes de impaciencia. El Soldadito de Plomo esperó al último momento para bajarse disimuladamente, sin que lo viera Alicia, y los siguió a distancia, cojeando lamentablemente.
-Ésta es la 7 – dijo el conductor con voz cavernosa, en la siguiente parada. Y sin decir palabra, bajaron Caperucita y Blancanieves, que se perdieron por el camino.
El viejo tranviario se desperezó, se caló la gorra, se subió las solapas de su raído uniforme y se marchó también hacia no se sabe dónde.
Y el tranvía quedó allí, solo, silencioso, rodeado de niebla, cubierto de rocío y herrumbre, obsoleto, con el corazón tan oxidado como sus antiguos motores eléctricos.
Al rato salió el sol, y el cielo se tiñó de azul y de realidad. A la luz del día, el tranvía amarillo todavía se veía más ruinoso. Solo el enorme cartel fijado en su costado parecía nuevo y recién pintado. “NUEVA RUMASA”, decía en letras blancas sobre fondo azul. Colocado en lo alto de un pedestal de cemento, junto a la rugiente autopista, intentaba llamar la atención de los conductores en su función de reclamo publicitario. En eso habían quedado los viejos tranvías y los viejos cuentos… También los nuevos.
Miguel Ángel Pérez Oca.

¡DESPUÉS NO LLORÉIS!

2011-05-10T01:26:00.000-07:00

Si estás en el paro, te faltó tiempo para bajar a la Plaza de los Luceros a celebrar el triunfo de la Selección y no te molestaste en acudir a la Manifestación del 1 de Mayo... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Si te pasas la vida viendo a Belén Esteban en la tele y oyendo "El Larguero" y apagas el aparato cuando hablan de política... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Si te dejas comer el coco por unos sinvergüenzas que mienten y saben que mienten y creen, con razón, que tú no te das cuenta de que mienten... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Si eres socio de un Club de Fútbol, una cofradía de Semana Santa, una Comisión de Hogueras, una comparsa de Moros y Cristianos y no tienes carnet de ningún Sindicato... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Si escuchas emisoras de extrema derecha y ves tertulias televisivas de corifeos del PP, y, sobre todo, te crees lo que dicen... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Si te tragas que un jurista como Trillo (el del asunto de los militares no identificados), pueda decir impunemente que los fallos de un tribunal son responsabilidad del Gobierno, cuando sabe perfectamente que eso es un despropósito jurídico... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Si te crees que el PP va a resolver tus problemas, cuando no los resuelve en las Autonomías y Ayuntamientos (como los tuyos) donde ya lleva largos años en el poder... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Si te crees que un gobierno del PP haría el trasvase del Ebro y acabaría con el paro enseguida, bajo el mando enérgico y carismático de Rajoy... ¡DESPUÉS NO LLORES!

O sea, que si los votas... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Y si votas a uno de esos partiditos testimoniales de izquierdas o pseudoizquierdas, de los que no van a sacar un solo puesto pero le van a quitar votos a la Izquierda Posible... ¡DESPUÉS NO LLORES!

Porque si después lloras te diré que eres imbécil y que te lo mereces.

¿T'HAS ENTERAO?

Miguel Ángel Pérez Oca.

CUENTOS DE NUBE Y MIEL

2011-05-10T00:52:00.001-07:00

Mis amigas Mª Ángeles Salas Moneo y Mª Mercedes Tormo Muñoz presentan el viernes día 13 de mayo de 2011, a las 20,00 horas, en el Instituto Alicantino de Cultura Juan Gil-Albert (C/ San Fernando, nº 44 - Casa Bardín, Alicante), un delicioso libro de cuentos titulado "CUENTOS DE NUBE Y MIEL".

Actuarán de presentadores el prestigioso escritor alicantino José Luis Ferris y el Gerente de Editorial Club Universitario José Antonio López Vizcaíno.

No os lo perdáis.

Miguel Ángel Pérez Oca.

UN FANTASMA EN ALICANTE.

2011-04-25T08:12:00.000-07:00

Ahí va otro cuento de los que he escrito para la Tertulia de la Bodega de Adolfo.
El tema del "carril bici" es polémico, así que... ¡A opinarrrrr!
ya me diréis.

EL FANTASMA.

Cuando aparecía en una estancia, todos huían despavoridos. Cuando recorría los pasillos del Ayuntamiento, arrastrando sus penas y sus tremendos conflictos, se oían pisadas y suspiros prudentes de quienes se escondían a su paso, para no ser abordados por él. Su visión, la sola sospecha de su presencia, alborotaba la serenidad de los ciudadanos y de las buenas gentes, que hubieran preferido no enfrentarse jamás a tamaña prueba de entereza. Y él lo sospechaba aunque intentaba aparentar ignorancia. Se acercaba a los grupos con una sonrisa amable e ingenua pintada en el rostro y veía como todos los presentes se desparramaban de inmediato en distintas direcciones, dando por terminada cualquier reunión. Y de nuevo se encontraba solo, centrífugo y repelente, como le corresponde a un fantasma.
En vista de que todo el mundo huía de él, pero no queriendo abandonar su terruño, decidió habitar para siempre en el Castillo de Santa Bárbara. Habitar en un castillo es propio de fantasmas, y él lo era, o así decían de él sus convecinos.
Y en vano intentaba trabar conversación con los “guiris” visitantes de la fortaleza o con los viejecitos del Imserso que ascendían allá arriba utilizando los ascensores o los autobuses, después de recorrer la ciudad. Se acercaba a ellos y les hablaba de cualquier cosa, pero al poco tiempo ya se había ganado el rechazo general. Y es que resultaba demasiado evidente que era un fantasma.
-Pero, ¿cómo lo saben, si mi especto es de lo más corriente? – se preguntaba justo en el centro de la plataforma artillera que forma el macho del castillo, mientras observaba horrorizado como los grupos de vejetes y turistas eludían su presencia y deambulaban evitando cruzarse con él, con las espaldas pegadas a las viejas almenas.
Entonces, un extraño viejo con turbante y calzones bombachos se le acercó levitando a dos dedos del suelo empedrado, y le increpó, como si hubiera podido leerle el pensamiento:
-Pero, hombre, ¿es que te crees que a los fantasmas se les conoce por el atuendo?
-Pues, no… - respondió él, y le preguntó a su vez, intentando trabar la conversación que tanto anhelaba: –. Y usted, ¿también es un fantasma como yo?
-¡De eso nada! – respondió un tanto ofendido el viejo - Yo soy un espectro, que no es lo mismo. Soy el espectro de la Cara del Moro – y miró a los turistas de soslayo - , pero ellos no lo saben.
-¿Y yo? ¿Por qué a mí sí que me ven todos como un fantasma?
-¡Pues porque haces fantasmadas, gilipoyas! O ¿a qué viene ese rollo que te traes con el carril bici? ¿Has visto muchos ciclistas usándolo? ¿Y cuántas viejecitas se han roto ya la crisma al tropezar con los poyetes? Pues, eso, que parece mentira que seas concejal, coño.
Y el fantasma, avergonzado, bajó la cabeza, mientras el viejo y patriarcal espectro de la Cara del Moro lo consolaba en vano.
-Venga, venga, no te apures, muchacho, que no estás solo. En esta ciudad hay muchos fantasmas como tú. Fíjate si los hay que se dice que en Alicante tenemos dos castillos porque en uno solo no cabrían todos los fantasmas.

Miguel Ángel Pérez Oca.

UN CUENTO SOBRE UN PÁJARO.

2011-04-20T02:24:00.000-07:00

De nuevo en las Tertulias de la Taberna de Adolfo nos hemos puesto deberes. Esta vez se trataba de escribir una narración sobre el tema "Pájaros" y éste es el que he escrito. A ver si os gusta.

ARQUEOPTERIX.
Ponía huevos en su nido construido en las ramas de los árboles, y tenía plumas, pero no era propiamente un pájaro, sino más bien un animal trepador que vivía en una selva de coníferas, rodeado de gigantescos dinosaurios y pequeños roedores vivíparos. Sus largos brazos acabados en garras se abrían desplegando abanicos de plumas azuladas cuando quería saltar de un árbol a otro y planeaba así en busca de comida o para huir de algún enemigo peligroso; pero eso no era volar. En su mundo no había flores, la Naturaleza aún no las había inventado, y sin embargo los helechos frondosos, las enormes secuoyas y las cascadas que se despeñaban sobre el mar desde lo alto de los acantilados constituían un mundo que a nosotros nos hubiera resultado hermoso y fascinante.
A ella no le impresionaba nada tanta belleza. Su pequeño cerebro instintivo no hubiera sabido moverse en otro ambiente que en ese en el que su especie se había desenvuelto durante miles de generaciones. Pero aquel día…
Allí estaba la criatura diabólica, algo más grande que ella, cubierta de una pelambrera fea y rala, con su larga cola desnuda y sus afiladas garras y dientes. Su mirada era malvada y astuta, muy inteligente. Se acercaba trepando rápida y silenciosa por la rama en cuya punta ella descansaba. Cuando advirtió su presencia ya era tarde para defenderse. Hubiera debido lanzarse, planeando, hacia otro árbol vecino a donde no pudiera alcanzarla; pero su árbol era el último sobre el acantilado. Si se lanzaba al vacío descendería a velocidad creciente sobre el mar, donde moriría ahogada o devorada por algún monstruo nadador. Dudó unos instantes. El diabólico ser peludo ya se abalanzaba sobre ella y no le quedó más remedio que saltar hacia atrás.
Si la comparamos con la mayoría de sus congéneres, era una hembra robusta, de poderosa musculatura pectoral que la convertía en la más audaz y poderosa saltadora de su clan. Pero de eso a ser capaz de realizar un verdadero vuelo y regresar a la costa describiendo un amplio círculo en el aire, había un trecho que le parecía insalvable e insólito para el férreo instinto que guiaba todos sus actos. Abrió sus brazos y desplegó sus plumas en un acto de instintiva supervivencia y comenzó a planear sobre las aguas turbulentas. Atrás había quedado la criatura asesina, frustrada en su empeño de convertirla en su almuerzo. El mar se acercaba peligrosamente y ella, haciendo un esfuerzo para el que no estaba acostumbrada, batió sus rudimentarias alas en un intento desesperado. El resultado fue un vuelo horizontal que la sorprendió gratamente. Parecía que allí, tan cerca de los acantilados, las corrientes de aire ascendente iban a ser sus aliadas. Y de pronto, una brisa poderosa la lanzó hacia arriba, sobre los acantilados, sobre los enormes árboles, incluso sobre las montañas, cerniéndose así sobre un paisaje que nunca había imaginado. De vez en cuando batía las alas y dominaba el vuelo cada vez con mayor seguridad en sus movimientos. A sus pies, el mundo jurásico desarrollaba su drama: Un carnívoro gigante perseguía a los grandes herbívoros, los pequeños roedores se disputaban los frutos duros de las coníferas, un lejano volcán esparcía su cabellera de gases amarillentos contra el cielo azul donde reinaba una Luna mucho más grande y cercana que la actual. Realmente, era la dueña del mundo, un verdadero pájaro volador, y la supervivencia de su especie estaba asegurada. Los polluelos que la esperaban en el nido tenían futuro.
Ciento cincuenta millones de años más tarde, un descendiente de la abominable criatura peluda, que ahora camina erguido y cubierto de trapos, portando sobre los hombros una gran cabeza dotada de aquellos mismos ojos malvados e inteligentes, ha decidido que el ave primera se llamó Arqueopterix, que quiere decir “Ala Antigua”. A ella, mientras volaba sobre la selva jurásica, aquel nombre no le hubiera dicho nada.
Miguel Ángel Pérez Oca.

FIRMANDO LIBROS, QUE ES GERUNDIO.

2011-04-20T02:04:00.000-07:00

Todo el que quiera que le firme y le dedique uno de mis dos últimos libros: "25 de Mayo. la tragedia olvidada" (2ª edición) y "La Cruz ausente", o cualquier otro, o simplemente hablar un rato conmigo y hacerme compañía, puede pasarse el sábado día 23 por la LIBRERÍA TEOREMA, de San Juan, a partir de las 10,30 horas, o de 18 a 20 horas en el puesto de ECU que se monta a la entrada de EL CORTE INGLÉS.

Venga, a ver si nos vemos y "tenim una xarraeta".

Miguel Ángel Pérez Oca.

LO QUE HAY QUE TRAGAR.

2011-04-17T00:53:00.000-07:00

Ese es el título del libro de Gustavo Duch, prologado por Federico Mayor Zaragoza: "LO QUE HAY QUE TRAGAR. Minienciclopedia de política y alimentación" (Los libros del lince - 2010 - Tercera Edición). Creo que es una lectura indispensable para todo el que se inquiete por cuestiones como la alimentación ecológica, la agricultura sostenible y la soberanía alimentaria. Cuando me invitaron a participar en su presentación, yo no tenía idea de estas cuestiones, pero leyendo el libro de Duch, ameno y lleno de sentido del humor, fácil de leer y sin embargo riguroso y fundamental, comprendí que no podía dejar de recomendar su lectura. Mi intervención, el pasado día 16 en el Club Información de Alicante, versó sobre el entorno global de estos fenómenos, enmarcados en otro más universal y peligroso: la marcha suicida del Capitalismo neo liberal, desbocado ante la falta de alternativas y críticas, hacia un desastre humano, económico y ecológico que se me antoja inminente. Afortunadamente, el pueblo sigue teniendo algo que decir, desde nuestra postura de consumidores. El consumidor, si sabe defenderse, tiene la sartén por el mango en esta sociedad eminentemente consumista. Las multinacionales viven de vendernos sus porquerías, pero nosotros podemos negarnos a comprarlas. Para eso están los canales alternativos, otra forma de entender la agricultura (que no es más que la tradicional de toda la vida, anterior al cultivo industrial, los pesticidas y los transgénicos) y otro concepto de consumo fuera de las grandes superficies explotadoras del agricultor atado a los métodos capitalistas. Se impone la organización de los consumidores y la acción política coordinada. La cuestión, según entiendo yo, es quién llegará primero a su meta, el capitalismo salvaje a destruir el planeta con el calentamiento global y el envenenamiento del medio en busca de beneficios incontrolados, o el pueblo concienciado capaz de rechazar el sistema en busca de un equilibrio humanista y racional. Yo, no se crean, no las tengo todas conmigo y desconfío del futuro que le espera a la humanidad del fútbol y la tele basura. Pero, por intentarlo que no quede. Nos jugamos la vida y el futuro de nuestros descendientes, los herederos de esta Tierra que les vamos a dejar.

Gustavo Duch me ha dedicado un ejemplar de su libro: "Para Miguel Ángel, porque los bichos raros pueden cambiar las cosas". Me halaga que me llamen "bicho raro" en este mundo de mentes uniformadas.

No os perdáis el libro. Vale la pena.

Miguel Ángel Pérez Oca.

ECUANIMIDAD Y SECTARISMO, EL ETERNO CONFLICTO.

2011-04-14T08:00:00.000-07:00

Se define a la palabra ECUANIMIDAD como “imparcialidad de juicio” o “comportamiento sereno y equilibrado”, y como antónimos tiene a “desequilibrio”, “parcialidad”, “injusticia”, “fanatismo” y sobre todos: “sectarismo”. Yo diría que la ecuanimidad es la capacidad de “ponerse en el lugar del otro” y apreciar sus razones serenamente, aunque no comulguemos con ellas; es decir, aquello de: “No comparto sus ideas pero daría la vida porque pueda expresarlas libremente”. Para mí es la virtud - rara virtud en estos tiempos de apasionamientos políticos y campañas electorales - que más valoro en las personas.

Digo todo esto porque estoy dolido por el comportamiento sectario y nada ecuánime de personas muy queridas y hasta ahora admiradas, cuya actitud me ha producido un hondo pesar y una dosis insoportable de vergüenza ajena.

Y me refiero, sin más cautelas, a algunos de mis amigos de la Comisión Cívica para la recuperación de la Memoria Histórica de Alicante. Su comportamiento hacia la Asociación Cultural Alicante Vivo, a la que pertenezco, ha sido de constante censura en todo lo concerniente al terreno de la Memoria. Como si de un derecho exclusivo de patente se tratara, todos los logros de Alicante Vivo en este aspecto han sido cuando menos ignorados, si no censurados abiertamente por quienes, por lo visto, se creen sus únicos titulares y propietarios. Nuestros esfuerzos por procurar un entendimiento entre el Ayuntamiento y la Comisión con vistas a consensuar la colocación del monumento de Elena Albajar en la Plaza del Mercado fueron calificados como “una bajada de pantalones” o “una ingerencia”; y la inclusión o no de la palabra “fascistas” en el texto del mismo, una cuestión capital donde la intransigencia de las dos partes hizo imposible su erección, pese a nuestros desautorizados esfuerzos. La designación por el Ayuntamiento, a petición nuestra y de la PIC, de la Plaza del Mercado como “Plaza del 25 de Mayo” fue criticada con comentarios como: “Sí, 25 de mayo, pero ¿de qué año? Porque si no se dice el año nadie sabrá que se refiere al bombardeo”; o sea que era una tontería sin ningún valor, pese a ser alabada la solicitud en su día por algún destacado miembro de la Comisión. Ningún comentario favorable a las gestiones de Alicante Vivo por la recuperación del monumento al republicano doctor Rico, en el Tossal; ninguno por el “Jardín del Silencio” en el Cementerio Municipal, ni por la recuperación del homenaje a los Mártires de la Libertad. Todas estas cosas no merecían la más mínima atención a los miembros de la Comisión de la Memoria Histórica, quizá porque no se les habían ocurrido a ellos. Faltaba, para colmo de rechifla, el nombramiento, como consejero cultural de la Alcaldesa, de nuestro anterior presidente; el cual previamente había renunciado a su cargo, como debe ser. Pues, miren ustedes, me parece a mí que, en esta democracia que disfrutamos, cada cual puede colaborar con la opción política que le dé la gana, tal como yo he hecho con una candidatura de la oposición sin que nadie me censure por ello, que yo sepa. Alicante Vivo, a ver si se enteran de una vez, es un buzón abierto a los alicantinos y no tiene más ideario que el amor de todos sus colaboradores por Alicante. Las descalificaciones por parte de algunos miembros de la Comisión y simpatizantes me han dolido mucho, en muchas ocasiones; y hasta me han provocado algunos amagos de sentimiento de culpabilidad que ahora veo completamente infundados.

Porque uno no comprende cómo unos personajes tan firmes en sus convicciones, tan de una pieza, tan dignamente intransigentes, han podido consentir sin crítica alguna, e incluso aplaudir, la burla descarada a la Memoria Histórica que ha perpetrado nuestra Alcaldesa al designar un descampado, un secarral sin identidad, a la memoria del heroico buque Stanbrook. La imagen en la prensa de alguno de los miembros de la Comisión aplaudiendo junto a la señora Castedo me sume en el desconcierto, si recuerdo las anteriores críticas a Alicante Vivo, y las actitudes dignas y empecinadas de otras ocasiones.

O han perdido el norte o están intoxicados de sectarismo y anémicos de ecuanimidad, y valoran las cosas según las hagan ellos o los demás. Y me duele, me duele profundamente, en lo más hondo. Y me seguirá doliendo mientras no los escuche dar una opinión adecuada sobre el desprecio y el ninguneo por parte del Ayuntamiento a los valientes hombres del Capitán Dickson y los 2638 refugiados republicanos que salvaron de la muerte o la cárcel. Mientras no se duelan conmigo de que en las mismas fechas en que se dedicaba un secarral anónimo y apartado al Stanbrook, se inauguraba un precioso y céntrico parque en la zona salvada del Benacantil a las elucubraciones de Alperi sobre el Palacio de Congresos; un bonito parque con una escultura en bronce de tamaño natural que representa a... ¡un tuno! Porque el Parque, en un delirio de frivolidad municipal, se ha dedicado a… ¡La Tuna! O sea que el Ayuntamiento no tiene dinero para hacerle un monumento decente a los Mártires de la Libertad o al capitán Dickson, pero sí puede dedicarle una estatua a un jovenzuelo anónimo vestido de Conde-Duque de Olivares tocando la bandurria.

Si estas cosas no escandalizan a los compañeros de la Comisión, si no se avergüenzan de haber aplaudido el secarral del Stanbrook, si no reconocen el derecho que tenemos otros ciudadanos y otras asociaciones a opinar e intervenir en cuestiones de la Memoria Histórica, habrán perdido toda mi consideración y mi respeto. Y lo siento, y me duele, me duele mucho. Qué le vamos a hacer.

Miguel Ángel Pérez Oca.

PRESENTACIÓN EN CARAVACA DE MI LIBRO SOBRE LA CRUZ DE CARAVACA.

2011-04-10T00:48:00.000-07:00

Por fin he presentado mi libro “La Cruz ausente” en Caravaca de la Cruz (esa Cruz, precisamente). Para mí es la culminación de esta obra que trata, precisamente, de los misterios que rodean la historia de la famosa Cruz de Caravaca. La presentación tuvo lugar el pasado viernes 8-4-2011 en el excepcional marco de la antigua Iglesia (desacralizada) de la Compañía de Jesús, en el salón de actos instalado en su sacristía. Asistieron la Concejala de Cultura, en nombre del Alcalde que por motivos de fuerza mayor no pudo asistir, y los presentadores Gregorio L Piñero y Alfonso Pozo, ambos caravaqueños y grandes conocedores de la historia de la Cruz, de sus oscuros orígenes probablemente templarios y de su no menos oscura desaparición en una noche de Carnaval de 1934. Asistieron entre el público representantes de la Cofradía de la Santa y Vera Cruz de Caravaca, el titular de la Biblioteca y el del Archivo Municipal. También los medios locales de radio y televisión, así como Alejandro Sánchez, presentador del programa radiofónico La Otra Mirada, que se trasladó desde Archidona (Málaga) para grabar la presentación. Por la mañana me había hecho una entrevista la emisora de Onda 0 de la zona. La librería Endrino, de la localidad, cubrió el acto poniendo a disposición del público ejemplares de la obra, que tuve el gusto de firmar. Ha sido una presentación entrañable que me deparó unos encuentros felices que recordaré toda la vida; y un muy agradable viaje en compañía de mi hermano Eusebio y mi amigo Pepe Tévar. Miguel Ángel Pérez Oca.

EL SECARRAL DEL STANBROOK, UNA BURLA A LA MEMORIA HISTÓRICA.

2011-04-01T02:48:00.000-07:00

Como se dice que una imagen vale más que mil palabras, he esperado a tener unas cuantas fotos del lugar para, apoyándome en ellas, opinar sobre este desagradable asunto.

Por primera vez desde hace años, nuestra Alcaldesa ha accedido a conceder “graciosamente” la solicitud hecha por la Comisión Cívica de la Memoria Histórica de que el heroico buque británico Stanbrook, que al mando del capitán Archibald Dickson salvó a casi 3000 refugiados republicanos del puerto de Alicante de la cárcel o el pelotón de fusilamiento, tuviera una calle en nuestra ciudad. La gesta de Dickson y el Stanbrook es una de las historias más bellas de nuestra triste Guerra Civil y fue un acto de extrema filantropía por parte de unos hombres que se jugaron la vida por compasión hacia unas personas vencidas y desesperadas; una gesta que si esto fuera Estados Unidos ya habría dado tema para una gran película del estilo de la Lista de Schindler. Pero estamos en España y todavía mandan por aquí gentes con resabios del nacional-catolicismo que sustentó a aquella dictadura repelente que nos atenazó durante 40 años de Edad Media, en un viaje en el tiempo que todavía nos produce pesadillas a quienes la vivimos.

Pues bien, el otro día, la señora Castedo inauguró la “calle del buque Stanbrook” en Alicante, concretamente en el entrañable Barrio Obrero. En las fotos de prensa aparecía – ¿cómo no? – la edil junto a algún miembro de la Comisión Cívica aplaudiendo el acto. Pues, muy bien. Este gesto de reconciliación, me dije, es una puerta abierta a la erección de los monumentos pendientes al Campo de los Almendros, a los últimos republicanos del puerto y a las víctimas del bombardeo del 25 de mayo de 1938. Alicante, al fin, está en camino de recuperar su memoria.

He ido a ver la supuesta calle y se me ha caído el alma a los pies. Al final de la calle María Auxiliadora hay un descampado, un secarral pedregoso donde aparcan los coches que no encuentran sitio en el barrio, delimitado por las tapias traseras de las últimas casas, un colegio al otro lado del Camino de la Cruz de Piedra y la tapia trasera de una gasolinera. No es una calle, es un secarral. Se ha dicho que la calle se prolongará hasta la Avenida de León de Nicaragua y que en ese tramo hay un solar donde se van a construir 5 bungalows. Habrá que ver si es verdad que la calle llega a ese tramo donde no se ha colocado ninguna placa y si, al final, con la crisis de la construcción, se llegarán a construir los bungalows. Habrá que verlo, pero hoy por hoy lo que tiene el glorioso Stanbrook es un secarral, no una calle. Yo me pregunto qué aplaudían los que tacharon la placa de Alperi en la Plaza del Mercado de insuficiente (con toda la razón), y criticaron la denominación de “Plaza del 25 de Mayo” porque no decía de qué año (sin ninguna razón, creo yo), que han preferido que no se ponga el monumento de Elena Albajar antes que consentir que se quite de su leyenda la palabra “fascistas”, que no le gusta a la Castedo (¿por qué le pica?), que no han consentido en aceptar piedras blancas en el memorial del Campo de los Almendros en lugar de rojas, amarillas y moradas ( y hacen muy bien), que no han conseguido poner la escultura de Sempere a los últimos republicanos por disentir con la alcaldesa en el texto (eso dice ella), y después de tanta energía y tan santa intransigencia, van y aplauden el secarral del Stanbrook.

No voy a dar nombres y apellidos, ni siglas, que cada cual se aplique el cuento si es que más de medio siglo viviendo en este planeta le ha servido para aprender algo. Solo diré que estoy harto de sectarismos y banderías, estoy harto de que si algo lo hace mi grupo está bien pero cualquier cosa que hagan los otros es deleznable. Porque solo si los alicantinos somos capaces de poner nuestro amor a Alicante, su memoria y su historia por encima de los grupitos y los colores, podremos hacer de nuestra ciudad lo que nuestra ciudad se merece.

A mí, particularmente, lo del Stanbrook me parece una vergüenza y una actitud mezquina por parte de la Alcaldesa, e ingenua por parte de quienes se han dejado engatusar por sus innegables poderes hipnóticos, de los que no tengo la menor duda. Yo, ¿qué quieren que les diga? Esto me recuerda la maravillosa película “Los santos inocentes” y me veo como un pordiosero recibiendo una limosna del señorito (en este caso señorita) que me ofende y me humilla. En una ciudad que dedica una plaza a “La Tuna” y que tiene un abundante callejero fascista que rectificar, en cumplimiento de la Ley de Memoria Histórica, dedicar un secarral al Stanbrook me parece que delata la ideología y las oscuras intenciones de la persona responsable de tamaña burla.

Que cada cual, en la soledad de su conciencia, saque las conclusiones correspondientes.

Miguel Ángel Pérez Oca.

POR FIN MI LIBRO EN CARAVACA.

2011-03-31T04:58:00.001-07:00

Por fin presento mi libro "la Cruz ausente" en Caravaca de la Cruz. Para mi va a ser la culminación de mi mejor novela, que tiene como fondo la misteriosa historia de la Cruz de Caravaca. Será el día 8 de abril de 2011, a las 20 horas, en la sala de la Sacristía de la antigua Iglesia de la Compañía de Jesús en esa población. Me presentan el libro mis amigos Gregorio Piñero y Alfonso Pozo, ambos caravaqueños y grandes conocedores de la famosa Cruz y su historia, así como el editor José Antonio López Vizcaino, gerente de la Editorial Club Universitario. Asistirá el Ilmo. Sr. Alcalde D. Domingo Aranda Muñoz.

No podía encontrar mejor marco ni mejor compañía.

"En la noche del 30 al 31 de marzo de 1939, en el puerto de Alicante, mientras la Segunda República se hundía a su alrededor, el comandante del Ejército Republicano Benavides Fuster le contaba a su hija Moneta la rara historia de una cruz rodeada de misterios y leyendas. Antes que comandante, Fuster había sido inspector de policía y había investigado la desaparición de la Cruz de Caravaca en una noche de Carnaval de 1934. Se había acusado del robo a los masones que ocupaban entonces el Ayuntamiento, al Arcipreste del pueblo, al capellán del Santuario, a un extranjero que viajaba en una moto de gran cilindrada... Nunca se supo quién fue el ladrón y hoy día el misterio pervive y la Cruz sigue ausente. Fuster sabía que iba a morir en cuanto fuera identificado por los falangistas que aguardaban a la entrada del puerto, donde miles de desesperados esperaban en vano los barcos del exilio. La investiagación del robo le había obsesionado durante años, sobre todo, después de la misteriosa muerte del encargado de la traducción de unos antiguos manuscritos del siglo XIII; y el resultado de sus pesquisas no podía desaparecer con él. Por eso relató a su hija la historia de un caballero templario anónimo que fue quien tomó posesión de una alcazaba musulmana en la frontera del Reino de Granada en nombre del príncipe Alfonso de Castilla, y dejó en ella la cruz cimera de su estandarte. En el envés del Lignum Crucis que guardaba en su interior estaba el secreto de su origen legendario y los motivos de su futura desaparición. El castillo se llamaba Ksar al Kravak y el nombre del caballero es desconocido. Moneta sería la depositaria de estos secretos hasta que hubiera de nuevo democracia en España y pudiera encontrar un escritor que los diera a conocer. Y ese escritor fuí yo."

Estáis todos invitados.

Miguel Ángel Pérez Oca.

ALICANTE, PROYECTO CAPITAL.

2011-03-30T03:35:00.000-07:00

No se trata de escoger entre PSOE y PP, ni mucho menos entre Zapatero y Rajoy, que eso, en todo caso, ya tocará el año que viene; se trata de escoger entre una ciudad dominada por el afán de negocio y lucro de unos pocos y una ciudad con proyecto humanista, hecha para los ciudadanos, pensada, planificada de forma transparente, con futuro para todos.

No se trata, al menos no es mi caso, de afiliarse a un partido y defender sus opciones con la terquedad de un hincha de fútbol "man que pierda", sino de buscar la candidatura que mejor puede servir a mi ciudad, a mi pueblo. Y no se trata de dar carta blanca a nadie, sino de ver quién va a explicarnos cada una de sus acciones, quién se va a dejar criticar cuando lo merezca, quién va a ponerse al servicio de todo Alicante y no al servicio de "el Todo Alicante".

Porque conozco personalmente a casi todos los integrantes de la candidatura del PSOE para las próximas Elecciones Municipales en Alicante. Porque conozco a Elena Martín, Pablo Rosser, Carmen Sánchez Brufal, Ana Paula, Alejandro Parodi, Gabriel Moreno, y puedo dar fe de su integridad y su capacidad de trabajo, me parece que esta es la mejor candidatura que jamás se ha presentado a unas elecciones municipales en nuestra ciudad.

Por eso, cuando se me propuso colaborar en la confección de "Alicante, proyecto capital", accedí encantado e ilusionado.

Trabajar con Pablo Rosser, Mariano Sánchez Soler, José María Perea, Elena Albajar, Luis Amat, Francisco Candela y tantos otros, ha sido para mi un honor y un placer.

Ahora ya está el documento hecho y presentado, ya están los proyectos ante el pueblo alicantino. Que él decida lo que quiere, pero después de informarse debidamente. Para eso sirve "Alicante, proyecto capital", para que la gente de esta ciudad conozca las intenciones de un grupo de personas honestas y eficientes que se han propuesto regenerar la política municipal alicantina.

Todos nos jugamos mucho, nada menos que nos jugamos el futuro de Alicante.

Pensemos en Alicante, pensemos en Alacant. No la queremos solo "guapa, guapa, guapa", la queremos humana, potente, agradable, vivible, con oportunidades para todos. Y para lograr eso no vale cualquiera, ¿verdad?

Yo sé muy bien lo que quiero para Alicante.

Por eso he colaborado en la confección de "Alicante, proyecto capital" y estoy orgulloso de ello.

Leedlo, no os arrepentiréis.

Miguel Ángel Pérez Oca.

FUKUSHIMA, GADAFI, STANBROOK... NO SÉ QUÉ PENSAR.

2011-03-28T09:53:00.000-07:00

¿Gadafi es el malo y la ONU los buenos, o no? No sé qué pensar.

¿Podremos prescindir de la Energía Nuclear y seguir disfrutando de las "ventajas" de la Sociedad de Consumo (todos los seres humanos) ? No sé qué pensar.

Hoy le ponen una callecita del Barrio Obrero al buque Stanbrook, que al mando del heroico capitán Dickson salvó a casi 3000 republicanos españoles de la cárcel y el pelotón de fusilamiento. ¿Es suficiente con una callecita de un barrio periférico? No sé qué pensar.

¿Por qué no asistió el Ayuntamiento al homenaje a los fusilados de la posguerra? No sé qué pensar.

¿Por qué no vinieron los organizadores de otros homenajes al que los afiliados a CC.OO. dedicamos el otro día a Miguel Hernández? Éramos gente modesta y sin pedigrí, de acuerdo, pero, para mi gusto, salió el mejor de todos los homenajes que se han hecho a Miguel hasta ahora... No sé qué pensar.

¿Por qué no había gente de izquierdas y de la cultura en el homenaje a Solveig Nordstrom y en el dedicado a los Mártires de la Libertad? ¿Porque los hacía el Ayuntamiento? No sé qué pensar.

¿No son más importantes los homenajeados que los homenjeantes? Entonces, ¿por qué la asistencia a un homenaje depende más de quién lo organiza que de quién es el homenajeado? No sé qué pensar.

¿Por qué el Ayuntamiento dedica calles y restaura monumentos, y se niega a poner otros? ¿Está a favor de los que dieron la vida por la Democracia o no? No sé qué pensar.

¿Por qué hay tantas reticencias de unos y otros a la hora de reconocer, todos juntos (pero juntos, ¿eh? ), a las víctimas de aquella triste guerra? No sé qué pensar.

NO SÉ QUÉ PENSAR.

NO SÉ QUÉ PENSAR.......

¿El mundo está lleno de mezquinos? No sé que pensar.

NO LO SÉ, ¿VALE?

Miguel Ángel Pérez Oca.

LA ACOJONANTE ENERGÍA NUCLEAR.

2011-03-26T11:29:00.000-07:00

Acojona, ¿verdad? La energía nuclear es la única de total disponibilidad que no contribuye al calentamiento global. No depende de que sople el viento o no, ni de que esté nublado o, simplemente, sea de noche. Porque la energía no se puede guardar de un día para otro, una vez que se produce. Cuando se produce se gasta o se va por los cables a la velocidad de la luz (nunca mejor dicho). Y para esos casos de apagón natural uno tiene que tener disponible reservas de carburante pero, en el caso del carbón y del petróleo, a cambio de soltar a la atmósfera dióxido de carbono en cantidades inmensas, que ya están fundiendo los hielos del polo con consecuencias que mejor no pensamos en ellas, ¿eh? Bueno, pues resulta que los molinos de viento se paran cuando hay calma chicha (además, a los ecologistas no les gustan porque matan pajaritos y estropean el paisaje) y las células solares no funcionan de noche ni cuando está muy nublado, además de ser, hoy por hoy, carísimas. Coño, entonces, ¿qué hacemos? Porque lo de la central de Fukushima nos ha acojonado a todos, y bien acojonados, mejor dicho: nos está acojonando, que todavía no sabemos dónde acabará la contaminación esa con sus insidiosas e invisibles radiaciones letales, cancerígenas y mutantes. Parece que los astudios de probabilidades para una central construida a la orillita del mar (el Oceano Pacífico, que vaya nombre menos apropiado que le puso Magallanes) y frente a la más tremenda de las fallas tectónicas del planeta Tierra, era de uno contra diez mil a que no pasaba nada. O sea que teníamos un año contra diez mil, pero salió la bola y le tocó al 2011... ¡Terremoto de grado 9, Tsunami y destrozamiento de cinco o seis reactores nucleares! ¡El gordo! Varios cientos de muertos del terremoto, varios miles de muertos del tsunami y solo unos poquitos (si los hay) del asunto nuclear. Pero lo que acojona de verdad es la cosa atómica, no sé si por las imágenes que tenemos de Hiroshima, por el canguelo que dan las cosas invisibles, como las radiaciones, o qué, pero, reconozcámoslo, lo que acojona más es el asunto nuclear. Así que la gente pide a gritos que se clausuren todas las centrales y a otra cosa. Sí, sí, eso sería lo mejor, ¿verdad? Pero, ¿estamos dispuestos a que el planeta se siga calentando y seguimos quemando petróleo y carbón? ¡No, hombre, de ninguna manera! Y ¿nos conformaremos cuando haya restricciones de electricidad cuando no sople el viento? No, no... ¿Y estamos dispuestos a correr con los enormes sacrificios económicos que supondrá cambiar de la noche a la mañana el sistema energético, colocando millones de paneles solares por todas partes (si los ecologistas no se quejan porque asan pajaritos o estropean el paisaje)? Pues con la crisis económica que nos está sodomizando, para gastos extra estamos. La cuestión es si estamos, todos, dispuestos a pagar el precio. Porque para que el planeta no se siga calentando y nos vayamos todos al cuerno, o a la Edad de Piedra, hay que empezar a usar coches eléctricos o de hidrógeno y eso requiere mucha, pero mucha, energía. ¿Vamos a sacrificarnos y renunciar a muchas de nuestras comodidades actuales? Y ahora todavía más, que los chinos y los indios llaman a la puerta de la sociedad de consumo y quieren, ellos también, un seiscientos, para empezar.

Vale, pues sacrifiquémonos ya de una vez o no digamos más tonterías. Yo creo que deberemos ir haciéndonos a la idea de que lo que ahora se llama Mundo Occidental, compuesto por las "Naciones Desarrolladas" (o abusonas) va a tener que sacrificar parte de nuestros privilegios, porque los chinos y los indios también tienen derecho a disfrutar de la vida, y los musulmanes que andan a tortas con sus sátrapas, y los africanos y sudamericanos y, en fin, todos nuestros hermanos homo sapiens . Y para tenerlos contentos a todos va a hacer falta mucha, pero mucha, energía, que además ha de ser limpia: eólica, solar, hidráulica... ¿nuclear?

Más vale que gritemos menos y pensemos más, ¿no? Porque el asunto acojona.

A lo mejor, más que las nucleares, lo que sobra en este pequeño planeta es el asqueroso sistema capitalista que supedita el Mundo entero a las ganancias de unos pocos hijos de mala madre (ojo, que no se llaman "hijos de mala madre" sino "Mercados", aaaah). Que la central esa de Fukushima se hizo a la orillita del mar porque tomar el agua fría directamente de la orillita, para refrigerar, resultaba más barato y, por tanto, daba más dividendos a los accionistas esos de "los mercados".

Pues, chico, habrá que apechugar con el tema y pedir, no solo que quiten la centrales nucleares (cuando se vaya pudiendo), sino que empiecen por irse a la mierda las empresas multinacionales y la cochina banca; que lo demás, creo yo, vendrá solo y se nos dará por añadidura.

¿O no?

Pero, claro, para hacer una revolución así y cargarse el capitalismo, aunque sea por la vía más impecablemente democrática (no quiero otra), habría que hacer enormes sacrificios. O sea, que otra vez el precio.

La verdad es que estos pensamientos tan complejos me acojonan. Se está tan calentito y cómodo delante de la tele, viendo tonterías.

¡Pues, te jodes!

Miguel Ángel Pérez Oca.

UNA QUINCENA MUY MOVIDITA.

2011-03-24T02:39:00.000-07:00

Vaya 15 días que vamos a tener. Por un lado, ya están aquí las V JORNADAS DE LA CIUDAD 2011, organizadas por la PIC.

Por otro, un servidor va a ir "de craneo" con sus propias actividades.

El día 25 comienzan las JORNADAS de la PIC con la inauguración de tres exposiciones de fotografía, cerámica y diseño gráfico.

El sábado 26, Diálogo Alicante-Elche, en el palacio de Congresos de Elche, sobre el papel de la sociedad civil.

El domingo 27, un paseo temático por Alicante, ciudad de Historia y Leyendas,a cargo del Punt de Debat Alacantí.

El lunes 28 comienza el ciclo "Preguntas para un año electoral" que en este y en días sucesivos se ocupará de temas como: Estrategia Territorial de la Comunidad Valenciana, la normalización lingüistica en Alicante, Movimientos Feministas y procesos electorales, Alicante un destino turístico de futuro, Qué queda de las señales de identidad tradicionales de Alicante, Accesibilidad de Alicante y Posibilidad de alternativa al Plan Rabassa.

El martes 29, comienza el ciclo "Forum 80 Mundos.- Los patrimonios de Alicante". Y Jornadas de Salud y Medio ambiente, que continúan en días sucesivos.

El miércoles 30, además de los ciclos ya mencionados: Rocky Horror Picture Show, organizado por la Asociación Unicomic y el consell de la Joventut.

El jueves 31, periodismo ciudadano, taller de modelado rápido, ruta histórica por las calles de Alicante, inauguración de una exposición sobre el Sahara y todos los ciclos mencionados.

El viernes 1, las preguntas para un Año Electoral y otra pequeña ruta callejera.

El sábado 2, una visita guiada al nuevo Centro Cultural las Cigarreras.

El domingo 3, III Fotomaratón.

El lunes 4, siguen las preguntas para un Año Electoral.

El martes 5, Conferencia sobre la Historia de nuestros colegios, por Moisés Aparici, y Mesa Redonda sobre Alicante en el Mediterráneo.

El miércoles 6.- Visita a Valencia de estudiantes de secundaria, y siguen las preguntas para un Año Electoral.

El jueves 7.- Curso de cocción Raku de crin de caballo. Emisión de programa radiofónico "A la contra" de Artegalia. Debate sobre la información municipal.

El viernes 8.- Cruso de carbonación cerámica y presentación en el Club Información del libro "PENSANDO EN ALICANTE. Ideas para otro modelo de ciudad."

Y por fin, el sábado 9.- Encuentro de Entidades Cívicas Valencianas, Paseo por plazas y monumentos del centro histórico de Alicante, y a la noche...

LA CENA DE LA PIC con la entrega del IV Premio Adrián López a UGT y CCOO. La cena se celebrará en el Hotel Meliá a las 21 h. El precio es de 40 € y las reservas deben hacerse hasta el miércoles 6 a Reme Amat (687355598 ) y realizando el ingreso en la cta. nº 2038 5765 81 6000662998.

Os pongo el programa para que tengáis todos los datos.

Y ahora, las actividades propias, que, por desgracia, coinciden en fechas y horas con algunas de las actividades de estas Jornadas:

VIERNES 25, A LAS 11 h. EN EL SALÓN DE ACTOS DE COMISIONES OBRERAS, Avenida de Salamanca: HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ, con canciones, poesías, anécdotas, historias y lectura de textos de Marcos Ana. Yo participaré con la historia de mi tío Eusebio Oca, compeñero del poeta en la enfermería de la cárcel de Alicante.

Y A LAS 19 h. EN EL CENTRO CULTURAL LAS CIGARRERAS, CONFERENCIA SOBRE "OFIUCO, ¿UNA NUEVA CONSTELACIÓN DEL ZODIACO?, que daré como miembro de la Agrupación Astronómica de Alicante.

DÍA 8 DE ABRIL, A LAS 20 HORAS, EN EL CENTRO CULTURAL SITO EN LA ANTIGUA SACRISTÍA DE LA IGLESIA DE LA COMPAÑÍA DE JESUS, EN CARAVACA (Murcia), presentáré mi novela "LA CRUZ AUSENTE".

En fin, que me espera una quincena de infarto.

A ver si nos vemos en alguna (mejor todas) de estas actividades tan interesantes.

Miguel Ángel Pérez Oca.

GADAFI Y ZP

2011-03-22T11:17:00.000-07:00

Mira, ya está bien. Me voy a mojar y voy a tomar partido. No es lo mismo Libia que Iraq. No es lo mismo Zapatero que Aznar. No es lo mismo actuar en nombre de la ONU que a las órdenes de Bush y sus muchachos. Por supuesto, no es lo mismo Bush que Obama. No es lo mismo, por mucho que algunos, buitres carroñeros en busca de las vísceras de ZP, vuelen en círculos, hacia la derecha o hacia la izquierda, en busca de unos cuantos votos. Que hay que tener vergüenza torera, coño. Que la cabeza está para pensar, no para ponerse cosas, como el Gadafi. ¿Vale?

GADAFI, ZAPATERO, LA REVOLUCIÓN DE TODA LA VIDA Y LOS BUITRES CARROÑEROS.

Ya le ocurrió a Nerón. La gente se cansó de los abusos y caprichos del sátrapa de la lira, se echó a la calle, la guardia pretoriana, pese a su sanguinaria represión, no pudo contenerla y el tirano gilipoyas - ¿qué tirano no es gilipoyas? - tuvo que suicidarse antes de ser descuartizado por la plebe furibunda. Es la revolución, la de toda la vida. Ni la inventaron los jacobinos franceses, ni siquiera los Ironside de Cromwell, ni mucho menos los bolcheviques del señor Lenin, aquel que ganó la revolución, o se apropió de ella a toro pasado, cuando ya el pueblo había dado el callo y se creía que había ganado la democracia, no aquella Dictadura del Proletariado que no tenía nada, pero nada de nada, de marxista.
El secreto de la revolución está en que el pueblo, a fuerza de sufrir abusos, va perdiéndolo todo, hasta que no le queda nada que perder. La necesidad agudiza el ingenio, y el pueblo empobrecido se las apaña para estar bien informado. Después viene el efecto mariposa: un joven desesperado se quema a lo bonzo en un mercado de Túnez y se arma la de Dios.
Es la vieja revolución de toda la vida, esa que los visionarios que pretendían curar a la humanidad a base de hostias ideológicas llamaron “revolución burguesa”. ¿Es que hay otra? ¿Es que puede haber otra? Es la revolución del pueblo que quiere vivir mejor – o sea, que quiere ser burgués -, la de los pobres que se espabilan y la arman, la de siempre. Las otras, las teledirigidas ideológicamente por los maravillosos e infalibles “líderes revolucionarios” acaban siempre mal, haciendo el ridículo y convirtiéndose en dictaduras corruptas, por mucho que impriman recetarios, libros rojos o verdes. La revolución se consolida con la democracia formal o se va a la mierda tarde o temprano. A mí que me den a Lula y a Mandela. Al Castro, a los chinos herederos (?) de Mao y al Gadafi, que los metan ya en el geriátrico. ¿Estamos? Porque si en medio siglo de mando absoluto aún no han sabido fabricar una sociedad con libertades, que les den. Lo dicho, me quedo con Lula y Mandela.
Bueno, pues así estaban las cosas hasta que la ola democratizadora y esperanzadora que recorría las juventudes magrebíes internautas, ansiosas de libertades, se tropezó con Gadafi. Y éste, verdadera encarnación en la Tierra de esa Revolución islámica de los valores eternos que reparte dos euros al día a un pueblo cuya riqueza de petróleo le debería hacer acreedor de 6000 al año, desenvainó su flamígera espada y mandó tanques, ametralladoras y soldados mercenarios contra los manifestantes armados de temibles – temibles para él - pancartas.
Después de mucho pensárselo, los gobiernos democráticos del Mundo, representados en el Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas, han decidido echarles una manita a los revolucionarios y, de momento, se han cargado a la aviación del sátrapa. Pero, que conste que la guerra la ha empezado él, con su soberbia, su vesania y su intransigencia. Haber negociado con su pueblo en vez de masacrarlo.
No sé si este asunto se llevará bien o mal. Y si al final el remedio no será peor que la enfermedad. Sinceramente, no lo sé. Pero creo que no se podía hacer otra cosa si queremos mantener un mínimo de dignidad en nuestras democracias. Habrá que vigilar que los militares no se pasen, que los que obtengan el poder, cuando Nerón se pegue el tajo, sean los verdaderos representantes del pueblo, no jefecillos tribales ni “lenines” de vía estrecha. Habrá que ser muy sabios para no meter la pata… Es verdad. Habrá que seguir vigilando a los que hemos votado no solo para que nos defiendan sino para que construyan un Mundo digno a nuestro alrededor.
Pero lo que más me jode es la caterva de buitres carroñeros que en este pobre país aprovechan para comerle los hígados a Zapatero, el de los tristes destinos, con la excusa que sea. Que la gentecilla del PP aproveche para comparar Libia con Iraq y devolverle así la bofetada a ZP no es de extrañar. Se la tenían guardada desde hace mucho tiempo, y ese es su estilo y su poca vergüenza. Pero que la izquierda, unida o no, le siga el juego a la derechona con tal de arrancar del cadáver sanguinolento de Zapatero unos cuantos escaños, cuyo precio va a ser, me temo, cuatro años - por lo menos cuatro, una eternidad - de gobierno casposo, elitista y carpetovetónico, vamos, que no se lo perdono, ni al Llamazares ni al Cayo ni al Lucero del Alba.
¿Pero, qué pueden decir a favor de la paz y la libertad los que secundaron sin rechistar la mayor falsificación revolucionaria de toda la Historia? Amos, anda. Comparar el acuerdo del Consejo de Seguridad sobre Libia con la foto de las Azores es una canallada, y a los que practican esta clase de insidias SE LES VE EL PLUMERO. ¿Vale?
En fin: qué pena que cuando la República Española se vio inerme frente a los fascistas de Hitler, Franco y Mussolini, no hubiera habido una ONU, y unos gobernantes democráticos europeos – por supuesto burgueses, ¿se puede, o se quiere, ser otra cosa? – que hubieran decidido actuar a favor de la Democracia en España y hubieran aplastado a la Aviación Legionaria Italiana y a la Legión Cóndor. ¿O no estamos hablando de la misma cosa?
Pues, eso.
Miguel Ángel Pérez Oca.

TRIÁNGULO AMOROSO.

2011-03-22T00:27:00.000-07:00

Las Tertulias de la Bodega Adolfo siguen viento en popa. Ayer fuimos más que nunca, con un montón de caras nuevas y opiniones interesantes. Entre los "deberes" que nos habíamos puesto figuraba escribir un relato sobre el "Triángulo amoroso". Y este fue mi cuento:

CRIMEN PASIONAL.
No la puedo soportar. Se pasa el día mirando a mi chico y, lo que es peor, mi chico le corresponde. No puedo sufrir cómo la acaricia y como ella se agita conmovida por sus carantoñas. Siempre están juntos, en el sofá ante la tele, en la terraza, en verano, o en la alfombra frente a la chimenea, en invierno. Y yo me tengo que resignar y callarme, por miedo a que él se ría de mí y me acuse de celosa y de absurda. Cuando él se levanta y se va a la cocina o a su despacho, a ella le falta tiempo para acompañarlo y participar en sus correrías por la nevera o en sus aventuras informáticas. Qué más quisiera yo que él me dedicara a mí la mitad de deferencias que a ella. Cómo la odio, cómo la desprecio. Además, ella me ignora olímpicamente, como si no existiera, como si yo no fuera la señora de la casa. Nunca me ha tenido en cuenta ni me ha mostrado el más mínimo interés. Para ella, solo él habita en la casa, y a él dedica todo su cariño. No la puedo aguantar. En lo más profundo de mi interior va creciendo, poco a poco, un impulso asesino, un ansia de destruir a quien me arrebata el cariño de mi pareja. Y no sé si seré capaz de contenerme y no hacer una barbaridad…
Ahora estamos las dos solas en la casa. Él se ha marchado a sus cosas y yo intento leer para pasar el rato. Ella ni siquiera se ha fijado en mí. Si al menos intentase alguna clase de acercamiento, un gesto amable, pero nada, ni se molesta en mirarme con displicencia. Me ha dado la espalda y se asoma a la ventana abierta a la calle. Por lo visto, lo que ocurre fuera es más interesante que yo.
Parece como si el diablo que todos llevamos dentro me tentase con palabras elocuentes:
-Esta es tu oportunidad, tonta, él no está y ella se encuentra distraída. Empújala ahora, y que se rompa la crisma contra las baldosas de la acera. Ahora puedes librarte de ella para siempre.
Me levanto con mucha cautela, tratando de no hacer ruido. Ella sigue asomada a la ventana, confiada en su impunidad, quizá anhelando el retorno de él, para que la acaricie y la llene de mimos. Sé que si la toco, se apartará, desdeñosa, rehuyendo mi presencia. Así que el empellón ha de ser repentino, inesperado. Y así lo hago, la empujo sin compasión y con todas mis fuerzas, y la veo caer a la calle desde la mortal altura de un tercer piso. La veo retorcerse en el aire, lanzar un alarido de terror…
Pero, al llegar al suelo, sus cuatro nervudas patitas han sabido aminorar el impacto como si fueran cuatro resortes de acero, ha rebotado como una pelota y ha salido corriendo callejón arriba, bufando y mirándome desde abajo con un odio infinito. Así que no he conseguido acabar con ella. Ya se sabe que los gatos tienen siete vidas.

Miguel Ángel Pérez Oca.

SATORI

2011-03-09T00:33:00.000-08:00

Hace muchos años viví un suceso excepcional que marcó mi vida para siempre. Hacía la "mili" en las colinas de Sidi Ifni, enmedio de la nada, rodeado de una soledad de tabaibas, chacales, polvo y reflexiones. Después, al regreso a la vida urbana, perdí mi tesoro. Ahora, cuando ya la madurez y la paz me rondan presiento el regreso del Satori. Y he escrito esta especie de poema que no sé si tendrá algún significado para vosotros. Para mí significa toda una razón para permanecer sobre la colina.
Es mi regalo para hoy.

SATORI

Era joven cuando el Satori me sorprendió sobre una colina africana,
bajo la Luna llena a la que cantaban los chacales.
Dejé de ser yo para ser el Universo
y por unos instantes mi piel, mi límite, estuvo más allá de las estrellas.
Tuve el valor de asumir que no soy nada.
Y lo fui Todo.
Pero era joven y tenía todo un mundo que conquistar, por imperativos biológicos.
Mi corazón estaba lleno de ansias, de ambiciones,
de instintos que satisfacer, de destinos que cumplir.
Y el Satori se fue, pero no me dijo:”Adiós”, sino “Hasta quién sabe cuando”.
Y su recuerdo, con solo ser una evocación irreproducible, me fue muy útil.
Tuvo que pasar toda una vida.
Y ahora, cuando ya no tengo nada que perder,
cuando todos los instintos fueron saciados y todos los destinos cumplidos,
siento que el Satori se acerca muy poquito a poco,
con los pasos quedos y medidos de lo que no puede ser forzado,
con la suavidad de lo que, en realidad, nunca se marchó,
sino que se quedó dormido en un rincón del pensamiento,
aletargado, en espera de su momento,
de su Ahora.
De él, entonces, había aprendido muchas cosas,
o una sola cosa, imprescindible y fundamental:
Que el Yo no existe,
que es solo la ilusión de un mono lingüista con ínfulas de filósofo,
de un cerebro muy limitado que intenta comprender el Universo,
o de un Universo que intenta comprenderse por medio de un cerebro muy limitado.
Pero no le cabe el Todo en sus circunvoluciones, ni Dios en la boca.
Y entonces, se inventa las palabras,
parcela la Realidad en pedazos caprichosos y les da nombres.
Es el lenguaje artificial el que crea las cosas.
Pero si lo meditas bien, comprendes que solo hay una cosa en el Mundo:
el Todo, único, indivisible, indefinible, eterno, siempre igual a sí mismo, Total.
LO QUE ES.
Y que todo lo demás son solo palabras.
Y entiendes que de todas esas palabras arbitrarias,
de todas esas palabras equívocas y perniciosas,
y sin embargo imprescindibles para sobrevivir como ser pensante,
la más absurda y falsa es, precisamente: “YO”
Porque es “YO” el que teme a la muerte,
el que entra en conflicto con el instinto de supervivencia,
el que se empeña en aferrarse al pasado, y en sobrevivir al tiempo.
Es esa palabra la que crea la ilusión de que existe un ego que viaja
a través de los instantes, a través de los presentes.
Y aborrece el último instante, el último presente.
Pero debería saber que lo importante no es tener que morir,
sino el lamentable estado de ánimo que provoca esa certeza
a un cerebro que no ha entendido nada,
que no sabe que la muerte no existe, que “estar muerto” es una frase sin sentido.
Porque “estar muerto” no es “estar”, ni muerto, ni vivo… ni nada.
Porque si no estás en un determinado momento del tiempo, ¿a qué te lamentas?
¿Acaso te duele no estar ahora en un determinado sitio del espacio?
¿Es que no sabes que cada instante, cada presente, es eterno?
Que el tiempo, según dicen los físicos, no es más
que otra dimensión de la Arquitectura Eterna,
del Universo Total, único, indivisible, que contiene tiempo y espacio,
como una sola cosa, de la misma forma como contiene materia y energía.
Todos los presentes son y están presentes, presentes para siempre,
o no serían presentes...
Enhorabuena, mono cobarde, porque no te vas a morir, nunca.
Que no se puede morir lo que nunca ha sido.
Y es que el Yo es como una ola que parece desplazarse sobre las aguas,
pero solo sube y baja alternativamente, comunicándose de molécula a molécula
algún impulso inicial que viene de más allá del horizonte
Ni una sola gota va de un sitio a otro, ni un solo Yo va de uno a otro instante.
¿Sabes? Creo, sinceramente, que deberías vivir el presente, cada presente,
con toda la fuerza de tu voluntad, pero sin aferrarte demasiado a él,
porque entonces lo conviertes en un recuerdo obsesivo,
que es como una herida de la memoria, sangrante en un presente posterior
que ya nada tiene que ver con éste sino con otra nueva y gloriosa realidad,
con otro nuevo y glorioso “Tú”.
Siéntete en comunión con el Todo y el amor llenará el Cosmos.
Ejerce tu complicidad con el Universo y verás cómo tus pies caminan
al son de la misma fuerza que mueve las estrellas y los átomos.
La armonía estará en ti, pero Tú ya no serás Tú, sino Todo,
Todo y Siempre.
Nuestra subjetividad no es más que una perspectiva del Cosmos,
pero una perspectiva no es una entidad, ¿Verdad?
Así que, ¿quién mira a través de nuestra ventana? ¿quién o Quién?
Ese es el único misterio que de verdad debería importarnos.
En cuanto a mí, sentado sobre una roca, a la orilla del mar, bajo el cielo estrellado,
o delante de mi ordenador, o mientras hablo de banalidades, o me distraigo con cosas fútiles, si te fijas bien, me verás esperar al Satori que me ha de liberar
de mis miedos, de mis alucinaciones, de la maldición de ser Yo mismo.
Y verás que lo espero sin prisas, sin angustias, porque es inútil forzarlo.
Lo vengo esperando desde hace muchos años,
desde que lo dejé irse, en mi juventud inevitablemente apasionada.
Y sé que cuando venga al fin,
la obra estará cumplida y la Paz ocupará todo el espacio y el tiempo.
Asumiré de una vez que la única diferencia entre un Buda y un hombre corriente
es que el primero sabe que él es Buda, mientras el otro lo ignora.
El secreto está en entender, y para eso, entre otras cosas,
hace falta tener sentido del humor.
Por eso, una vez entendida la gracia del Chiste Divino,
no me quedará que hacer otra cosa que reírme.
Como aquella vez. Como siempre.

Miguel Ángel Pérez Oca, todavía.
6-3-2011.

LA "VIKINGUITA" QUE PARÓ LAS EXCAVADORAS

2011-03-09T00:30:00.000-08:00

Hace unos años, cuando vi a un estudiante chino plantarse delante de los tanques en la plaza de Thian An Men, y detener su ominoso avance con su frágil cuerpo impávido, me acordé de que esa imagen ya la había visto antes. Fue en los años 50, cuando una joven arqueóloga sueca, Solveig Nordstrom, tuvo el valor de echarse delante de las excavadoras que pretendían arrasar los restos de nuestra Lucentum para construir en su lugar hoteles y torres de apartamentos turísticos. Afortunadamente para ella, y para nosotros, la diligencia de la prensa extranjera ante su gesto, la ayuda de su embajada, el apoyo de los prestigiosos arqueólogos Figueras Pacheco y Lafuente Vidal, y los servicios del abogado Pomares, la sacaron del apuro y acabaron dando como fruto el magnífico parque arqueológico donde hoy podemos maravillarnos ante los venerables restos de nuestra ciudad germinal, ibérica, quizá cartaginesa, romana, bizantina, árabe, cuyo nombre fue evolucionando con la Historia: Lecentum, Lekant, Al Lakant, Alacant… Si Solveig hubiera sido española, en aquella época inmisericorde, cualquiera sabe qué suerte habría corrido y qué castigos hubieran caído sobre ella, por “subversiva”. Pero ella ganó la batalla, y su amor por nuestra tierra quedó acreditado en el hecho de que se quedó aquí, con nosotros, para siempre y hoy vive en el cercano Benidorm.
El pasado día 7 nuestro Ayuntamiento bautizó la plaza que da acceso el viejo Lucentum como Parque de la Arqueóloga Solvig Nordstrom. Aquella muchacha nórdica y brava que se echó delante de las máquinas es ahora una anciana de 94 años, que no ha perdido un ápice de su vitalidad y su claridad de pensamiento, a pesar de que hoy va en una silla de ruedas. Sus palabras de agradecimiento han sido el discurso más hermoso y cálido que he escuchado jamás. Fue ella la que se calificó de “vikinguita” que dejó la Acrópolis de Atenas para venir a la entonces “peligrosa” (lo era) España de la posguerra y la dictadura, y fue ella la que, después de una contienda dolorosa y terrible, nos dio a los alicantinos la primera lección de optimismo y fe en una democracia que, tarde o temprano, tenía que volver. Nos demostró que la libertad seguía siendo posible, cuando rompió el silencio que se nos imponía.
La Alcaldesa Sonia Castedo le dirigió un merecido y emotivo discurso, que terminaba con un poema escrito por la misma Solveig, rodeada esta vez de viejos y nuevos amigos, entre los que destacaba el abogado don Jaime Pomares Bernad, que hace ya tantos años la había defendido. Se la veía feliz, compensada, radiante. Nos quería a todos y todos la queríamos.
A veces uno siente la satisfacción de ver honrados a nuestros héroes en vida. Esta vez hemos llegado a tiempo, afortunadamente. Y aunque después de Solveig, del padre Belda, de Figueras Pacheco y don José Lafuente, vinieron nuevos arqueólogos pertrechados con una ciencia más moderna y mejor equipada, que echaron abajo algunas de las aventuradas teorías de aquella pandilla de románticos enamorados de Alicante que “hicieron lo que pudieron”, hemos de reconocer que nada habría quedado para estudiar de Lucentum si aquella entrañable “vikinguita” no se hubiera echado delante de las excavadoras.
Gracias Solveig, que sea por muchos años.
Alacant nunca te lo agradecerá bastante.

Miguel Ángel Pérez Oca.

UN CUENTO DE POMPAS FÚNEBRES

2011-03-09T00:17:00.000-08:00

Últimamente estoy acudiendo a la Tertulia Literaria de la Taberna de Adolfo, donde algunos amantes de la literatura nos reunimos ante un plato exótico y un montón de ideas. La última vez aceptamos el reto de escribir un cuento con una temática determinada: Las pompas fúnebres.
Y ahí va el mío. Ya me diréis qué os parece.

MEJOR SEPULTURA OS DI.
En su niñez, Paquito era un infeliz, culigordo y de voz atiplada, del que se burlaban los otros niños de la calle, que lo sometían, junto a su hermano Nicolás, también obeso y torpe, a crueles bromas inmisericordes. El pequeño, Ramón, era otra cosa, atrevido y carismático, se erigía en caudillo de la tropa infantil, siendo con frecuencia el instigador de las malas pasadas que la pandilla gastaba a sus dos hermanos.
Por eso, los dos desgraciados preferían jugar conmigo en la trastienda del negocio de pompas fúnebres de mi padre, entre ataúdes, centros florales, herramientas de carpintero y tablas, virutas y aserrín.
Paquito mostraba una gran habilidad en la fabricación de minúsculos ataúdes para roedores caídos en las ratoneras o insectos envenenados por los polvos que echaba mi padre por los rincones. Un día a Paquito se le murió un canario, y se pasó todo el día fabricando un primoroso ataúd, su obra maestra, con el que procedimos a inhumar al pequeño cadáver avícola en un solar cercano. Más tarde, su hermano Nicolás me confesó que Paquito había matado al pobre pájaro para poder hacerle un bonito entierro. No dejaba de ser un alarmante precedente de lo que ocurriría después. En el fondo, a pesar de las circunstancias posteriores de la vida de Paquito, su vocación ha sido siempre la de funerario.
Hace poco, Paquito me llamó a Madrid, y yo me apresuré a complacerle a pesar de mis muchas ocupaciones como propietario de la más importante empresa de pompas fúnebres de Galicia.
Cuando me vio, me dio la mano, tan blanda y fría como en sus años mozos. Paquito nunca ha sido muy efusivo en sus manifestaciones, pero en el brillo de sus ojuelos pude comprobar que se alegraba de verme.
-Verás, Pepín – él me seguía llamando Pepín, aunque yo, de ninguna manera me hubiese atrevido a llamarle Paquito, faltaría más -, las obras del mausoleo están ya a punto de acabarse y he pensado en ti para que organices todo lo relacionado con el traslado de restos, fabricación de cajas, organización de los funerales, flores y demás. Son varios cientos de miles de muertos, lo que supondrá un buen negocio para ti, ¿verdad?
-Sí, Excelencia – le respondí con una inclinación de cabeza.
No cabía duda de que Paquito me estaba devolviendo el favor de haberlo amparado en la peor época de su vida.
Después fuimos a ver las obras: La gigantesca cruz que sería la más grande del mundo, la basílica enorme y majestuosa, y la cripta que habría de albergar a los caídos de aquella triste guerra.
Al fin Paquito había conseguido realizar el más querido de sus sueños: se había convertido en el sepulturero de toda una nación.
Y se me ocurrió que la corona floral que Paquito depositaría sobre la cripta en la ceremonia solemne debería llevar una cinta que dijera: “Si buena vida os quité, mejor sepultura os dí”. Miguel Ángel Pérez Oca.

UN SÁBADO MUY ALICANTINO

2011-02-20T02:55:00.000-08:00

Sin duda, este sábado ha sido un día muy alicantino. Y sin duda, Vicente Hipólito ha sido su protagonista indiscutible. Por la mañana, la ministra Leire Pajín le entregaba en la Sede Universitaria la Medalla al Mérito en el Trabajo, para cuya distinción tantos alicantinos, admiradores del que durante 50 años ha sido la voz radiofónica de Alicante, hemos firmado una masiva petición. Allí estaba el todo Alicante político, intelectual y artístico, junto a tantos ciudadanos y amigos del inolvidable locutor. Habló la ministra, le prendió la medalla y, después, habló Vicente que, como era de esperar, nos obsequió con una pieza maestra de la oratoria, coloquial e improvisada en algunos pasajes, y profundamente meditada en otros. Dedicó recuerdos a su larga trayectoria, a su familia y amigos y terminó invitando a toda la audiencia que abarrotaba la sala a repetir con él, su conocida frase: “HAGANME EL FAVOR DE SER FELICES”. Resultó un acto gratificante, muy emotivo y, sobre todo, de justicia. Está bien que esta ciudad sepa agradecer la labor de quienes la han engrandecido.
Por la tarde, de nuevo Vicente estaba en la brecha, presidiendo y conduciendo el ya tradicional acto de homenaje a los Mártires de la Libertad, que se celebra todos los años el sábado siguiente al 14 de febrero, fecha en la que seis oficiales compañeros del coronel de carabineros Pantaléon Boné fueron fusilados, en 1844, en las tapias del Panteón de los Guijarro, de Villafranqueza, donde reposan. El acto consistió en una procesión cívica y laica que partió de la Plaza de la Constitución de este entrañable barrio-pueblo de nuestro municipio, mejor conocido como El Palamó. Iba precedida por un grupo de niños del colegio local que, acompañados de sus maestros, portaban coronas de laurel y ramos de flores ofrecidos por diversas entidades, grupos municipales, partidos, sindicatos y entidades culturales (como Alicante Vivo o la logia Constante Alona). A continuación, la masa de los participantes, entre los que figuraba la Alcaldesa de Alicante, Sonia Castedo, la portavoz del Grupo Socialista, Carmen Sánchez Brufal y la candidata a la alcaldía por el PSOE, Elena Martín, varios concejales, el Rector de la Universidad, Ignacio Jimenez Raneda y un nutrido grupo de ciudadanos de Villafranqueza y Alicante. Se entregaron premios de redacción a varios escolares y el premio “Mártires de la Libertad” a la Universidad de Alicante, representada por su Rector, que dirigió al público unas palabras. Hablaron la portavoz del Grupo Socialista, la Alcaldesa y el Presidente de la Comisión Cívica de los Mártires de la Libertad, todos ellos con un motivo común: la exaltación de los valores democráticos que, todos juntos, sin distinción de colores, debemos defender. Al término del acto, se consumieron rollitos de anís y vasitos de mistela, mientras atardecía en el cielo de Villafranqueza.
Pero la jornada todavía no había terminado. El ceramista Morán Berruti inauguraba su nuevo establecimiento-taller en la Plaza de Gabriel Miró, esquina Castaños. El buen vino, el buen jamón y el buen queso, rodeados de las maravillosas cerámicas de Berruti sirvieron de colofón a una jornada inolvidable.
A veces uno, a pesar de las muchas cosas desagradables que pasan en estos días de crisis económica y moral, se siente orgulloso de pertenecer a esta tierra llena de magia y de libertad, donde poco a poco y gracias al tesón y el amor de unos cuantos va renaciendo el profundo sentimiento de identidad que nunca debimos dejar en peligro de perderse.
Miguel Ángel Pérez Oca.

PONS NOS LLAMA AL ALZAMIENTO NACIONAL.

2011-02-13T00:41:00.000-08:00

El PP, que no deja pasar la más mínima oportunidad de llevar el ascua a su sardina y arañar unos cuantos votos a cambio de lo que sea; ese partido al que le importa un carajo la suerte de España y de los españoles, con tal de alcanzar el poder, ha empezado a predicar la rebelión abierta contra el Gobierno legalmente constituido. No es extraño que los hijos y nietos de los "nacionales", herederos cada vez más inequívocos del franquismo, añoren la "hazaña" de sus abuelitos, cuando se levantaron en el Glorioso Movimiento Nacional y llevaron a cabo uno de los genocidios más horrorosos de los tiempos modernos.

Y digo esto movido por la indignación que me produce escuchar al señor González Pons haciendo comparaciones de lo ocurrido en Egipto, donde el pueblo se ha alzado contra una dictadura muy parecida al viejo franquismo, aunque sin tanto asesinato detrás, con la presunta indignación del pueblo español contra los pecados de Zapatero. Olvidar que Zapatero está en su sitio porque ha sido elegido por el pueblo soberano de acuerdo con nuestra Constitución es muy grave. El señor Pons debería saber que solo las hurnas pueden legalmente destituir a Zaptero, si el pueblo lo quiere y él se ha presentado por tercera vez como candidato del PSOE, que está por ver. Lo demás es puro fascismo, pura demagogia criminal, puro llamamiento a la rebelión armada contra la Democracia. Como también lo és decir que los fiscales, la policía y los jueces ejercen la ley del embudo contra un "angelito" "al que le han regalado cuatro corbatas". Esas insinuaciones intentan minar las instituciones del Estado Democrático y siembran la torpe idea de que todos los políticos son corruptos. Esas actuaciones socavan nuestra libertad y nuestras instituciones, y no debemos ni podemos consentirlo. Nuestras armas, al contrario que las de los fascistas, al contrario que las del señor Pons, son los votos, los razonamientos y la convicción democrática. Las del señor Pons son la falsedad, la insidia y el enaltecimiento encubierto del fascismo criminal.

Porque, ¿se ha dado usted cuenta, señor González Pons, de que se comporta como un repugnante y peligroso fascista? Debería hacérselo mirar, ¿sabe?

Miguel Ángel Pérez Oca, un ciudadano muy indignado.

TENGO UN COMPROMISO, PERO NO CON "COMPROMIS".

2011-02-12T10:02:00.000-08:00

Acabo de ver el vídeo electoral de la coalición "COMPROMIS" y me he quedado de piedra. En él aparezco yo diciendo que tengo un compromiso con la Memoria Histórica de Alicante y hablando de mis libros sobre el tema, en una escena que me rodaron hace ya meses. En ningún momento me dijeron que era para un vídeo electoral, porque me hubiera negado a aparecer en él, dado que mi opción política para estas próximas elecciones municipales es otra. No tengo nada contra el Bloc, Iniciativa y los Verds, entre los que tengo buenos amigos, pero esto no se hace. Yo creía que estaba rodando un documental sobre personas de Alicante preocupadas por su ciudad, sin connotaciones electorales, así que me han tomado el pelo.

Claro que me siento comprometido con Alicante; así que tengo un compromiso, pero no con "Compromís".

Que conste.

Miguel Ángel Pérez Oca.